domingo, 28 de diciembre de 2008

You Know Who I Am


Sonoma, noviembre 08


eso es; estoy deseando llenarme de canas y copiar, otra vez, a mi hermano mayor.
El mayor iconoclasta ...algunas veces; otras, de los raqueteos, de raqueta o por escrito.
me gusta su foto recién levantado, y con el mechón rebelde sin peinar.
"con la canas me respetan"
ahh.
besos, corazón. Y sigue con la misma sonrisa.

Leonard Cohen / You Know Who I Am


((por supuesto la canción es una declaración fraternal
o sencillamente una declaración de amor...es que hay tantas variantes, cuando se dejan las cuadrículas en la cuneta, para los arquitectos...o así.)

"Tu sabes quién soy.
Tu miras fijamente el sol.
Bueno, yo soy el que ama
cambiando de nada en uno."
máis ou menos

martes, 23 de diciembre de 2008

क़ुएरेन्किअस 2



(D. Alonso Quijano)

Dejé el resto de libros pendiente; ale vamos a leer El Quijote otra vez; eso sí, con trampa: la 2ª parte, cuando se cambian los papeles.
Mi familia paterna tiene algo de quijotesca , y a mi me tocó una porción pequeñita. Algunas quijotadas hago, pero nada que ver con los que hacían las generaciones anteriores .
Mis hermanos también hacen, y más que yo, sobre todo porque andan por América, deshaciendo entuertos cuando hace falta. De vez en cuando llevan una colleja(yo también) , pero a seguir…

Estoy pensando en un tío, tan quijotesco él, cuando lo conocí, hace cuatro años; desde los 18 recorriendo la América sur; asentó en Colombia y ha tenido la elegancia de morirse de repente.
Pero aparecen los sobrinos “modernos”, que aunque su madre haya sido hermana, pero ya no vive (d.e.p) la lían. Marearon la perdiz una semana , desde Madrid, y gritan ,dicen moderneces propias de ambiciosos que no conocen las claves familiares , las del cariño.

Así que el forense no deja incinerar, va ser complicado traerlo. Y él que nunca molestó, que siempre vivió su vida sin aspavientos, carteando a su madre y tal, ahora por culpa de los que se creen que han descubierto el fuego ahora se han montado desavenencias en la familia; es que hay que ser tont@s, y eso que como escudo ponen que “ lo querían mucho”; presiento que esperan una gran herencia (los yupis-banqueros son así).
Sus hermanos no esperan nada, quieren traer las cenizas , por creencias, meterlas en el panteón familiar, y ya le han dicho que no quieren nada. Que si hay algo vaya directamente a los sobrinos.
Por eso hay que volver a leer el Quijote, e imaginar a Cervantes escribiéndolo.
Porque encima, esa rama de la familia, es enjuta; vamos, como las representaciones que hacen en pinturas de D. Alonso Quijano.
Me alegra haberte conocido , M., seguro que te ríes estés dónde estés (aparte de la cámara frigorífica)
Cuanto quiero a mi familia quijotesca, y sí, ahora se parecen a la 2ª parte. Cuando Sancho se pone Quijote.

martes, 16 de diciembre de 2008

querencias



Mi hermano Oscar; el gran conocedor de la calle viguesa, y de la cultura mexicana ahora; la foto es un recorte de una foto de grupo; los demás están todos de buen año; él adelgazó y perdió algo de pelo , y se le hundieron algo los ojos (si te pusieran otros venenos tendrías cara de pan de Cea)Pero sigue siendo el más guapo , el más bueno, el manitas por excelencia, el sensible (yo es que soy de un objetivo :)))
No corazón, el interferón no podrá contigo. Tardaste (mándame una foto!!!!), no tenías ganas, andas cansado (los venenos son así), sigues porque lo tuyo es seguir. No puedes venir ahora y no pasa nada, el cariño traspasa fronteras, océanos, todo.
Y encima no has perdido el sentido del humor.

Estoy muy orgullosa de ti; aunque fueses tuerto lo estaría igual; la nobleza interior que tienes sobrepasa cualquier envoltura. Eres la representación de la frase : ética y estética son lo mismo. La inteligencia es genética, el físico también, pero tú has aportado mucho. Papá estaría muy orgulloso de ti.Y todos los demás, también.
Sólo quedan 4 meses de veneno, ánimo meu rei!
(y ya tengo un montón de información , por si no vienes, ir a verte…nos vamos a garibaldi, vale?)

viernes, 12 de diciembre de 2008

el infierno.., y miles davis

Ah el infierno era eso , según escuché alguna vez como niña de pueblo, a algún cura barrigón y libidinoso ;para mí eso son barbacoas, o estirando memoria, la cocina de hierro... y un día, mi entrañable bisabuela contempló a un Sr del Vaticano (Papa en lenguaje coloquial) en la TV, abrazando a un mandamás ortodoxo , con sus barbas ,... y empezó a preocuparse , ay , que se condena, por abrazar a un protestante. Nos reíamos, pero intento imaginar , aunque es imposible (tenía noventa y pico años) qué sería para ella eso; ella que había nacido en XIX, viuda con 3 hijos a los 25 años , gallega de pueblo de santa compaña (hasta recordaría los diezmos al monasterio más cercano) y verlo en un aparato cuadrado …en fin, ella nos llamaba amantiños, miña reina etc. Y los hijos, emigrando, después la trataron como se merecía; como a una reina, en el sentido que lo decía ella.

el infierno, J.L Oliver

Y vuelve el recuerdo porque esta mañana he vivido un poco del “infierno” en que nos hemos metido solitos , entre otras cosas: las navidades y las fábricas de estrés.

1º , al salir del dentista, me encuentro al hijo de una compañera, de los nervios, buscando un sitio en una zona de Vigo que conozco bastante bien. El rollo era que por la noche le celebran el cambio de década a una tía suya (y tiene 11 tíos) y habían encargado un popurrí de fotos cachondeo ; le encargaron por la mañana recoger la foto y elegir un marco. Él no tenía el cuerpo pa’ jotas y su carácter lo conozco bastante. Salieron sapos y culebras de su hermosa boca, le chispeaban los ojos verdes “no hay derecho, me meten en esto y ni putas ganas , encima dormí 4 horas….bla, bla” ; por suerte el de la tienda tenía la paciencia del santo job, y quedamos en q “degradaba” los márgenes , ya que la foto era cuadrada, cualquier cosa….bah, si al fin es una cosa de broma.
A su manera estaba maravilloso S., en pleno cabreo y plena resaca (encima algo le había pasado con la moto). Por mi parte, mientras él bajaba corriendo la gran vía, para inflar globos, me comprometí a mirar (y hasta a llamar a una tienda que conozco) , nada, los marcos cuadrados , a no ser los de plata de 1ª comunión o así, ni en los chinos!…hay que encargarlos, y el día D. es hoy.

Luego entré en el C.I, a tiro fijo, como siempre , se masticaba tal nerviosismo vacuo en el ambiente ( es viernes) que salí de allí con la sensación de que ya había estado en el infierno, por hoy. Y eso que dicen que son las fiestas de la paz.
Menos mal que ya en casa , pasada la ligera taquicardia, aparece miles.

miércoles, 10 de diciembre de 2008

escalera al futuro



by: Eliseo G.


Aunque el futuro no existe, salvo en la sonrisa de un niño; de eso sabía mucho M. Hernández.

martes, 9 de diciembre de 2008

rose




a rose is a rose is a rose...

no precisa definición; no necesita traductores.

Minentras, me duele el dolor ajeno; un familiar muerto en latinioámerica; los rollos de consulados y embajadas. Y el dolor de sus hermanos, al fin , era su hermano mayor.
Puede que cadaver, puede que cenizas. No se. No puedo meterme en crencias ajenas.
Y cuanto te echo de menos papá. Tu siempre sabías lo que había que hacer, aunque luego metises la pata. Pero eso eran jueicion de valos a posteriori.
Es tan fácil cotillear
Es tan dificil (o no ) actuar
por eso te fulminó un infarto.
y ya no te doy más el coñazo. Descansa en paz. Te lo mereces.

lunes, 1 de diciembre de 2008

el bar de la esquina



Toda la noche sin dormir , pero a casi 30º centígrados , cosas de los edificios con calefacción vieja, como mi lugar de trabajo. Al salir hay que taparse la garganta , luego el desayuno , el periódico y eso es lo peor.
El temporal de nieve y frío, bueno, estamos en diciembre…
Me quedo con la feria de Guadalajara (mx). Y zzzzzzzzzzz.

Y por la tarde , al encender el ordenador me aparecen las noticias yahoo; de lo más alentador: Un cantante que había dicho que tiene el “corazón partido” y otros 200 españoles más investigados por evasión de capitales…a Winona Ryder le prestan en Madid en una joya de 100.000 euros ( cof, cof) para que la luzca en un evento, y dice que se la han robado; la poli desconfía….un jugador de fútbol confiesa haber cobrado por dejarse ganar. Estaba a punto de dejar de leer, cuando leo que ha fallecido Mikel Laboa.
( Considerado como el patriarca de la música vasca, su música ha influido a las generaciones más jóvenes. Prueba de ello es el disco homenaje Txerokee, Mikel Laboaren Kantak, editado en 1991 por varios grupos jóvenes de rock y folk. Su álbum Bat-Hiru («Uno-Tres», en español) fue elegido en el Diario Vasco por votación popular como el mejor álbum vasco de la historia.)
de eso mucho más en el blog de Manuel Holgado “escritas desde abril”.

conocí a ese hombre, como no, por amig@s vascos ; y recuerdo ir en un cochecito viejo con matrícula de San Sebastián (Donosti) , por los campos de castilla, y zas, a pedradas con el coche unas cuantos exaltados. En fin, que dejé las noticias y demás , me puse a mis cosas , entre otras , asistir a una charlita de un compañero, ya que hoy es el día del sida, y aunque no me gustan los dias de.., las estadísticas son espeluznantes, y a mi me toca de refilón en el trabajo.

