desvanes

(foto : de de la web aldesván)

Los desvanes, esa cosa tan evocadora (y más si se le suman los recuerdos de pueblo : la palleira, la bodega…). A mi padre se le ocurrió comprar un piso humilde ( pre burbuja, claro), pero nunca vivimos allí, por circunstancias. Estuvo alquilado , y él se preocupaba de los arreglos, cambiar la puerta, esas cosas. Después al padre lo fulmina un infarto y a la madre , con todos los hijos viviendo lejos , le resulta cansado el goteo de dinero, los inquilinos….en fin, que cuando lo dejaron ahí se quedó. Poco a poco sirvió para que un primo preparase unas oposiciones y cosas similares hice yo también , en una mesa puesta en una ventana frente al mar. De paso de fue haciendo “desván”: muebles viejos , cachivaches y sobre todo cajas con las huellas de nuestra vida escolar o de traslados. Así sigue. Pero de repente la madre dice que ya está bien, hay que adecentarlo un poco. Bien. Se empezará por cambiarle el suelo y de los cachivaches ya se encargan los carpinteros y demás. Pero están las cajas , muchas cerradas desde hace tiempo. Hay cosas que sólo puedo hacer yo. Así que ayer pasé una tarde con las cajas. Uff, me aparece que acabé hablando sola o con Neil Young y demás músicos que me acompañaban desde viejas cintas TDK .
Tres viajes al contenedor y en adelante : poco a poco ( a los obreros no le molestan para su trabajo). Es que hay que llamar por la noche :
oye, los viejos apuntes de teleco los quieres?
bueno no, ya no, pero los libros no los tires , eh?
Y así todo el tiempo.
No sé si los que hacen mudanzas valoran a las familias por lo que guardan, trasladan etc. Me parece que de la mía sacarían la conclusión de que tan zumbados como D. Alonso Quijano : casetes a tutiplé , videos y sobre todo libros, papeles , revistas por todas partes. También pudiese pasar que nos diagnosticasen de “síndrome de Diógenes” , que ahora todos son síndromes. Es que me parece que si no fuese porque a la pobre le ardieron en un pequeño incendio , hasta estarán allí los apuntes de las oposiciones a maestra de la madre. Ah, no esos estarían en la casa del pueblo.
Hoy no puedo, pero tampoco repetiría; aparte de los viajes al contenedor hice tantos viajes mentales, que dos sesiones seguidas pueden ser para infartar , de evocación.

( la canción es una especie de guiño familiar)

Hércules

( la foto de La Voz de Galicia)


Me uno .
El faro, ese faro romano que sigue dando avisos a navegantes, (y al que hace pocos años pringó un petrolero de oro negro) ya es patrimonio de la humanidad. El caso es que yo no lo conozco mucho, sí, subí las escaleras una vez, lo he contemplado varias, pero jamás, hasta hace poco , me di cuenta de lo que eso significaba, sobre todo la cantidad de años (no me caben en la cabeza) que le da señal a los marineros de que allí hay peligro, o sirenas…
Y el caso es que a mi este tipo de cosas , tan oficiales en apariencia , suelen dejarme que ni fu ni fa .Ayer me decían que era por la infancia. ; vaya. Puede ser cierto, jugué en un puente romano de un solo arco (allí me caí de un burro) y en mi ciudad natal , Ourense, hay otro bellísimo , de más arcos.
Mientras sigo rastreando los rastros romanos en Galicia me asquea el circo mediático con la muerte de un niño con edad de adulto. Y sin embargo recuerdo a mi sobrino Ben bailando en una alfombra , como un poseso ante la tele, en los noventa, con M.K en la pantalla.
El niño tenía tres años.
Enhorabuena a”la Coru” (turcos, jeje, es que vivo en el sur y soy del celta de Vigo) y a toda la humanidad. No,, quiero decir: al humanismo y al respeto a la Historia.
Por eso , aunque sea reciente D.E.P, M.K , que se maten los que se quedan /quedamos.. La torre de Hércules quedará y me sobrevivirá, fijo.