y en el bar de la esquina, en el que sólo gritan cuando juegan al mus o al dominó , o cuando la máquina tragaperras suelta perras , o ante un partido , me encuentro eso de la foto (un parroquiano puso la mano , porque era difícil hacer la foto sin flash y la pegatina es transparente ); me parece que las coloca una marca de refrescos, pero eso es lo de menos ; me hizo gracia y le hago una reverencia al Sr .Manolo , el dueño del bar de la esquina, de esos de toda la vida. Ha cambiado la máquina de loterías , quinielas y demás por una modernísima. Ya se sabe : en tiempos revueltos : juegos de azar. Ojala le saque partido, por él, no por la recaudación que hará hacienda.

miércoles, 26 de noviembre de 2008

amoeba


...
Pasó un día de junio en Haight Ashbury ; la tienda mítica, fascinantes ( es como un hangar) , a rebosar de vinilos, discos, posters, camisetas etc; de primera, 3ª o infinita mano. Y todo el mundo por allí, rebuscando, comprando, vendiendo. Un cd que quería, de samog, no lo tenían, así que dejé dirección y mail, y en dos días estaba en casa de mi hermano. Desde entonces , siguen enviándome información al mail. La mayoría los borro, pero de vez en cuando le echo un vistazo y suelo pasar un rato “de viaje”. Jo, si hasta me hacen sentir cosmopolita o entendida en música o participante de aquel espíritu sesentero, tan vivo e irreal allí.

martes, 25 de noviembre de 2008

pequeños romances



ya lo sabía, como, no; que aunque no lo aparentase, está viejiña; no es por vagancia, pero no quería llevarla al veterinaro, no ; ya me conozco el rollo. hasta existe una prima.

La relación con los animales domésticos, de compañia, llega a tener una comunicación bestial, aunque sin palabras.

así que ya me lo dijo, despertándome, cada poco rato y un ojo supurando. Eso se limpia con suero salino, y no quiero que nadie me venga con operarla otra vez, no.
de mañanita a la clínica, esas tan fashion de los veterianrios , con cunitas, abriguitos y demás.
espero que sea una catarata, una conjuntivitis y poco más.; no permitiré que la operen de nada, que ya son años ; del resto, si le tengo que poner la inyección, se la pongo yo. Ahora descansa en mi colo ( regazo)
Eres maravillosa Lolita. Tranquila , que no te dejo sola; eres muy independiente, pero ahora me necesitas por algo, por eso me depiertas a lambetazos en la cara...

jueves, 20 de noviembre de 2008

chet


...

"Let’s get lost, lost in each other’s arms
Let’s get lost, let them send out alarms
And though they’ll think us rather rude
Let’s tell the world we’re in that crazy mood.
Let’s defrost in a romantic mist
Let’s get crossed off everybody’s list
To celebrate this night we found each other, mmm, let’s get lost ]

Let’s defrost in a romantic mist
Let’s get crossed off everybody’s list
To celebrate this night we found each other, mm, let’s get lost
oh oh, let’s get lost"

pillé un cd recopilatorio para compensar ruidos de fontaneros, que trabajan muy bien, pero la cabeza me la ponen como un bombo.El bueno de chet lo compensa todo...



y la clásica,My Funny Valentine



miércoles, 19 de noviembre de 2008

caminito


aminito
Mi caminito relax , tan cercano, sobre todo los días que tengo la mañana libre; una horita por ahí y la vida tiene otro color. Es el paseo del Lagares. El río anda regular, desde el incendio de una nave industrial, así que lo andan limpiando. Y yo me quedo fascinada ante el despliegue (si hasta ayer pensaba en cambiar de profesión, y ponerme ese uniforme fluorescente). De paso escucho a dos jubilados sentados en un banquito poniendo a caldo a los de ou, y nombran a un diseñador empresario de moda que “habló mal de vijo, ( mecajo no demo, istes orensanos…bla, bla). En otras circunstancias , soltaría lo de: eh, eh, q yo tb soy de ourense, pero la contemplación de los chicos y chicas fluorescentes me tenía embobada, así que nada, sonreí. Cuando le eché un vistazo al periódico ya supe a que se referían (A. Domínguez había despotricado contra el urbanismo vijés). No digo nada, aunque yo tb he despotricado alguna vez, pero, por circunstancias, los pasados días anduve por los distintos “centros” de la ciudad: el calvario, las traviesas, ´la zona de Teis, y hasta el centro turístico y clásico. Hay demasiada prisa, ya no me gusta , porque en parte es frenesí sin sentido, pero me gustó; en pequeñito hasta se parece a Madrid : una ciudad que más que ciudad en un conglomerado de barrios ( o pueblos), y cada uno tiene su pequeño mundo; eso sí, como la ciudad vieja está al lado del mar, aún se escucha eso de “ esta tarde baixo a Vigo, vou de compras)
Y nada más. Ahora no puedo, pero volvería a mi caminito relax...

martes, 18 de noviembre de 2008

la célula



...
"Excelente vídeo de las actividades en el interior de una célula. Los biólogos dicen que no saben donde esta el centro de coordinación de todas estas maniobras, ni siquiera saben si existe. El ballet parece que funciona solo"

http://aimediaserver.com/studiodaily/harvard/harvard.swf

cortesía de hermano mayor

domingo, 16 de noviembre de 2008

primera plana



(1974

DURACIÓN 105 min.
DIRECTOR Billy Wilder
GUIÓN Billy Wilder & I.A.L. Diamond (Teatro: Ben Hecht & Charles MacArthur)
MÚSICA Billy May
FOTOGRAFÍA Jordan Cronenweth
REPARTO Jack Lemmon, Walter Matthau, Susan Sarandon, Carol Burnett, Allen Garfield, David Wayne, Vincent Gardenia, Herbert Edelman, Charles Durning, Martin Gabel, Austin Pendleton
PRODUCTORA Universal Films
GÉNERO Y CRÍTICAMás información Comedia. Periodismo / En vísperas de una ejecución que tiene en vilo a la ciudad, un periodista deja su trabajo para casarse. Su jefe, sin embargo, recurrirá a todo tipo de artimañas para hacerle desistir de su idea y que acuda al importante acontecimiento. Divertidísima y ácida comedia de Billy Wilder, la tercera versión del clásico de Hecht y MacArthur. El maestro vienés se atreve con la obra incluso después de que su anterior versión "Luna nueva" (His Girl Friday, 1940), de Howard Hawks, estuviera ya considerada como un clásico. (FILMAFFINITY) )
...
Hace tiempo que no la veo, pero la semana pasada , y aún hoy , me vuelve a la cabeza cada dos por tres. Es por un episodio bochornoso , y la redacción en plan morbo , de un/una periodista , en algo referido a mi trabajo.
No puedo pensar que todo@s sean así, ; no creo en el gremialismo. Eso sí, si ya le escapaba a los de televigo, localia, telegaita por la calle , me parece que ahora los veré como a los payaso sin arte . Y hasta es posible que si un día me pillan de humor le monte una historia rocambolesca , increíble - tan capaces de creérsela-. Aunque no creo que pase , no.
De cualquier forma, esta película fue la 1ª cosa que se me ocurrió tras leer su crónica, firmada con siglas, en el periódico local. Acabamos riendo ; La persona que la redactó debía creerse Valle Inclán , o tal vez vea demasiado gran hermano. Ni idea.
Pero da pena que las profesiones , cualquiera, se mancillen por los trepas (o ignorantes, a saber).
Y sin embargo, sigo pensando que es una profesión digna, sencillamente porque hay gente para todo. Pero me ha dolido, y no por mí, por una compañera, a la que pilló con preguntas capciosas por teléfono , y ella contestó inocentemente.
En nada estará en algún programa rosaceo, y hasta es posible que triunfe ,el/la…firma con siglas algo tan serio como la salud y la sanidad pública.

...

(éto no ess de la peli...es un programa de la tele de algún país hispano, como éste)

jueves, 13 de noviembre de 2008

muerte de un ciclista



...
"Muerte de un Ciclista
(1955)
Por Tomás Valero Martínez

Artículo originalmente publicado en CineHistoria
Ver ficha de la película en Cinefania

Muerte de un ciclista. Nacionalidad: España. Guión y Dirección: Juan Antonio Bardem. Argumento: Luis Fernando de Igoa. Director de fotografía: Alfredo Fraile. Música: Isidro B. Maiztegui, José Luis Piano: García de San Esteban. Montador: Margarita Ochoa. Productor: Manuel J. Goyanes. Decorados: Enrique Alarcón. 35 milímetros. B/N. Normal. Duración: 88 minutos. Lugares de rodaje: Madrid. Estreno: 09-09-1955, Madrid: Gran Vía. Espectadores: 37.287. Recaudación: 97.879,20 €. Empresa distribuidora: Suevia Films, Cesáreo González, S.A., y Trionfalcine. Fecha de autorización: 25 de abril de 1955. Espectadores: 37.287. Recaudación: 97.879,20 €. Intérpretes: Lucía Bosè (Mª José), Alberto Closas (Juan), Bruna Corra (Matilde), Carlos Casaravilla (Rafa), Otello Toso (Miguel), Alicia Romay (hermana de Juan), Julia Delgado Caro (Madre de Juan), Manuel Alexandre (Ciclista), Fernando Sancho (Guardia), Matilde Muñoz Sampedro, Mercedes Albert, José Sepúlveda, José Prada, Jacinto San Emeterio, Manuel Arbó, Emilio Alonso, Margarita Espinosa, Rufino Inglés, Antonio Casas, Manuel Guitián, Elisa Méndez, José María Rodríguez, Carmen Castellanos, José María Gavilán, José Navarro, Gracita Montes, Manuel Rojas.


Introducción

Muerte de un ciclista, que, pese a su voluntad de sortear la censura franquista, recibió la calificación de "gravemente peligrosa", se estrenó fuera de concurso en Cannes, donde obtuvo el premio de la Crítica Internacional del Festival.

La aparente simplicidad argumental del filme hace pensar que su exhibición pudo estar exenta de dificultades. Sin embargo, el simbolismo que encierra, despertó el recelo de las autoridades, y de no haber sido por la colaboración del productor Manuel Goyanes, quien involucró a varias compañías para acometer este proyecto, difícilmente se habría rodado este filme. Bardem ya contaba con Alberto Closas, y la productora italiana Trionfalcine aportó, por su parte, a Lucía Bosè.
La mayor parte del rodaje transcurrió en los estudios Chamartín, en Madrid y en sus alrededores.

Finalizado el festival de Cannes, Bardem participó en las Conversaciones Nacionales Cinematográficas de Salamanca, durante el transcurso de las cuales, se debatió sobre la situación estructural del cine español. Juan Antonio Bardem y Basilio Martín Patiño resumían conjuntamente las conclusiones de aquel congreso subrayando que "cuando el cine de todos los países concentra su interés en los problemas que la realidad plantea cada día, sirviendo así a una esencial misión de testimonio, el cine español continúa cultivando tópicos conocidos. El problema del cine español es que no es ese testigo que nuestro tiempo exige a toda creación humana". Bardem fue aún más lejos en su valoración de tan significativo encuentro cuando declaró que "el cine español es políticamente ineficaz, socialmente falso, intelectualmente ínfimo, estéticamente nulo e industrialmente raquítico".

No hay que olvidar que el cine franquista, aunque cualitativamente era inferior a otras cinematografías nacionales, tenía una clara finalidad propagandística, y los pocos que evitaban deliberada y solapadamente la censura, pasaron a la posteridad como testigos excepcionales de su tiempo que, no sólo se resistieron a asumir como propios los principios del régimen, sino que, además, lo pusieron en entredicho, simplemente mostrando su lado oscuro."

la he visto por 3ª vez; me ha impreiona como la 1ª vez

miércoles, 12 de noviembre de 2008

luz de luna



...
Pasa a veces; como no cierro la persiana, de vez en cuando aparece ella, reflejando el sol; esta noche no quería, pero su poderoso influjo fue el mismo, saber que ya no puedes dormir; tiro de un libro, la ciudad va despertando,. Y pensar que una vez salió en un examen ¿ quién fue el 1er hombre que pisó la luna?, lo escribí correcto, aunque daban ganas de poner: un galego, como el chiste…
Me gusta la luna mora.

jueves, 6 de noviembre de 2008

iluminados_cabeza dura



...
Una pregunta si alguien puede contestarla: ¿los jueces de este país viven en el mundo real, o la Toga los idiotizó??, bah, es igual, es una pregunta al aire

Leo la noticia :Telma Ortiz Rocasolano , encima tendrá que pagar. Plof.

(como a una conocida , que por ir de testigo de un accidente de tráfico, por errar 15 minutos en la hora - sin que nadie la hubiese avisado de que tenía que saberse la hora del atestado- , salió acusada de testigo falso y con multa, y eso que ella sólo andaba de compras, pasando la tarde, contemplado escaparates . Ahora dice que sólo vuelve al Juzgado esposada)

No me entero mucho de la prensa del corazón, y sus noticias, lo que pasa es que ahora aparecen hasta en la sopa ; y la Corona ni fu ni fa; pero me pongo en su lugar. Menos mal que mis hermanos, al menos por ahora ( si no le da un siroco ), no tienen intenciones de enamorarse de una princesa. Por amor, me daría igual, eso sí, renegaría de ellos (bueno de ellos no, de su estatus) si la prensa tomatera se dedica a perseguirme por eso cámara en mano.
...

por cierto, un gran abrazo a mis sobrinos "ciudadanos americanos",carlos y ben ; la ilusión es un motor en la vida, aunque tampoco me entero demasiado , más allá de que un negro será presidente de cierto país, porque es una pesadez y además llevamos demasiado tiempo con el rollo electoral; espero que no suene pummm (4 balazos) y la ilusión se convierta en noticia de anuario de periódicos.

domingo, 2 de noviembre de 2008

un gran amigo


***
***

(en la prensa en 19 de octubre )

De Ruanda en la tele a Uganda en vivo
Fran Román lleva diez años de actividad con Médicos Sin Fronteras en algunos ?de los países menos desarrollados. Ha visto casi de todo. Pero no lo cambia por nada

Autor:
Rubén Santamarta
Fecha de publicación:
19/10/2008
«Con sinceridade e compromiso real, a experiencia da axuda humanitaria é moi recomendable e fainos mellores persoas». Palabra de uno de los grandes nómadas de la cooperación gallega en los últimos años. Por la cabeza de Fran Román pasan los recuerdos de los campos de refugiados de Darfur, la extraña dolencia del Chagas en Bolivia, las inundaciones del río Tana en Kenia.
Lleva ya diez años de ruta con Médicos Sin Fronteras (MSF). Y ello pese a que su pretensión, cuando se sumó a esa oenegé no era convertirse en un expatriado: «Logo de presenciar o xenocidio de Ruanda nos medios de comunicación, contactei con MSF para apoiar como voluntario en Vigo as actividades da organización. Co tempo fun coñecendo mellor os principios da organización e o traballo que desenvolvemos nos nosos proxectos a través dos expatriados que volvían do terreo, deste xeito descubrín que quería probar a experiencia de traballar no terreo, pero eu non buscaba saír ao exterior no momento de entrar en MSF».
No habría intención, pero lo cierto es que ahora, en Kampala, en Uganda, cubre este enfermero en excedencia su octavo destino internacional. Dice que su familia «entende e respecta» el camino que ha emprendido. «Ven que realmente son feliz así, aínda que loxicamente prefiren saberme preto e nun lugar seguro». Él, en contrapartida, dice que después de tanto peregrinaje «un faise a estar lonxe do seu lugar, movéndose constantemente». «Pero ás veces -reconoce- boto de menos a tranquilidade que dá sentirte de algures».
De aquella Ruanda que vio en televisión cuando era más chaval y que le estremeció ha llegado hoy a la vecina Uganda. Ya no hay pantalla, lo ve en vivo, junto al lago Victoria, en el corazón de esa África que se va muriendo de hambre y de enfermedades curables en occidente. Desde marzo coordina el equipo médico de la delegación de España de aquella oenegé, repartido en dos puntos clave, con 11 expatriados y 160 ugandeses como parte del contingente. Algo básico en uno de los países con menor número de médicos por habitante. «Moita xente pensa que deberiamos desenvolver o noso traballo nas bolsas de pobreza que rodean a nosas vilas e cidades, no chamado cuarto mundo, pero MSF optou por axudar as poboacións máis desfavorecidas e esquecidas, en lugares lonxe de Galicia, onde a inxustiza dá lugar a crises humanas moi difíciles de imaxinar».
Por lo pronto, su tarea proporciona acceso libre y gratuito a medicamentos y servicios sanitarios. Mantienen un hospital rural con maternidad para unos 50 partos al mes, servicios de atención a enfermos de VIH y malaria, así como un programa con nueve unidades de lucha contra la malnutrición.
Tarea paralela
Eso de forma directa. Intangible es otra aportación, la presión que MSF hace como una suerte de lobby en el exterior para denunciar las condiciones de vida en esos países. «O mellor é o recoñecemento e agradecemento das persoas que reciben a nosa atención médica».
Y al final, tras tanto peregrinar, lo que ha cambiado es su imagen del Norte: «Deixa de ser un lugar atractivo e pasa a ser algo frívolo e tremendamente deshumanizado»."


***
y todas aquellas horas que pasé junto a ti, trabajando de noche sobre todo...un alegrón viendo un programa en la tele en horas discretas, de sielcio nocturno y noche tranquila, las risas ante las sesiones sms en televigo de contactos a las horas q canta el gallo, tus sacudidas que parecían el baile de s, bito
qué haces??
QUITÁNDOME el estrés que me acaba de producir esta tía, decías
la charla cuando volviste de bolivia...
la cena de viudas en carnaval
lo teatreiro y titiriterios de tu pueblo-ciudad con la isla se S Simón al fondo
los bailes y paseadas por vigo noche
tu sensibilidad
el plato que rompimos en tu casa, tras una cena
tu novia de nairobi...y la q se montó en tu gran pueblo

ahora sí lo sé ; antes ibas , volvías y te volvías a ir (me daba tiempo a ptotestar por la porción del quesito estadístico, cuando leía : pubicidad,
ahora sé que a corto plazo no volveerás ( a ver LAS NAVIDADES Q TODO LO JUSTICAN)


Te echo de menos; y me alegra tanto notarte feliz, en mails (escasos)...y demás.
abrazos a puñaos
p.s: se puede mandar turrón ?? :)

viernes, 31 de octubre de 2008

arredemo!


***

casi lo consiguen, pero no, por ahora no me han matao...
y tengo hora peluqueria por la tarde
y ayer me fui de compras a zaragoza, es decir, rua zaragoza/esquina barcelona; una tiendicita muy normal, en un barrio q no es calle de la moda, ni centro comercial ni nada;
(antes era la manzana cibernética, la del silicio, como el valle californiano, auqnue yo siempre preferí decir: el valle de la silicona) había pasado por ahí varias veces, y me producía curiosidad,... es que yo el pasado verano tiré de camisetas(lobisome sobre todo) y cualquier chorrada, que no estaba para despilfarros, ni humor tenía de entrar el una tienda de ropa.Tampoco es tan duro, total llego al trabajo y pongo el uniforme de la paz...
jo, pues acabamos de charleta, la dueña y yo; hasta me dejé aconsejar, y me utilizó de "maniquí", ejem.
comprar no le compré mucho, pero encima me hizo un redondeo y nos echamos unas risas. Parece ser que acerté, era lo que ella quería, una tienda distinta, desde bolsas artesanales hechas para una amiga, hasta un par de prendas "parisién". Todo mezclado con un órden sin prefijación por el marketing o lo que sea.
(la gabardina botonera ya la estrené)
esto es una chorrroda que fotolog puede destruir cuando quiera )

hugs!

martes, 28 de octubre de 2008

rio manso


(una amiga irlandesa, al lado del río sil( el mío)
****
Letra y música: Cholo Aguirre.
AC, Liberto, Gringui, Candi.