mañanas

Diox qué mañana. Yo que estaba haciendo limpieza de papeles, escucho el “rock” de la cárcel; por supuesto salí a la calle: fin de curso de un cole de primaria cercano…pero que delicia ver a los niños bailar, por la rendija, y a tantos padres exultantes. Como éste es un barrio humilde, no había competencia (o yo no me enteré).
Luego vuelvo a mi tarea, seguir llevando papeles al contenedor. Cruzo la calle antes de que venga una ambulancia y se lleve a una persona que no es mi abuela, pero en algunos momentos lo fue, por cariño.
El resto es tan común. Tan vida misma.
Vuelvo a mi empeño aunque me duela cada papel que tiro. Luego, voy a fumar a la terraza y veo el huerto, tan humilde, que han montado los de la casa de al lado. Una de las lechugas ya las probé , un regalo que me pareció el mejor. Aunque tienen una camioneta “auidiovisual”, plantan un huerto. Olé!…, no será el mejor, pero me gusta más que cualquiera ¡en plena ciudad! ...y mientras se esfuma el humo del cigarro tirado a medias (como siempre) me alegro de tener de vecinos a alguien sin etiquetas.
Todo esto me recuerda a cuento de Onetti , al que la van hacer homenajes y tal; pero yo el libro de sus cuentos completos lo compré en una ciudad extranjera, cuando me superaba la inexistencia de idioma materno; así, que contemplando el huerto de al lado, me siento un personaje de uno de sus cuentos….y después vuelvo a la calurosa realidad.(ah, cuando lo compré me decían: no leas eso! te destrozará!). Pues no, lo que destroza es la vida....
(ayer noche leí un cuento suyo; la idea venía de los periódicos, aunque de esos no leí nada , sólo el titular del centenario).
En mi corazón, está usted, Sr., La lucidez no pasa de moda.
Y a esperar la tarde playera

(este post es para Marcelo)

ciudad

Florece la gardenia ; ajá, mis cuidados - o no cuidados - resultan. Al fin, sólo la podé en otoño…

En unos días libres he encontrado a Valle Inclán, estatuado, 3 veces , EN TRES CIUDADES DISTINTAS (y usted qué opinaría , D. Ramón?…de tantas cosas…usted, con el que me lié en COU). Gracias por la buena nota.

Imagino lo que puedo; cualquiera le gana a él a anécdotas o lo que se le que se le ocurriese. De paso me llevo otra vez Tirano Banderas a la mesilla.
El barrio pasó dos días de bla, bla, . Los del “metal” volaron un cajero en la calle paralela, y las cámaras de un cole al que me unen lazos maternos grabaron a los “ delincuentes”. Tenía que pasar. Era demasiado tiempo con dolores íntimos; Y cierta tendencia a callar, cosa rara en mí; ahora el barrio ha tenido de que hablar ; y de paso los de al lado , modernísimos en plan grafismo , al lado del bajo, han plantado una huerta. A punto estuve de poner la foto, hecha desde arriba, pero , antes, le pediría permiso. (Ellos ya la tienen )
La Gardenia me la regalaron a mi hace dos años….y ha crecido una barbaridad.
Qué bien .

Oporto

acabo de ver : PORTO DAMINHA INFANCIA, de MANOEL DE OLIVEIRA

Oporto, cuyo aeropuerto anuncian por toda la ciudad : eu vou desde Porto.
yo también he ido una vez.

tan cerca, tan lejos.

la visita, siendo la 1ª para mi hermano fue distinta ; aparcar el coche, deambular, incluso pillar un rato el bus turístico ; para él era su 1ª vez, y lleva tantos años en América que una ciudad tan peculiar lo convirtió en "güiri" sin complejos, y de paso a los demás. Yo le indicaba a un inglés el quiosco de turismo, los demás cumplíamos nuestro papel. Es una ciudad europea, sí, lo ha sido antes de la unión, bla, bla, y le hice una foto en la plaza de la libertad desde un 3er piso, mientras esperaba la cola para entrar al W.C; esa pachorra de la que acusan a los portugueses, ese "feeling" que tanto me gusta a mi; ese río compartido (a pesar de las disputas), esa sensación de otro mundo, aunque ya no haga falta pasaporte.
Mi hermano hizo como 100 fotos, con mi humilde camarita; estaba entusiasmado...yo flotaba, me dejaba llevar (la ebastina, el ebastel,, la alegia - tantos día sin lluvia, ayudaba, sin duda )

Oporto sigue ahí y ayer alguien a quién conocí en el trabajo, nacido en Lituania, al despedirse y darle la mano, hizo el amago tradicional de besármela; supongo me puse colorada; llevaba tiempo y poco a poco habíamos desarrollado un código de complicidad; el fastidiado era él : antibióticos cada cuatro horas; era su 1ª vez, pero su cultura y curiosidad, pasado el susto, lo llevó a la fascinación por lo sociológico del lugar, como a mí. Si tuviese 20 años pensaría otra cosa, que quería ligarme o así...o no, no sé, lo que se es que a veces estás con personas socialmente mejor valoradas que tú, que llegas a un entendimiento sin palabras apenas , a pesar de no compartir lengua materna, pero sí otras cosas, y la despedida es ridícula, o humana, depende:¿ y ahora toda esta humanidad, toda esta experiencia se acaba?, decía...bueno 1º voy a Oporto a volver a mis orígenes, en 15 días vuelvo. Al menos un café, Vale. (Tiene 70 años).
Ajá ,me alegro por ti , Rimas, el músico, que salgas del hospital y que Oporto desde hace unos días, será para mi , siempre una ciudad "familiar". Aeropuerto aparte, y Oliveira también.