Mirando correr el río
le dije casi en silencio
"vas a tener que andar mucho
para ganarle a mi sueño"
Y sobre la arena fresca
la cabeza dibujé
de una pasión imposible
que me escribía de Santa Fe.
Y una noche correntina,
de aquellas que no se igualan,
estaba la tosca arena
conversando con el agua.
Enero estaba fundiendo
sobre el río su calor
y junto al perfil querido
puse mis venas de verseador.
Mira que cabeza loca
poner sus ojos en mí
yo que siempre ando de paso
no podré hacerte feliz,
olvídame te lo ruego,
yo soy como el Paraná
que sin detener su marcha
besa la playa y se va.
Que sin detener su marcha
besa la playa y se va.

Una noche correntina,
de aquellas que no se igualan,
estaba la tosca arena
conversando con el agua.
Enero estaba fundiendo
sobre el río su calor
y junto al perfil querido
puse mi vena de verseador.
Mira que cabeza loca
poner sus ojos en mí
yo que siempre ando de paso
no podré hacerte feliz,
olvídame te lo ruego,
yo soy como el Paraná
que sin detener su marcha
besa la playa y se va.
Que sin detener su marcha
besa la playa y se va.


una canción tan hermosa, en parte porque la cataba mi abuela.
Irlanda on my mind
he tenido charlas con amigos de un país, tan musical.
y nada más, por hoy :)

sábado, 25 de octubre de 2008

dos noticias



***
LA MIRILLA
El doctor Teijeiro saca pecho desde el más allá
Autor:
MªJ.Fuente / J. Lamas redac.vigo@lavoz.es
Fecha de publicación:
25/10/2008
Falleció hace dos años en Montreal, pero su espíritu permanece en Vigo. Y es que, si por algo se caracterizó el doctor José Teijeiro Rois fue por echar una mano a todo aquel que lo necesitó desde su trabajo en el Rebullón, Cedro, la Asociación Ciudadana para la Prevención de la Violencia y tantos otros organismos en los que dejó su impronta. Tal fue su implicación, que en cierta ocasión que se le negaba una dentadura nueva a un enfermo terminal de VIH, el psiquiatra dio la cara por él y pidió que se le pusiera para que pudiera a comer un filete hasta el final de sus días. «Yo soy de los ciudadanos que han sacado pecho; hay dos tipos: el de pecho adelante y el que se encoge y da la espalda», decía en una entrevista en mayo del 2002. En otras declaraciones de 1995 se atrevió incluso a tachar de psicópata al ministro de Pesca canadiense. Antes de morir de una enfermedad degenerativa que le fue minando poco a poco, Teijeiro escribió una obra de teatro con forma de sociodrama bajo el título: «Doutor, por favor, máteme docemente», en la que sus pesonajes reflexionan sobre la eutanasia y la distanasia. Él mismo reflexionaba en el 2005, cuando su enfermedad ya estaba muy avanzada: «Prefiero morir, pero no de cualquier forma». Ayer, el grupo de autoapoyo Imán organizó distintos actos en su memoria, entre los que se incluía una lectura de esta última obra. Allí estaban sus amigos, sus incondicionales. Teijeiro hubiera disfrutado con su propia presencia. Si algo dejó claro ayer este doctor coruñes afincado tantos años en Vigo, pintor y músico, entre otras muchas facetas, es que también se puede sacar pecho desde el más allá

***
Un matrimonio de Zas lleva 73 años unido, con el único paréntesis de la Guerra Civil
Esperanza, de 99 años, y Daniel, de 97, se casaron en 1935 y se consideran felices...

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y una ojeada al suplememto culturas, alguna cosilla más (como las operaciones de "lolas" que sortean en dicos argentinas...y el resto, por ahí anda.
Fuente: La vez de Galicia.

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Un abrazo al aire , Dr. humanista; Ya se me ha pasado el mal rollo cuando me enteré de ue yo había estado en Montreal el día que usted falleció, con muerte dulce, no de cualquier manera; esos azares, el enterarse después y así ya no me importan; lo que me importa es haberlo conocido un poquito, y tener la foto de un cuadro suyo, aqué, a mi izq.
feliz semana.

martes, 21 de octubre de 2008

gallegos



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Carta a D. Ramón del Valle Inclán

Hola:
Espero que esté usted, al recibo de la presente, tan coñero y extravagante sin disfraz como mis recuerdos. Le cuento esto desde el año 2008. Como el 198 y pico de otro escritor

Pues resulta que en una zona del vijo sesentero_ourensanodepredador que usted no conoció - por suerte- , todas las calles llevan nombres de provincias, regiones, autotomías o así, de la gloriosa España. Usted de eso sabe más que yo, fijo.
Pues resulta, que, en medio de Valencia, Zamora, Barcelona, Islas Baleares etc, hay una calle , pequeñita, que lleva su nombre.

Disculpe las molestias en su retiro, pero , sabe? esa calle, pequeñita, en cuesta de puerto de mar, albergó dos librerías que sucumbieron. Es lo que hay. Pero, el ayuntamiento de Vigo le tiene a usted tan poco respeto - pobres, con lo ocupados que están, desde la crisis- , que de su calle a la Gran Vía (YA NO ES DEL GENERALÍSIMO_MEDALLAS..EPA! , Y el júbilo es por mi padre), pusieron un semáforo ámbar, es decir, ya que esta ciudad en tráfico es el lejanu oeste en plan metáfórico - menos el centro corininolandia- , pues a ponerlo en práctica.

(Acabo de terminar su “tirano banderas” : gracias, de corazón..)
¿sabe por qué?
Pues nada , el instinto de supervivencia; un cochazo de ejecutivo por la calle que mancha su nombre que chocó contra una ambulancia cuando él tenía el semáforo en ámbar (y estaría escuchando música, o yo que sé, metido el la cápsula fálica de su cochazo).

Los que dimos dos pasos animales hacía la acera fuimos dos, a medio cruzar un paso de peatones; el crash se nos metió dentro, al fin, había sido a 1 metro o dos nuestro; los dos nos tocábamos el tórax, y enseguida se montó un corrillo. Los ambulancieros salieron y se pusieron a llamar enseguida; el de traje y cochazo también. El corrillo aumentaba, y yo me fui tan pronto como vi que aquello había sido un crash en mi cerebro, pero del resto todo bien.

Lo malo fue después, tras en nolotil.
Era la 1ª vez en vida que no salía pitando a ver al del coche, a la ambulancia, a poner a su disposición mi móvil, mi casa, mis amigos de urg…. Y me sentí embrutecida, minimalista, maximalista, pija, nueva rica…tantas cosas.

No pasó nada, pero no sirven las justificaciones ( los ambulancieros conocidos de vista estaban bien, se saben manejar…bla,bla)

Yo no soy así D. Ramón, de verdad, yo no he tenido accidentes automovilísticos de importancia - uno que da por detrás, un accidente en un taxi …cosas así- , pero sí he sido testigo de otros, y siempre reaccioné “como una loca”, que nadie los levante, estás muy guapo no te levantes hasta que venga la ambulancia, llamen inmediatamente a xxx q yo le sujeto, dar un masaje cardíaco en plena calle, para solaz de los presentes…

Pero mire, gracias, por existir; En COU, un profe me dio una buena nota - tal vez excesiva- ante un trabajo sobre sus sonatas , pero de paso me dio unas cuantas enseñanzas de vida; resulta que yo lo imitaba, y él me decía que no imitase a nadie (gracias, y d.e.p, profe)

Es como aquella anécdota del torero q le dedicó un toro en La Ventas, y usted se lo agradeció diciendo: gracia xxx, ERES MUY BUENO!, SÓLO TAL FALTA MORIR EN EL RUEDO….y el otro, entre tanta algarabía no se enteró de toda la frase y conestó:
SE HARÁ LO QUE SE PUEDA, MAESTRO!
(Anécdota escuchada muchas veces, pero el mejor L.M.U- También está escrita)
***

lunes, 6 de octubre de 2008

la noche de la iguana



hace unos días v la peli de Allen V.C.Bcna; y me reí bastante, sobre todo de los tópicos , la visión del turista ; cuando aparecen los dos artistas apasionados españoles sobre todo. Nada que objetar, es una comedia, y el homenaje a Barcelona y Asturias, dos lugares que me gustan, las imágenes o la postal, es igual, me relajaron.
Hoy he visto “la noche de la iguana” - ya la había visto -en dividí, uff, qué tipo. Sé que es otro tiempo, otra época, pero es el mismo mundo y J . Huston nos enseña seres humanos y hace maravillas de obras de la literatura.
He ojeado el periódico digital casi por la noche; leo : otro lunes negro. Ya me viendo reviendo cine clásico …algo me huele mal ahora, y el cine, como mucho , tiene olor a palomitas o a casa(s)


dedicado a un compa mexicano, que nos dulcifica el habla (por lo que he hablado con él, es nieto de escapad@s alemanes y de mexican@s de pura cepa, guacamol o lo que sea); pasará aquí 4/5 años mínimo y sus mamá ya dice que tiene acento gallego, y eso que ´solo lleva unos meses....

jueves, 11 de septiembre de 2008

el granito



cuarzo, feldespato y mica (me parece); siempre me gustaron las piedras, y debe ser por la infancia. Para "impresionar" (cof, cof) llevo a la gente a mi pueblo, por la zona; ante el monasterio de Rocas se quedan pasmadítos, algun@s.A otr@s le da vértigo...
(http://www.arteguias.com/monasterio/monasterio-san-pedro-rocas.htm); Tienen algo de sublime, su campanario sobre un pedrusco, sus sarcófagos, tanta piedra...y encima la panorámica desde allí; hay que reconocer que los monjes para elegir lugar de retiro, elegían muy bien, por eso, la historia de la iglesia me ha interesado, aunque su versión actual, la que me toca, no me guste (exentas las monjitas misioneras de áfrica que no les cuentan a las compas de aquí lo que viven a veces allá; es que me hace gracia, las de aquí se asombran cuando están deseando volver; me lo cuenta una tía; yo creo que a las de aquí, instaladas a lo reinonas, las ven "cursis"....bueno, es una opinión subjetiva)
Volviendo del afluente : las piedras me gustan y me inquietan a veces, si me pongo a pensar que siguen ahí desde la pre-historia , a veces me gustaría hablarle - todo se andará- ; mientras, me dedico a tocarlas y a pisarlas; me gusta pisarlas, saltar de roca en roca, sobre todo al lado del mar.
las de la foto son del pueblo, y ya tienen la pátina del tiempo en galicia : musgo , y verde.
Puede ser una razón para haberme medio enganchado a Zimmerman, e ir rastreando sus canciones, al fin de los primeros diacos q escuché fué uno de sus recopilatorios...
like a rolling stone...