postales

Fotógrafa: nuestra madre, uf, dice Oscar, lo que le costó y eso que la cámara estaba en automático. Las otras, allá por los monasterios y los castaños del Sil, anteriores, son trozos de cabeza, de cuerpo, mucho cielo, mucha tierra…pero es igual. Se borran, se cortan un poco y ya está, al menos ya le perdió el miedo a la cámara digital(si fuese yo, se negaría de otra forma, más tozuda, qué no, que soy de la época de la regla de tres…pero me da igual)

Me da un cosquilleo en las manos, le acabo de comprar una colonia de la q . olió una muestra en casa y le gustó; se asoma el día del padre, y aunque nadie le dimos demasiada importancia en la familia,-al padre le hacía gracia, pero se fue demasiado joven como para mostras emociones , aunque se deretía, lo sé ahora - al estar lejos habitualmente, me hace ilusión dársela de parte de sus hijos.
Ya imagino, jeje, pues sí que ellos se preocupan mucho de eso , no ves, no ves que sólo hacen pedir camisetas del Celta o lo que sea. Es la edad, hombre, además vives en un país que se celebra otro día. Ya , habría que celebrar el día del hijo ; y con la risa casi se atraganta, como siempre. Estábamos reviendo la peli de los who,cogida al azar: pero cuanto tiempo sin ver eso!, la que sale sting, la cuadrofenia , y al fin lo dijimos, jo, como se repite la adolescencia.

Ya no lo somos y su madre y la mía hizo un chic postalero con el río Sil al fondo : nuestra infancia. Qué menos.
su olor me tranquiliza del año “inolvidable”… en una semana se repite, y entonces también volveré a los paisajes de infancia. Si el trabajo no lo permite por un descarrilamiento con prensa, o así,… me escapo.Fugada, gping to the river...

reflejos

reflejos


El cómplice

" Me crucifican y yo debo ser la cruz y los clavos.
Me tienden la copa y yo debo ser la cicuta.
Me engañan y yo debo ser la mentira.
Me incendian y yo debo ser el infierno.
Debo alabar y agradecer cada instante del tiempo.
Mi alimento es todas las cosas.
El peso preciso del universo, la humillación, el júbilo.
Debo justificar lo que me hiere.
Soy el poeta. "
Jorge Luis Borges

mi pequeño homenaje a ciertas personas, los /as poetas ; aún a sabiendas de mi ignorancia , de tantas lagunas , mil gracias por los momentos.
(la verdad, estaba recordando una foto que he visto : cantaban y recitaban ante la tumba de D.Antonio Machado hace dos o tres días. El texto no lo leí. Sus poemas me llegan como todo lo aprendido en la infancia primera ; memorizaba fácil, andaba ustd dándole ritmo a la tabla de multiplicar y así. A veces no entendía, luego sí )
hoy recuerdo la imagen ; tal vez sea por el cielo azul, por cierta luz de infancia , al principio de un día sin nubes de finales de invierno)

azares

(Visitando mallorca con J. Cánaves)

"Veré nuevos rostros
Veré nuevos días
Seré olvidado
Tendré recuerdos
Veré salir el sol cuando sale el sol
Veré caer la lluvia cuando llueve
Me pasearé sin asunto
De un lado a otro
Aburriré a medio mundo
Contando la misma historia
Me sentaré a escribir una carta
Que no me interesa enviar
O a mirar a los niños
En los parques de juego.