viernes, 22 de agosto de 2008

las tragedias mediáticas



metro

***
Me gustaría “saber”, manejarme en la vida y tal. Y resulta q. a veces pienso que lo mejor es no saber nada. Tardé dos días en recuperarme de la tarde, trabajando, el día de la tragedia en barajas; las T.V puestas y la responsabilidad de mantener la tranquilidad, me dejaron agotada y hasta pensando que , desde luego, mejor los programas del corazón , o la olimpiadas . De paso, comencé a saber, de verdad, porqué la tele, en general, no me atrae, a pesar de verla desde niña ; es por el trabajo. Veo programas que jamás yo pondría, de refilón, pensando en otras cosas (laborales), y a veces me da la risa, y apoyo las habitaciones de telenovelas o deportes ( también existen los de documentales de la 2).
Por la mañana , hoy, estaba en una terraza, y al ir al w.c, en la tele he visto que ponían los videos de la MTV. Muy bien.
Mientras, parte de mi familia está en Madrid, y tomarán un vuelo mañana . Pero están tranquilos, al fin resulta que ver la vida desde la tele o los medios , es lo que le pone el dramatismo exaltado y falso, porque el dolor es individual, aunque nos impresione el ajeno (es los que buscan los medios de comunicación)…
No es una crítica a la tele, pero mejor los programas dramáticos de personajes pagados y semiactuando que la realidad. Como siempre.

Neil Young - Helpless...como siempre, tiene una canción adecuada

martes, 17 de junio de 2008

las afueras

"Ciudad
ya tan lejana!
Lejana junto al mar: tardes de puerto
y desamparo errante de los muelles.
Se obstinarán crecientes las mareas
por las horas de allá.
Y serán un rumor,
un pálpito que puja endormeciéndose:
cuando asoman las luces de la noche
sobre el mar.
Más, cada vez más honda
conmigo vas, ciudad,
como un amor hundido,
irreparable.
A veces ola y otra vez silencio"
[J.G de Biedma. LAS AFUERAS]

ESCONDITE


TRES ARQUITECTURAS


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SE VENDE

***
Un paseo por las afueras, una mañana de sol ; la ciudad está rodeada de pequeños pueblos , que ya no lo son tanto. Poco a poco los engulle. Antes era un puerto de pescadores , fue subiendo laderas . Ahora se desborda a los valles. En estos lugares, en un paseo ( no sirve la automoción) se descubren tantas cosas, hasta las viejas costumbres de decir “buenos días” a los desconocidos o preguntarme si me había perdido, cosa que no sería de extrañar, dado la cantidad de caminos vecinales; estaba esperando a que pasaran para hacer una foto , pero me resultó conmovedor.. No por ahí no perdería, además es valle, y hay referencias en las colinas que sitúan. Pasa un pequeño río , y al lado, han hecho un paseo. Un día de semana, y me sorprendió cuanta gente andando, jubilados sobre todo, o corriendo. Hay una casita en la supongo ensaya un grupo local, sale música. Hay huertas, y ví a dos señoras hablando a traves de la malla metálica de lo mal que le sentaron a los tomates y cebollas las excesivas lluvias de mayo.
Son, aún, las afueras. En media hora caminado volví a la jungla de coches de una ciudad trabajadora. Más tarde me noté que mi nariz estaba rojita de sol. Pero no me importó, venía de las afueras, que en medio de un día de semana, son una especie de paraíso, en el supuesto de que existan los paraísos. Y el periódico que llevaba, aún sin abrir.

jueves, 12 de junio de 2008

suburbios



suburbio de París

****

"Al principio, la familia Bouteillé vivía en el noveno. Y luego la madre, que se llamaba Suzanne, bueno la señora Bouteillé, tuvo una esclerosis múltiple. Cuanto más avanzaba su enfermedad, más pisos bajaban en el inmueble. Hay que decir que le costaba muchísimo andar y con el ascensor siempre averiado no lo tenía fácil. Al señor Bouteillé, que creo que se llamaba Georges o quizá Joseph, lo digo porque todo el mundo le llamaba Jojó , no le costaba mucho cambiar de piso, porque tabajaba para el ayuntamiento. De hecho, toda la familia lo hacía. Eran los basureros. Jojó conducia el camión y se quedaba siempre al volante escuchado nombres de caballos pronosticados en las carreras que le interesaban más tarde durante el día. Cuando Jojó echaba un vistazo al retrovisor , veía a Tití y a Neness, sus gemelos, cargar el volquete de las basuras mientras Marco, el hijo mayor, agarrado al camión, se ocupaba de poner en marcha el triturador.
Nosotros los veíamos todas las mañanas en el colegio. No nos cruzábamos con ellos en su recorrido. No. Dejaban a Dédé, uno de mis mejores amigos, el benjamín de los Bouteillé, aún demasiado pequeño para trabajar en el camión.
Dédé se bajaba del volquete bastante fastidiado porque todos se descojonaban de él. Y como la única manera de salir del paso era la dignidad, siempre nos decía:
- Ya vale…¡No me da vergüenza!
Era el tío más majo del mundo (…)De todos modos, aunque Dédé fuese de vez en cuando a clase, sabíamos que cualquier día le veríamos reunirse con sus hermanos, vestido de marciano, alrededor del camión verde ..."
(Samuel Benchetrit. Crónicas del asfalto)

....
me impresinaron mucho las afueras de París, el año pasado.Habia llegado en tren desde Barcelona, y vivía en casa de unos amigos, céntrica (ellos están pasando allí una temporada por cuestinones laborales, así que el piso, en una zona privilegiada es de la empresa); París es París, y vivir en esa zona era un privilegio para turistear. Luego me reuní con más gente, coincidimos allí, y un día, un amigo y yo tomamos el tren hacia Saint Denis, las afueras. Nos adentamos un poco, ni siquiera llegamos a las zonas más "calientes". Pero bastó , pasar el día por allí. Era otro mundo, desde allí París , el centro, el glamour, parecían lejanísimos.Sobre todo porque estaba el sarko tomando posesión, con sus fastos.
Estos día lo recordé por la huelga de los transportistas y la violencia que llegó a verse en imagenes. Me abstengo de opinar. Tengo la sensación de no entender, y al fin recuerdo la de veces que he leido en los últimos años los avisos desesperados de cierta gente, alertando de la crisis energéticaa que ya estaba aquí. Y ya está.
A veces imagino a las generaciones siguientes, cultos, pero empobrecidos; homeless o volviendo al campo, y eso sin saber ya lo mínimo para sobrevivir de la agricultura y la ganadería.
Otras pienso que será un ciclo, la historia, al fin, en un cúmulo de altibajos.Y los suburbios de París, eso que como eufemismo llaman el 4º mundo, es una muesta de tanto suburbio, de tanta pobreza olvidada tras el neón y las luces de la opulenecia.

http://cuantoyporquetanto.com/htm/libros/libros_cronicasdelasfalto.htm : el libro

lunes, 9 de junio de 2008

la valla camaleónica




EL domingo , antes de la comida, estábamos en una terraza, por la plaza de España; en el periódico la maqueta virtual de como quedará, rascacielos, más túneles (a ver si no se inundan como el actual); la valla que hoy anunciaba a los suaves al lado de sesiones esotéricas, donde se superponen carteles variopintos, desaparecerá. Alguien despotricaba muy convencido, pero pasó una panda de moteros perfectamente uniformados, y al arrancar todos a la vez, casi con sincronía, al abrirse el semáforo, borraron el mal rollo que me producen esas torres en esa zona...en fin. Las plantas de aloe vera, también se las cargarán, el proyecto parecía me metrópolis.
(no tengo nada en contra de los rascacielos, pero ahí me repatean)

Esa es la valla .Ayer estaba así, y en los 4 /5 metros que tiene había de todo; hoy seguro que ya cambió, o pasaron los del ayuntamiento y arrancaron todos los carteles. No suele durar, los tengo visto en acción al ir a trabajar, y al salir ya vuelve a estar llena de papeles. Hay de todo, circos, expos, conciertos variados, orquestas de verano, echadoras de cartas, conferencias zen, anuncios de stiptis y todo lo imaginable. Algunos hechos a mano . Se esta abombando, tiene rotos y detrás se ve un descampado selvático. Allí plantarán un rascacielos; mientras ,yo , paso por allí a propósito, porque siempre me da sorpresas.
Esa valla si que es cosmopolita. O muestra sociológica de la ciudad. Tengo que empaparme de esa plaza, del chalet de ricachones que ahora es la sede del equipo de fútbol de la ciudad, El Celta, tan majestuoso, casi como un antiguo pazo gallego (casas de piedra de los nobles /caciques, cual pequeños castillos feudales) , de la amplitud, de ser la única entrada a la ciudad que no da claustrofobia. Se viene por la autoría de Madrid, y antes de llegar se baja una ladera, la ciudad y la bahía a los pies. Si es de noche, las luces la mejoran. Luego se entra en la avenida de Madrid y se llega a esa a esa plaza, con estatua, despejada, y desde allí ya empieza el lío, por la confusión de señales. Pero era demasiado goloso, será por espacio. Nuevo plan de urbanismo y lo 1º rodearla de rascacielos , la pondrán peatonal- menos mal- , y se entrará por túneles. No se puede luchar contra los tanques , pero me pareció horible la maqueta, y me dio añoranza de una ley que impusieron en San Francisco - son bahías que se parecen- , de no dejar edificar rascacielos en la mayor parte de la ciudad, para eso hay una zona, asi el resto mantiene armonía, salvo un puñado de rascacielos sueltos que colaron en los 60 o 70. Parece ser que los constructores y empresarios intentan abolirla, pero la dejaron bien atada, al menos por ahora. No, no se puede luchar contra molinos de viento, salvo en la imaginación, por eso le hago fotos a la valla mutante.

jueves, 5 de junio de 2008

querencias



javier

(en la foto. Fransisco Gonsáles, y su hija natalia; adoptó el 1er nombre, porque escuchar Javier a los anglos era gracioso, pero algunos no podían, o inventaban otro nombre. Pero en familia es Javier)

“crucé por la niñez imitando a mi hermano”

Ante todo, hoy, gracias, aunque no haga falta, aunque sea algo tan tuyo, tus cosas, tus ensimismamientos, tus “ya te lo explicaré, estoy bloqueado hoy”…por la carta, las fotos y demás. No te libras ¿eh?, ya estabas en el mundo cuando llegué yo, así que niñez con hermana cual mochila, “cuida a tu hermana”. No se si me cuidabas, pero me traspasabas tu imaginación, a veces te gustaba contarme cosas , otras andabas callado , observando y sacando conclusiones que a mi me hacían pensar que si fuese como tú lo entendería todo… tantos momentos , año a año…

El día que dijiste a medio curso que no resistías económicas, que te parecía de timadores, y papá te dijo que pues vale, pero de andar con la música y callejeando todo el día nada , así que con él en el camión, y tu encantado, hasta el carné te sacaste y cuando te reencontrabas con los colegas te mostrabas más contento y locuaz que nunca. Jo, el camión te saca de encerrarte con Cohen?, preguntaba Paco . No, lo pongo en el camión, hago tratos con mi padre , a ratos su radio a ratos mi música. Qué paciencia tiene tu padre, tío, el mío por esas no pasaba…. Las anécdotas de radiotelegrafista. Empezar de nuevo en la universidad de Duluth. Aquello mechones blancos y anárquicos, como brochazos, tan precoces, que te pillaron estresado - sin saberlo- y te dejaron perplejo; los escasos meses de tinte, hasta el rape y se acabó esta gilipollez, a ver si así me respetan. Tu forma de mirar y la insistencia de que no se le repitiese tanto a los niños , a partir de unos añitos: qué ojos tan bonitos tienes, que ya lo sabían, que podía hacer efecto boomerang , que estabas harto de escucharlo, que te alegrabas de que no te dijeran nada cuando te ponías tus gafas de estudioso tranquilo.
Las últimas bofetadas de la vida, allí, allá y aquí… y esa sutil membrana que encierra un amor sin empalagues pero infinito y tu peculiar forma de estar e impregnar vida, naturalidad y cariño. Y sobre todo, esa capacidad de ver a los impostores , y a los falsos rebeldes con complejo de no burgueses , y que al fin se convierten en una parodia retroposmoderno-burguesa. Tu bondad, que incluye saber decir no con la cara relajada. Tus dudas, tus análisis escuetos, tu ser cada día más de izquierdas y soltar en comida inadecuada : al país que más admiro es bolivia, bueno, a los bolivianos, es que echaron a una multinacional. Etc.
Al fin, es cierto, es como aquello de “ mi familia y otros animales”, el libro de Durrell. Ahora otra niña, tu hija, cruza por la niñez imitándote o haciéndote superman. Esta seguro que te da más satisfacciones. Esa sonrisa abierta en ti no es muy común, pero si no fuese sincera, no estaría.

domingo, 1 de junio de 2008

latinoamerica. hemisferio sur



la serranita

***


"Muñeca inflable

Estoy en el culo del mundo. El culo del mundo queda en Ciudad del
Este, Paraguay, en la Triple Frontera entre los argentinos, los
brasileros y los paraguayos. El culo del mundo, que se conoce así
desde antes que el periodista Jeffrey Robinson lo escribiera en
Estados Unidos, es una ciudad calurosa con fama de tener el mayor
tráfico de todo lo imaginable. Tardé exactamente quince minutos en
pagar el primer soborno.

Apenas llegué a Ciudad del Este, la chica de la oficina de información
turística me dijo "Acá puedes conseguir todo lo que tú quieras", y me
lo dijo riendo, pero en serio. "Lo que tu imaginación quiera", me
repitió..

En el culo del mundo la gente pasa cargando cajas y cajas y cajas,
donde adentro hay de todo, moviendo el botín ilegal entre los tres
países sin mayor escándalo. Pero las particularidades del culo del
mundo, donde viven unos 10 mil musulmanes, no se queda solo en el
tráfico de electrodomésticos, de drogas y cámaras. Después de los
atentados del 11 de septiembre a las Torres Gemelas, El Pentágono
pensó seriamente bombardear esta zona. ¡Bombardear Sudamérica! La idea
fue presentada por Douglas Feith, vicesecretario de Defensa.

Hoy en el culo del mundo dicen que hay células durmientes de Al Qaeda,
equipos especiales del FBI y grupos secretos de Israel. Todos, por
cierto, mezclados con vendedores de cualquier tipo. Haciendo una lista
rápida de algunas cosas que me han ofrecido hasta ahora: Relojes
Rolex a dos dólares; un pasaporte uruguayo con mi foto y nuevo nombre;
camisetas de fútbol; cámaras; clarinetes; un fusil M-16; muchos iPod;
muchas filmadora; una bolsa con 500 pastillas de diazepán; medio kilo
de cocaína; una muñeca inflable.

Lo raro de la muñeca inflada es que estaba inflada. El vendedor del
culo del mundo la tomaba de la cintura y te la ofrecía como si ellos
dos se acabaran de levantar. "¡No soy ninguna mujer inflable!", le
escuché a una mujer de carne y hueso hace unos meses..."

Escrito por Juan Pablo Meneses

...
mi fascinación por latinoamerica y el hemisferio sur, del que no conozco nada
Minais Gerais y aquel profero de biología.
una vecina que los domingo lleva trenzas serranita mientras cuelga la colada.
el nuevo mundo esquilmad mi homenaje. Desde Europ a todos los paises. Allí hay rivalidades , lo se, también chistes de mexicanos, de argentinos, de gallegos...pero sólo me quedo con las del fútbol.
En la UE , teoricamente, ya no hay fronteras, el pasaporte marrón, ese con el que a veces me he sentido arrogante en N.Y o S.F al mostrarlo al lado de un latinoamericano - yo también soy hispana, decía, no, res de hispania, pero aquí eres europea, me decía una venezolana.De todas formas, los polis descendientes de latinoamericanos me trataban con la misma mirada asesina (algunos), a otro le dió la risa un día que cansada de explicotearme en inglés pato donal, le dije: mira, me jor te lo explico en español despacio, porque me entiendes ¿verdad?. En ese sentido los aeropuertos de texas son deliciosos: todos con dulce spanglish.
"la vida en la frontera, no espera". Tenía razón Auserón.Hoy por la mañana sonaba esa canción en una terraza del puerto.

sábado, 31 de mayo de 2008

fotorreportajes



playa

***
Se supone que no debería asombrarme, al fin ando por la calle, al fin hasta he estado casi en medio de peleas, mi trabajo, etc …pero no, ver a una pareja de potenciales tortolitos de sábado noche metidos en un coche de la poli , me dejó mal cuerpo. Por un rato ; luego “vino una ola y se lo llevó“ , al ocaso.
(Tal vez debí ir al aeropuerto, a ese sitio pequeño, cuya aduana aún no da miedo, pero surgió otra cosa y la tarde estaba luminosa. Los que llegaban no eran familiares cercanos)
Y además llevaba en la cabeza un poema de Gelman y el encuentro sería con una persona a la que aprecio mucho, y por circunstancias, hacía mucho que no veía.
las casi afueras, al fin tan céntricas, cerca del parque de los conciertos al aire libre; esos barcitos con parra que aún quedan. Pocos. La sensación era como de aquel paraíso que describían , con una emisora demasiado machacada , de fondo , pero estaba bajito el volumen y no molestaba.
Paró un microbús , descendieron ancian@s, casi todos con bastón; El camarero - o el hijo del dueño , era todo tan familiar- se ofreció amable para ayudar, pero una señora , tal vez la más deteriorada , se tambaleó y quedó medio apoyada en una caja de envases vacíos; de pronto , la parejita que daba chilliditos, con palms e ipods en las manos se rió, ella sobre todo, y aupada por no se que diabólica excitación se puso a hacer fotos. Tal vez veía a una vieja sentada en un w.c …No paraba de dar grititos y uno se le escapó demasiado alto, era un seudo chiste deplorable sobre el nº de piernas y de bastones.
(como cuando bush se equivocó por enésima vez en un cero, y multiplicó el nº de muertos…pero a la mayoria, ya no le hacían gracia esas cosas y habían decidido no reírselas, la crueldad no se puede /debe perdonar)
Su adonis parecía algo cortado y fuera de lugar, como forastero ; el dueño salió y les dijo que se fueran de allí. Un hombretón rudo. Ellos no hicieron caso y siguieron en las mieles medio histéricas del preludio de su cita internetera. Lo malo es que apareció la poli silenciosamente en 5‘ ; una de las ancianas había llamado. Ni en son de paz me gusta ver porras ni pistolas.
Le interceptaron el tlf con cámara, le rastrearon los mini-ordenatas, y la parejita que puesta en pié comenzaban a tener aspecto de futuro bigote azores y esposa, resulta que llevaban algo más en demasiada cantidad, que nosotros ni supimos ni quisimos saber.
Mientras subíamos al coche la anciana_jóven_ tecnificada explicaba algo, que conocía de sobra a la chica, esas cosas de los barrios, que bla, bla. Y nos dijo adiós.

El aire del mar se llevó la sorpresa; cosas que pasan, nada más Aunque pensábamos , pobre hombre, hacer el viaje para esto. Luego la conversación derivó en otras cosas; eso sí, jamás olvidaremos a la señora tecnificada, que resultara ser hermana de la fotografiada. Estos ya no eran tan jóvenes, y aunque lo fuesen no cambiaría nada; a veces, la vida te da sorpresas.
Volviendo a la ciudad
- anda, has cambiado el coche
- claro, me pusieron un local de perdición frente al despacho, y pago letras para no picar.
- ahh.