Siempre llegaré al mismo puente
A mirar el mismo río
Iré a ver películas tontas
Abriré los brazos para abrazar el vacío
Tomaré vino sí me ofrecen vino
Tomaré agua si me ofrecen agua
Y me engañaré diciendo:
"Vendrán nuevos rostros
Vendrán nuevos días".
[J. Cánaves]

él es culpable de que yo tenga dos libros de poesía de Javier C. en las estanterías; acabo de descubrir el blog de éste, al q no conozco personalmente. Qué más da. A Xavi sí, y de paso pienso que debería escribirle, llamarlo, algo. A ver. Estas conexiones tan sutiles entre el mare nostrum y el atlántico, tanta sensibilidad escuchada, leida, me dejan un poco lela . Aunque ya venía algo lela de los recados mañaneros ; esa compra precipitada en una tienda cercana, un regalo para alguien que se va, y ya sé que es así la vida laboral, pero sin ningún aspaviento me ha dejado un algo , una manera de ser que jamás copiaría (imposible, además), una belleza natural casi "objetiva", evidente. Pero con algo que irradia , que hasta hace creer que la belleza viene del interior. Sin cursilerias ni moderneces más allá de su edad.
Pero el de la tienda, asombrosamente, se acuerda siempre de mí y tengo la sensación de que ya me conce más que mucha gente cercana.
es para un regalo?. Pues sí.
vete a dar una vuelta y busco yo también.
acertó él, para mí. Espero que para B. También. Es el pragmatismo, aunque allí no se respire. Ni allí, ni en los poemas del mallorquín, ni en Xavi.
tras la compra, con el paquete-regalo ya hecho:
¡qué tal?
Vamos tirando, que se dice por aquí. Sobrevivimos y vivimos. Qué ya es decir.
Y además vendrán nuevos rostros (aunque a veces a mí me de la pataleta de : ya no quiero conocer a nadie más...se pasa pronto)
Un abrazo a los dos...y al de la tienda y etc.

espantapajaros

bajada hacia el mar



" Mi abuela -que no era tuerta- me decía:
...
Cuando unas nalgas te sonrían, no se lo confíes ni a los gatos. Recuerda que nunca encontrarás un sitio mejor donde meter la lengua que tu propio bolsillo, y que vale más un sexo en la mano que cien volando.
Pero a mi abuela le gustaba contradecirse, y después de pedirme que le buscara los anteojos que tenía sobre la frente, agregaba con voz de daguerrotipo:
La vida -te lo digo por experiencia- es un largo embrutecimiento. Ya ves en el estado y en el estilo en que se encuentra tu pobre abuela. ¡Si no fuese por la esperanza de ver un poco mejor después de muerta!.
La costumbre nos teje, diariamente, una telaraña en las pupilas. Poco a poco nos aprisiona la sintaxis, el diccionario, y aunque los mosquitos vuelen tocando la corneta, carecemos del coraje de llamarlos arcángeles. Cuando una tía nos lleva de visita, saludamos a todo el mundo, pero tenemos verguenza de estrecharle la mano al señor gato, y más tarde, al sentir deseos de viajar, tomamos un boleto en una agencia de vapores, en vez de metamorfosear una silla en un transatlántico.
Por eso -aunque me creas completamente chocha- nunca me cansaré de repetirte que no debes renunciar ni a tu derecho de renunciar. El dolor de muelas, las estadísticas municipales, la utilización del aserrín, de la viruta y otros desperdicios, pueden proporcionarnos una satisfacción insospechada. Abre los brazos y no te niegues al clarinete, ni a las faltas de ortografía.
Confecciónate una nueva virginidad cada cinco minutos y escucha estos consejos como si te los diera una moldura, pues aunque la experiencia sea una enfermedad que ofrece tan poco peligro de contagio, no debes exponerte a que te influencie ni tan siquiera tu propia sombra. ¡La imitación ha prostituido hasta a los alfileres de corbata!
Oliverio Girondo
XIV, de Espantapájaros"

por un azar, hoy he dado con fragmentos de Girondo...me ha hecho sonreir.Y además, ahora que comienzan a sembrar, ya se reconocen figuras de espantapájaros muy graciosas.

bofetadas

Por fin. Acabo de hablar contigo. Era tan brutal que pensaba refugiarme en la cobardía del mail. Pero me dio repelús
Cobarde, me dije.
Cinco minutos , y sé de sobra q en esos momentos tu cara no era esa.
Mecagoen…
Gracias, hoy entierran las cenizas, esto es horrible, e.
Ya.
Me duele, no sé porqué. Me duele. ( compasión significa con pasión, es decir: querer)



Te comportabas con los pacientes como si ya supieras todo de la vida.
Te hacía gracia mi nerviosismo cuando algo iba mal, y hasta me hiciste caso cuando te decía que leyeses las cartas al director de tal periódico. Nos ponen a caldo, hay algunas surrealistas, presuponen que no somos humanos, etc.
Ah, pues tienes razón, se aprende mucho…jaja piensan que somos como las series.
(En eso, el mejor el Dr. House; tal vez porque se desarrolla en un hospi, pero lo que quieren decir podría pasar en cualquier lugar.)

Me llega del trastero de la memoria el día que te conocí; una tía estaba en una camilla y entré casi llorosa en la sala: alguien me da un cigarro?…y los conocidos: Pablito, no lo conoces?. Pues no. Ah es que estoy en la otra planta de M.I.
Y tú, cuando quieras, por si acaso tengo paquetes en la taquilla
Ahhh
Luego aquellas pequeñas cosas …la salvamos!!!; y no, no era nada televisivo, ni falso orgullo profesional , era el cigarro tras aquella angustia. Era verdad.
Yo por teléfono: sube, sube, le pongo tal cosa ?
Y tu entonces novia, ahora mamá, por la mañana me decía, ay, me lo vas a matar de un infarto, aunque luego se queda tan feliz.

Tu sobrina estará arropada de amor, aunque pase a los cuatro meses eso de perder a su madre, su pecho, su piel.
Y tú, ya sé, tienes la espina de “no pude hacer nada…y es mi profesión”
Ya sé, tantas veces dan ganas de ponerse a barrer la calle, o lo que sea, pero no estar todo el puto día laboral con los afectos en juicio.
Corto/cambio.
(lo habías copiado, pero el disco de los W.P, firmado, es para ti. Me habías dicho que eran tu música mientras preparabas el MIR, y que no te habías enterado de que habían estado en vigo , ahora la copia me la quedo yo)
Esperando darte un abrazo de verrdad…y seguir y ciertas cosas meterlas “donde habite el olvido”.
Espero tu sonrisa y tu calidez. Sin etiquetas.
Todos mis mejores deseos. La vida abofetea, pero es lo que tiene que hacer, entre otras cosas.

suite

Por fin hoy llevaba la camarita en el bolsillo. Llevo con ganas del click hace algún tiempo. Lo malo es q cuando pasaba estaba él, y me daba corte. O algo.
Cuando el “Sr klaus”, el coclón, y su ventolera, pasé algún día y me quedé pasmada del ingenio de los dos paraguas bien sujetos , para evitar la lluvia racheada. Algún día tenía cámara , pero luchar con la capucha y apartarme de los edificios tras ver verjas dobladas y así, me quitaba las ganas. Y además a las 7.30 a.m , de noche aún y con morfeo aún presente …seguía a paso rápido.
Unos días desapareció; suponía al albergue ese que improvisaron los días más crudos. Pero no. Una mañana con morfeo reclamándome tras una guardia se me ocurre entrar el el cajero…y allí estaba, a puerta abierta , y arrebujado. Algo de susto llevé, pero saqué igual un poco de pasta.



Ahora ha vuelto a su suite, y poco a poco la hace más confortable : los plásticos, los cartones, un colchón, las mantas….y todo bien sujeto , mientras él callejea.
ayer contemplé los cambios en la estancia “inmersa en el entorno” (que dicen cuando enseñan casas raras en los dominicales).
Hoy ya iba preparada, para no olvidarme o pasar a toda mecha hacia el lugar de trabajo.

Yo subía, ella bajaba. Presupongo acababa de bajarse de los buses que vienen de la Uni y paran en plaza de España. Se paró y posó la mochila en un muro, una chica menuda, con trenzas…y comenzó a buscar algo dentro. Yo comencé a hacer clic, dos veces y al volverme la veo sonriéndome y diciéndome , ah, tuvimos la misma idea al mismo tiempo, mientras me ensañaba el móvil con cámara
Bueno, yo lo vi ayer
Yo no, me acabo de fijar …hay sitios tan , tan..
Verdad? , ah, ponte mejor a ese lado que si no te da el sol el la cámara
(No recuerdo el adjetivo que empleó, y además hablábamos en gallego, pero allí se quedo (para adjetivo su cariña)
Adiós!!. Hasta luego!!!
(mientras seguía hacía el trabajo me sentí una pringada, comencé a andar más despacio - qué manía con llegar 10’ antes para no comenzar con la vorágine del strés - y hasta pensando : mira q eres tonta , fijo sabía más de luz y fotografía que tu, mira que decirle eso del sol…pero enseguida comencé a imaginar la misma situación en el supuesto de q el encuentro fuese igual, pero al pararnos allí hubiésemos sacado cada una un supercámara, un trípode…etc.
Llegué de buen humor, eso sí, pensando que si no tuviese un horario que cumplir , con esa rapaza tendría cosas de que hablar , sin preámbulos , ni latiguillos socializantes …bah, por ahora me queda el recuerdo de esa especie de “flechazo” con sonrisas y apenas palabras )
Ojala te haya salido mucho mejor que a mi, amiga desconocida

rocas

(A y yo en el monasterio de Rocas, ribeirar sacra, OU)