Ha pasado un rato desde que llegué, pero aún me queda algo de asombro por esa foto ¿el fotorreportaje será eso?

viernes, 30 de mayo de 2008

edificios inteligentes

"Por un lado
la vida que pasa como un batallón de bárbaros quemando aldeas
y te deja con ese olor a desolación en los ojos.
Por el otro
cuentas las monedas como cuentas de rosario para llegar a fin de mes bajo techo.
Este oficio no es más sencillo con la práctica." M.R


Está ahí, mimetizado entre casas tradicionales : un edificio inteligente; serán oficinas ; no se. Sus líneas son puras, nada que objetar al diseño, (sería una osadía) pero paso días y días sin darme cuenta de su existencia. Eso ocurre cuando sube una grúa o se abren las ventanas. Entonces se ven siluetas, las limpiadoras, supongo y espero que al menos haya algún mecanismo como en los rascacielos acristalados, algunos hoteles seriados, esos que permiten unas rendijas bajo el cristal , bajo el aparatejo del aire acondicionado, para que entre algo de O2
Por supuesto me fijo mucho más en otras ventanas, las del valle, o en esa misma ventana desde la que lo podría ver, pero suelo mirar hacia otro lado, casas más “humanas”. Un día subían operarios, desde fuera, y pensé: uff, espero que eso no sea como “el guateque” de Peter Sellers.
Mi primo C. se ríe, me explica - se gana la vida con los planos, y le gusta - y a veces me da la razón : ni inteligentes ni humanos, entre otras cosas porque suelen fallar pronto los sistemas de aire , se llenan de microbios, le pasan cosas. Otra cosa es visitar N.Y. El, por si acaso, compró un piso antiguo y lo va arreglando. Y distinta es la arquitectura con cabeza y miradas en lontananza de futuro con ética (la estética va incluida) : la pasada, la presente y lo que vendrá.

Puede ser psicosomático, pero yo en ciertas grandes superficies no aguanto; soy mala acompañante y por eso, ya ni me ofrezco, a no ser una urgencia o similar ; hago los recados rápido y me voy; temo marearme y alguna vez ya me han preguntado si me pasaba algo, por la palidez , por algo.
Hay una chica que me gusta mucho , como vendedora ; un día, tras comprarle algo y preguntarme si me gustaba la nueva disposición del stand; (lo había notado , pero le eché un vistazo más minucioso por ella ) al fin le confesé que lo que más me gustaba es que estaba muy cerca de la puerta (no le dije que también por cierta frescura y espontaneidad que me transmitía, me parecía peloteo, al fin nos vemos poco, aunque nos reconocemos) y me preguntó si era claustrofóbica. No, no temo a los ascensores o similar, en estos sitios , más bien, al cabo de un rato noto algún tipo de fobia a la falta de ventanas. O al exceso de cachivaches, o al ruido machacón de los últimos éxitos , de las ofertas….

Hoy me fijé en el edificio verde porque había ventanas abiertas. El futuro, y hablando de eso, recordamos aquella película de hace una década :“frankfurt millennium“ , de karmakar :
“el F.M, el bar de Walter, tiene licencia para servir alcohol y una cocina microondas. El 31 de diciembre del 99 es un día normal, para él y sus clientes , están demasiado preocupados por sus vidas como para creer en milagros…nadie quiere saber nada del fin del milenio, pero ocurre un pequeño milagro, en la tele, en la ventanilla desde la que despacha para llevar, en ese mundo auténtico y pequeño, mientras fueras, comienza el cotillón”.
Espero que Walter no se haya mudado a un edificio inteligente y siga limpiando mesas con una bayeta mientras escucha a los clientes que no son capaces de irse de allí.

Al Sr Manolo, que tiene un bar y sabe como tratar y escuchar. Es vecino, además.

miércoles, 28 de mayo de 2008

on the road



on the road

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tengo un vago recuerdo de un día en el que mi padre, en el camión, le iba explicando a alguien que estaba perdiendo la vista, los colores, y el verde de un río.
Hay personas inolvidables.
Según Freud, yo sería edípica , pero no, no tengo ningún recuerdo sexuado; la ternura, la referencia.. El saber que alguien está ahí.
Mi padre recomenzó de cero cuando ya tenía 3 hijos; su foto anda conmigo. Es egoísmo: me da fuerza.; me hacen gracia, a veces los victimistas; aunque se que si lo hacen , se lo pueden permitir. Cada cual nace en un sitio, tiene unos dolores, fracasos, cosas….
El encanto de la vida es ese; el anti cinismo es lo mejor; es más fácil ser honest@, y cunde más.

lunes, 26 de mayo de 2008

enfermar de sueños.



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mi padre enfermo de sueños. Miriam Reyes

en el asfalto incandescente de cien mil mediodías caminados

bajo el sol en vertical

perdió sus pies

y apoyado en sus rodillas sigue buscando

el camino de vuelta a casa.

Mi padre sueña,

rendido por el cansancio,

que vuelve a su tierra y planta sus piernas y le crecen pies jóvenes

y la savia de su tierra negra le alivia el dolor de las arrugas

y resucita sus cabellos muertos.

Luego despierta en un piso alquilado a la ciudad de los huracanes de la miseria

y blasfema y maldice y no tiene amigos.


Escondido en la noche

papá llora por las certezas que lo defraudaron.

Del otro lado de su piel

mamá llora por mamá

mamá llora por su casa que ya no habita

y por paz y reposo y risa.


Papá y mamá lloran

cada uno a espaldas del otro en la cama

en el más crudo estruendoso hermoso silencio

que modula en frecuencias infrahumanas

sonidos que se articulan como palabras:

"si aquí no estan mis sueños

cómo puedo dormir aquí".

Y que sólo yo escucho

con la cabeza enterrada en la almohada.


Concebida de la nostalgia

nací con lágrimas en el sexo con tierra en los ojos con sangre en la cabeza.

No soy lo que soñaron

como tampoco lo son sus vidas.

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descubrí a esta poeta por casualidad, ojeando una antología en una librería; es gallega, de mi misma provincia, hija de la emigración a venezuela.
gracias por todo lo que me has aportado, Miriam, tú que no rspondes al estereoripo de poeta; puede que a ninguno: eres tú, pero cosas tuta me reconozco.
Mis mejores deseos.

viernes, 23 de mayo de 2008

vuelos rasantes



escher

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“El hombre solo es rico en hipocresía
En sus diez mil disfraces para engañar
Confía
Y con la doble llave que guarda su mansión
Para la ajena hace ganzúa de ladrón”
[Antonio Machado]

Sigue de barrio, y hoy con su parte de “las gentes que caminan y van apestando la tierra”, que tan bien contó, tan sencillamente , el gran poeta (dicen que en un pueblo le llamaban D. Antonio Manchado, porque sólo tenia un traje, y era de “torpe aliño indumentario” y a veces llevaba lamparones. D.E.P, D . Antonio, gracias a usted, la primera vez que salí de Galicia y conocí la meseta , entendí aquello de “la sombra de Caín”, en sus campos de Castilla , que memorizara en una antología de la escuela de mi madre.
Me estoy yendo por las ramas, pero él , sus poemas, me devuelve a las buenas gentes.

Con la especulación con miras en el ladrillazo, alguien compró un sótano al lado, resguardado, en la retaguardia de las casas; un sitio ideal, al sur, al abrigo. Es una especie de bar, pero ilegal. No se ve desde la calle. Por la tarde llegaban marineros en paro, gente variopinta llegada de otros lugares de la ciudad. Trasegando desde mediodía las conversaciones subían de tono; a veces, en la terraza, escuchaba y me hacían gracia: qué no tío, eres un inculto, Namibia no está al lado de Argel, eres un animal…el otro respondía, y asi. Pronto me di cuenta de que había algo más: trapicheo; pensaba que era de poca monta, para que meterse en cotilleos ajenos, está bien que psen la tarde ahí, mientras no molesten. Pensaba.
Luego llegaron disputas , reyertas, gritos; una noche casi me visto y bajo, ; una mujer estaba fuera de si, discutía con un hombre (el suyo, no se); comenzaron amenazas, una silla tirada en la seudo terraza, una mujer intoxicada y fuera de sí. Era el instinto, el uniforme blanco, a veces , “da alas”, pero no estaba amparada por el entorno, como otras veces; no me daba cuenta. Por suerte eran las 22 horas y salió la “dueña”, una rubia de bote deslenguada a echarlos. La chica comenzó a llorar , él parecía tranquilo, pensé: tal vez ahora, en casa, ya se acabe todo el melodrama. Ojala.

Ya había estado la poli alguna vez, pero parece ser que hace unos días (yo no me enteré) hubo una redada; los del barrio lo contaban: se fueron esposadas hasta las chicas!. Ya, lo imaginaba, la cocaína y lo que sea en este puerto de mar; se intuía, se palpaba algo.

Hoy por la mañana llegó una carta equivocada al portal para la dueña, sin sello, era oficial o judicial. Pasa porque no tienen dirección. Otros las llevan por la mañana, cuando no están (dicen que le tienen miedo a la rubia que permanece en la penumbra): yo fuí, por la trade, antes de salir ; estaba todo tranquilo y tenía ganas de verle el careto a la señora, siempre sospeché que la traficante de droga envenenada era ella. Cuando entré me miró con cara de asesina, pero la miré a los ojos y le di la carta en mano , tras dar las buenas tardes. Noté que me mataría, pero se limitó a no contestar.