Una foto del 2006 , me parece (o algo antes, qué más da); escaneada , una chafallada, pero es igual. Ella anduvo flotando todo el día , se reía , renegaba de que M. y yo lo conociésemos y ella no. Y yo, hoy, pienso si es muy lícito (oh, que palabra) andar llevando a mi tierra a personas urbanitas, costeras o lo que sea : suelen volver impresionados, y yo me siento un poco traidora, al fin es algo que conozco, ( y siempre aparecen conocidos ) que llevo en los genes y la memoria de niñez. A veces he escuchado cosas como: tras conocer esto, te entiendo mucho mejor..
Como?
Sí, como eres y esas cosas…
El sábado , cuando por fin nos dimos el abrazo cómplice y empapado de sentimiento, mi primo aún con ojeras y yet-lag, recién llegado del país de Macondo , y yo, cuando le devolví su móvil , cuando atropelladamente me contó algo (ya nos veremos con calma) allí, en medio del pasillo de mi trabajo, me sentí como una culebra cambiando la piel , o el todo.( Epa, lo solucionó! ) Volver a ser un animal de sangre caliente, aunque las manos estén frías.
“todo está en el cerebro”. Vale. Ya. Por eso la mayor parte de los orificios que conectan el interior humano con el exterior están en la cabeza. Yo lo que sentí es como si me desprendiese de una membrana permeable (como los zapatos q respiran) que me había colocado en el cerebro , sin saberlo, durante los días que él permaneció de viaje. Abría el mail con algo de miedo, su tlf me quemaba , a veces, pero la vida cotidiana siguió y la membrana ya no está. Fijo aumentó mi despiste para algunas cosas, pero para otras , me dio otra perspectiva. Ojalá dure, ahora que llegó este lunes de indolencia, caos calmado y todo lo demás.
Qué sí, A., tan pronto llegue un poco de primavera, repetimos día de monasterios -cueva-roca (incluidos sarcófagos del siglo VI) y río Sil.

Feliz lunes.

(el video por cosas que ocurrioron ese dí - si hasta un camarero que habia sido torero, según él, cof, cof...y por hoy)
y además, porque si,y por lo que me gusta pisar granito...

इदिओत wind

Menos mal que ya sé lo que es, y leí el libro "saber perder".Como dejarse llevar por el viento de la vida.
Volvió el viento, y yo, por una chorrada,ayer con el cd de Blood On The Tracks en la bolsa. (Me había dado por ahí , un “siroco” como otro cualquiera : es uno de los mejores discos. Dije )
Pero claro, un/a fanas como diox manda, se sabe una de cosas! ( verdaderas o falsas, qué más da). Podría haber elegido a Pat Garrett…pero me dio por el otro.
Bobadas. Podrían dar para un post largísimo , pero sería repetir, y además, ya sé que Duluth , y demás, lo conocen casi todos los marineros galegos , aunque no conozcan la música de Robert; y no pasa nada, y lo mío fue casualidad, azar o así.
El caso es que volvió el idiot wind; lo malo es que es literal, y Francia estaba en huelga, y hoy (teóricamente) llega un familiar de escala en París, y a ver que tal.
Ya puestos, casi prefería presenciar esa increíble historia del mismo disco: Lily, Rosemary And The Jack Of Hearts…eso sí q es lejano oeste, saloom incluido.
Esta noche el viento sopló mucho , y en la calle, de mañanita, volví a mojarme. Así que a casa, a hacer chapucillas, con la tele puesta con el tenis, zas, zas, y me resulta muy gracioso que dos españoles se enfrenten en las antípodas, pero aunque ayer, también me dieron unas pequeñas lecciones de tenis, yo lo tengo de ruido de fondo. Me resulta raro, raro, ver la tele por las mañanas. Qué gane el mejor ( es un decir, mi favorito es V., pero en parte es por esas cosas tan pueriles de: ya que el otro es un torete, pues que le gane el principito/principiante)

....