A última hora de la tarde me contaron que apareció un chaval jovencito en la calle, llorando, desencajado , y se desmoronó : esos hijos de puta han matado a mi hermano, estaba enfermo, se escapó y vino a comprar droga aquí, se la dieron envenenada!. Las buenas gentes del barrio lo calmaron y después me lo contaron, no entendían porque no salía en el periódico. Es que los suicidios y las sobredosis /envenenamientos no salen, dicen que dan ideas a otros.
Me dieron ganas de llamar a gente que conozco, de todo; al final hice algo muy primitivo: dejé un sobre grande con calderilla y un gran lema en rotulador en la puerta : asesina de enfermos, ojala estuviese abierto Alcatraz, es tu sitio. Me dediqué a otras cosas, pero luego me di cuenta que cerraran inmediatamente.
- ¿y no te da miedo la represalia?, me preguntaron más tarde.
- No, se que son pusilánimes, timan al débil, al enfermo; ella no consume , por eso la pinta de madame con modelitos y por eso le dejé la calderilla.
El lunes hablaré con cierta gente de mi trabajo; ya he visto morir a demasiados sensibles enfermos, ya he visto a esta gentuza atreverse a ir al Hospital a regalársela y a veces casi matarlos allí. Un paciente es “sagrado“ , para mi. No juzgo. Los traficantes con chalet son las malas gentes de Machado, son ellos los que me dan asco.
Del resto: vive y deja vivir, es mi lema, pero no puedo ser testigo de un asesinato insidioso y mirar a otro lado. Yo no. No se como explicarlo, pero le tengo mucho cariño, sin falsas compasiones, a los pacientes.
Ale, ya lo he dicho. Ya podré con una sonrisa y abrazar incluso a los catalogados de marginales.
“ yo he visto garras de fiera en las pulidas
manos” A.M

miércoles, 21 de mayo de 2008

barrio



barrio

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"Barrio, barrio...
que tenés el alma inquieta
de un gorrión sentimental.
Penas, ruegos...
es todo el barrio malevo
melodía de arrabal
Viejo... Barrio... "

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Hoy he dado un gran paseo por el barrio; llevaba la cámara, pero apenas hice fotos. Desde hace tiempo se discute el nuevo plan de urbanismo, y la zona está afectada. Es demasiado golosa . Antes - yo no lo conocí- eran las afueras, la gente tenía huertas, fincas , su casita; después la ciudad creció, ahora resulta céntrica (hasta dos grandes centros comerciales están cerca, uno plantado en medio del valle, con un letrero de una hamburguesería desafiando la belleza del valle y de las luces diseminadas en las faldas de dos montañas . Parece un hongo “amanitas“).
Luego se mezclaban las viejas casitas con algún edificio de 4 plantas y varios chalets, gente pudiente que buscaba tranquilidad cerca del centro, emulando las zonas residenciales anglosajonas. Se convivía en paz . Yo viví bastante tiempo fuera, pero tras la venida desde el pueblo, siempre fue mi barrio ; aunque a mucha gente no la conozca, ellos me conocen a mí. Entre mi madre ex maestra del colegio público de la zona y mi profesión (envejecieron, así que van pasando por el hospital, y de quien los cuida no se olvidan nunca, además yo al ver la dirección me presento: soy su vecina, soy hija de…) , hasta te haces conocida (prefiero esa fama que otras, la verdad, no quiero 5 minutos de gloria en la tele, no). Si no cambio de ciudad me gustaría seguir viviendo aquí. Mi casa no está afectada. Pero todas esas casitas con pequeño huerto, ese viejo bar donde juegan la partida los jubilados, esa tranquilidad pausada está amenazada.

Dicen que harán “zonas verdes”; imagino, como las urbanizaciones de las afueras de Madrid. Aquí hay camelios, rosales, árboles con solera, un caballo en un prado, alguna oveja , al lado de un asador con mucha fama y una panadería afamada también.

Han aprobado el plan de urbanismo; el cambio puede ser lento, pero yo ya le había hecho muchas fotos cuando comenzaron con el tema. Hoy prefería ver, sentir, ahora que la primavera explotó e incluso en los prados abandonados que compraron los ávidos promotores, crecen calas y flores.
La asociación de vecinos convocaba mani para mañana. La mayoría ya son viejos, pero lucharon mucho, y siguen luchando, por sus referencias. Y todo seguirá su curso ; antes de ponerme de nostalgia anticipada, prefiero pasearlo, olerlo, sentirlo. Para no olvidar, para que quede siempre la evocación de barrio, cuando ya no sea así.
Los tiempos están cambiando. ¿siguen cambiando , Bob Zimmerman?. Espero verte este verano ;anuncian que vendrás. Jamás te pediría un autógrafo, pero te enseñaría el barrio. Yo he estado en Duluth , como fue en primavera, hasta tiene cierto parecido con ciertas zonas de tu ciudad natal. Hasta hay un río ,
humilde, nada que ver con el gran río del jazz que comienza en el lago superior y llega hasta el mismo Atlántico que baña esta ciudad.

martes, 20 de mayo de 2008

islotes


Natalia enchocolatada

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"Cada ser humano es una isla. En el mejor de los casos, pertenece a un archipiélago. Aún así, cada isla es distinta de las otras. Algunas son fértiles, pródigas, ubérrimas. Otras son áridas, magras, resecas.

Cada ser humano es una isla, donde sólo convive con su conciencia y en ocasiones con un lugar propio que le informa sobre que rasgos asume su rostro de náufrago.

Cuando el ser humano se aburre de su soledad, entonces se comunica con otra u otras islas, a nado, o en balsa, en lanchas o en canoa. Y en la otra isla conoce a otros náufragos y también a otras náufragas , y a veces se enamora.

El amor une a las islas como una corriente. A veces dos islas copulan y nace un islote." [M. Benedetti

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Natlia es un islote y comparte conmigo 1/8 o un 1/16 de ADN del archipiélago, ya que una de las islas que consiguió uniéndose a otra para que no fuese una simple posiblidad, es mi hermano.
sueña con trenes y barcos, ¡ quiero ir en tren!!!, como el año pasado, y eso que le cuesta decirlo, ya que su madre le habla en francés.
No puedo saber si alguna vez ya ha sentido que es un islote, a sus 5 años; espero que por ahora no , y el agua entre islas sea sólo un hermoso espejismo de lentejuelas para ella.
muackss pequerrecha (si le digo : miña reina dice, NOOO, son malas, quiero ser princesa!; aunque se le va pasando la étapa disney.

lunes, 19 de mayo de 2008

divagues



a beira do sil

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El día 17 se celebró el Día das letras galegas; actos oficiales y no tanto. Pero yo no participé, estaba el las entrañas de Galicia, entre el Sil y el Miño, rodeada de madrileños que huían del asfalto en los cuatro días que la celebración de su patrón, S Isidro, le facilitó. Se comentaba la carretera, la orografía, los viñedos romanos, los monasterios benedictinos. Viví allí de niña, y aún hoy me pregunto como descubrieron la zona. Hay algo en la Historia que se me escapa, aunque los relatos de los lugareños, de la familia, me gustan y me hacen entender desde el corazón.
Dani, de 6 años, estaba como en un cuento; me contagió, al fin yo a los 6 años, también sentía algo especial allí; comencé a contarle cosas, y me parece que tuve una recesión en el tiempo , porque no se separaba de mí. Se quedó conmigo mientras los demás intentaban bajar al río desde el monasterio de S. Cristina, yo avisaba: no está tan cerca como parece, y pillaros un palo que la bajada es dura y a veces la tierra está blanda, tras las lluvias. Dani quería llevarse un castaño pequeñito a Madrid. Alrededor de los castaños crecen sus cachorritos, es como cuando ves un rebaño de ovejas y los corderitos. Es verdad!!, decía.
En la tienda polivalente del pueblo alguien hablaba “del loco de manu chao” , y de Monforte, que está enfrente. Como siempre, el efecto de esa tienda- bar fue impactante, los sombreros de siega, las hoces para segar, los cordones de zapatos, al lado de la vitrina refrigerada hasta con productos ligth. Y escucharme hablar a mi gallego (me parece que cuando estoy allí, se me pone hasta el acento del lugar).

El balcón de Madrid, contar la historia que me contaba mi abuela: desde allí las mujeres despedían a los barquilleros que se iban a Monforte a tomar el tren, y pasar el verano vendiendo barquillos, las huidas de republicanos en la posguerra, y parece ser , que hasta frailes también huyeron por allí. Mucho antes.
Está en las guías, pero yo tengo mi versión.
Volví en autobús desde Ourense, bordeando el Miño, apenas una hora de la que ni me enteré , sin el habitual bullicio de los domingos noche, cuando vuelven los estudiantes .
Ayer, ya en la ciudad comentaron algo y hoy leo que Manu Chao (el de mano negra, uff, cuanto me impresionó ver a mano negra en directo antes de separarse) , y su padre, el escritor, pasaron también el finde por la zona, en Monforte de Lemos, uno de conferencia y el otro calentando motores para una gira. Me enteré por el periódico : tiempos modernos. Pero la casa de mi abuelo, cuadrada, de piedra, sigue allí, y aunque mi sentido de la propiedad es muy limitado, es mi referencia, ella, el nogal del patio , el lavadero abandonado. Al fin son los testigos de mi infancia, ellos saben de mí, como la canción de cohen: tú sabes quien soy.

viernes, 16 de mayo de 2008

partir


calle de París

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” Algo te identifica con el que se aleja de ti, y es la facultad común de volver: de ahí tu más grande pesadumbre.
Algo te separa del que se queda contigo, y es la esclavitud común de partir: de ahí tus más nimios regocijos.
Me dirijo, en esta forma, a las individualidades colectivas, tanto como a las colectividades individuales y a los que, entre unas y otras, yacen marchando al son de las fronteras o, simplemente, marcan el paso inmóvil en el borde del mundo.
Algo típicamente neutro, de inexorablemente neutro, interpónese entre el ladrón y su víctima. Esto, así mismo, puede discernirse tratándose del cirujano y del paciente. Horrible medialuna, convexa y solar, cobija a unos y otros. Porque el objeto hurtado tiene también su peso indiferente, y el órgano intervenido, también su grasa triste.
¿Qué hay de más desesperante en la tierra, que la imposibilidad en que se halla el hombre feliz de ser infortunado y el hombre bueno, de ser malvado ?
¡Alejarse! ¡Quedarse! ¡Volver! ¡Partir! Toda la mecánica social cabe en estas palabras. ”
[César Vallejo :Algo te identifica, de Poemas en prosa]

estos días, a ratos, leo poemas; cuando alguien ya lo ha dicho - gracias , poetas -, sobra repetirlo.