Y a pesar de eso, estoy escuchando a Apenino, una persona a la quiero mucho: es cercana…la fiesta termina a las 14 .15 h.

http://www.myspace.com/apenino

cafés

"No puedo imaginarme ni una hora de mi vida sin la riqueza de Europa, sin sus cafés, por ejemplo. Esos cafés que uno encuentra desde la costa atlántica -pienso en el de Pessoa en Lisboa, tan hermoso- hasta San Petersburgo, Odessa y Kiev. Moscú, en cambio, nunca tuvo cafés, pero Moscú es ya el principio de Asia, la inmensa Asia. Los cafés de este tipo tampoco existen en Estados Unidos ni en Inglaterra. Mantener ese diálogo de felicidad y de angustia, de ironía y trabajo, es algo para mí fundamental que, de forma milagrosa, ha sobrevivido a dos guerras mundiales y al Holocausto. Sin duda, habría que elaborar una metafísica del café..."
G. STEINER



Hoy he visitado todos los cafés que había visitado antes y me habían gustado, en diversos sitios; y la verdad es que fue una casualidad. Pensaba dar un paseo, antes de acudir a un lugar, una cita rutinaria y no muy agradable, pero comenzó a llover. Me metí allí, como podría meterme en otro lugar. El letrero ponía café, pero la carta del menú a la entrada , y algunas cosas me decían que era una de las tantas cafeterías de esta ciudad. Estaba casi vacío, éramos un señor en la barra y yo, que me senté en una mesa para hacer tiempo. Ah!, pero estaba la camarera. Sólo con verla al acercarse , y después al traer el café, me pareció una mujer inolvidable. Y el caso es que su apariencia era lo más normal, pero en algo era un soplo de naturalidad , y de bondad (en el buen sentido de la palabra). Yo pasaba las hojas del periódico, pero no me concentraba, en parte por lo repetitivo, en parte porque tal vez mi mente estuviese en otras cosas. Así que me llegaban ecos de la conversación con el viejo profesor (lo deduje por lo que hablaban , que si lo manuscrito, que si ¿y si usted no me entiende la letra?, y después porque él, al irse, me dijo que no le hiciese caso a los periódicos). Luego llegó un motero, se conocían. Después otro chaval que presupongo trabajaría por allí cerca. También se conocían (parecía que allí la única extranjera era yo). Comenzaron a hablar, o a coquetear, ni sé, pero sus forma de atenderlos, tan natural, me hizo cerrar ya el periódico, que al fin no leía. Todavía era pronto, pero me puse el chaquetón y me acerqué a la barra, a pagar. Con la misma naturalidad me cobró, me dijo algo, nos dijimos hasta luego y cuando yo salía, entraba más gente. Me fui con una sensación de alegría: a pesar de los pesares, aún hay gente que transmite esas cosas , tan sencillas : podría ser una ventera quijotesca.
No recuerdo el nombre del café- cafetería, pero no olvido el rostro de la chica , ni su manera de atender, con ese aire algo despistado pero amable, ni al viejo profesor. Espero no olvidad el lugar y volver pronto ; es que me gusta sentirme turista en mi ciudad, aunque sólo sea por un media hora o así. Y también espero que al rato de irme yo, aquello estuviese lleno, aunque ya no lloviese.

...

"Despedidas

Los huéspedes más alegres han
partido
desaparecieron las verdes
engalanaduras,
la luz sin sombra condona
la escarcha negra de los cristales.

Donde amantes y hierbas
gastaron sus semillas
en grietas de hierro
ahora el hielo hace las camas.

Pero no te complazcas en la pena,
ojo de ratón del petirrojo,
silencio reptante,
estas cautelosas líneas,

En sus circunloquios
son silenciosos testigos
del constante
usufructo del hombre" [ J. Berger]


no, aquí no ha nevado; estos días he visto la nieve a unos metros. Es igual, a mi no me pasa como al 1er párrafo de "cien años de soledad"...cuando al Buendía lo llevaron a conocer la nieve y Macondo era pueblo jóven: aún no había cementerio (ni idea de poque me acordé de eso ahora, hace mucho que no releo ese libro). Yo conozco la nieve, y me levantadome acordé por algún artículo suyo que me impactó: el mismo pintando en la franja de oriente medio, su certera descripción del entorno, tan precisa, tan de ojos abiertos, utilizando la tierra roja mezclada con H20 para pintar.
Son ráfagas de la memoria

mientras hay una mariposa de alegría revoloteando por mi tórax; lo noto en cada latido. Es una pequeñez, por fin O. vendrá en marzo.
El está feliz (que niños somos a veces, qué contagioso es el entusiasmo); mi madre , su madre, intenta moderarse, pero le brillan los ojos.

Mientras, yo paso las hojas del periódico, a veces leo algo, me duele, me siento impotente....y al final acabo pensando que al menos , O. llegará en buen momento: ya se habrá acabado el desquicie de la campaña electoral de las autonómicas.
Y espero que la T4 esté normal( todo lo tranquila que puede estar) Así de simples son mis deseos , pero aunque no vivo en esa casa, y me parece que me resultaría difil, me gusta la frase: alone but not lonely.
Y sigo un rato con un libro de poemas.Son el mejor antídoto al telediario y ciertas cosas. Dan calor , aunque aquí no haya nevado.

pequeñअस कोसस cotidianas

la santa muerte
la santa muerte
"Sus fieles en su mayoría son considerados delincuentes de varios tipos, como narcotráficantes o asaltantes"

por supuesto, la foto la hizo mi sobrino Ale, in situ, en el D.F.
http://es.wikipedia.org/wiki/Santa_Muerte

la 1ª vez que estuve en méxico fué un noviembre , y me parecieron muy razonables las razones que daban para el depliegue de calaveras de pan de azucar...vamos, que todos los galenos de los cuidados paliativos se lo han copiado.
"Este culto ve a la muerte como algo innegable en la vida, una ley natural y que se tiene que aceptar. Se entiende a la muerte como un ser sufriente que se encarga de un trabajo penoso, que se le dio un gran poder pero una carga aún más grande. Recibe su poder de Dios, a quien obedece, al ser la muerte un elemento indispensable para la vida. Bajo esto se ve a la Santa Muerte más como un ángel que como cualquier otra cosa"

Alejandro anda alucinado (es lo que pasa por aislar a los niños en colegios bilingües)...y le hace fotos.

por mi parte ando a vueltas con la bofetada que, por fin, me dio una gitanilla poco lorquiana. Supongo que fué el instinto de superviviencia, más que la agilidad , la que esquivó, en parte, la pedazo de bofetada que me caería; y encima con uñas largas. El arañazo sería lo peor, según los que me rodean; es cierto, tiene mucho potencial contagioso, pero al menos a ella se le sabe, se le ve en la cara, en todo. Y además los apellidos.
Unos dias antes su padre, integrado, según los payos, me dijo que éramos racistas; bueno, puede que tuviese algo de razón (clasistas más bien), al fin alguien había largado un chiste de gitanos en un espacio muy abierto, y él lo había escuchado. No pasó nada, a mi me queda el camarón y conocerlos desde hace un puñado de años. Y el día de la bofetada , ante su congoja después (al fin su hija, y no era el 1º, entre droga de los setenta-ochenta y la de los yupis, se los robaba) dividí, sin querer, esa corta vida en tercios (treintaypocos): lo que le quedara de infancia, dónde todo se aprende( ferias, regateo etc) / pinchazos ,esnifes, prostitución/ enfermedad y callejeo/...y pensé que como mínimo ,mimarla; no hizo falta: se durmió, y luego me dijo: antes soñaba (deliraba), me das un tranxilium?. Y en esos momentos, encogida en la cama parecía "un cervatillo asustado", para darle un "toque intelectual-poético".
esta noche más, y ojalá pase Baltasar por la ventana, en vez de las gaviotas carroñeras.
En algunas cosas le das ocho mil rodeos a la gente que aveces me rodeó...
abrazos Yoly.
No me duele, de verdad. Y si te mueres esta noche, pues cantamos por camarón.

contrastes

vigo y sus contrastes


Hace ya tiempo que pienso que la noche fin de año es la noche más triste. Por eso ya no me afecta.
Eso sí, a pesar de haber pasado la tarde trabajando, y tras un lavado de gato, al cenar con la familia notaba “la negra sombra”….pero al menos estábamos reunidos, y brindando con sidra.
La frase era: qué sea mejor, un poquito, que éste.
Han pasado muchas cosas, siguen pasando , hay una historia en caliente que sería un guión perfecto para una telenovela de la emigración. Y sin embargo nos abrazamos, brindamos…aunque luego sé que alguna tía lloró; y no pasa nada. Llorar es el mecanismo natural de la tristeza, del dolor.
Yo volví a casa paseando (no paseaba yo sola) y vi a las adolescentes tiritando de ´frío, con sandalias y vestido, a los tranquilos que sacaban al perro, el follón que ya se comenzaba a montar a las puertas del Hospital, a los grupos trajeados que daban risa etc (eran las 2 de la mañana).
Al llegar a casa me metí en la ducha, y de paso ya me di cuenta de que cierto marisco me produjo alergia: unos cuantos ronchones por el cuerpo. Ya pasará. Al fin, ya lo sabía, pero lo había comido por complacer a la cocinera.
Hoy leo en la prensa los flecos de la noche, en el sentido de broncas, urgencias y demás.
Y me alegro de haber disfrutado de la mañana de año nuevo , con un paseo a la hora del “ángelus” , y una especie de sesión vermú en una de las pocas cafeterías abiertas.
Qué sea un buen año.
Aunque tampoco le pido nada.
Feliz año nuevo, quiero decir.