fotorreportajes

playa

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Se supone que no debería asombrarme, al fin ando por la calle, al fin hasta he estado casi en medio de peleas, mi trabajo, etc …pero no, ver a una pareja de potenciales tortolitos de sábado noche metidos en un coche de la poli , me dejó mal cuerpo. Por un rato ; luego “vino una ola y se lo llevó“ , al ocaso.
(Tal vez debí ir al aeropuerto, a ese sitio pequeño, cuya aduana aún no da miedo, pero surgió otra cosa y la tarde estaba luminosa. Los que llegaban no eran familiares cercanos)
Y además llevaba en la cabeza un poema de Gelman y el encuentro sería con una persona a la que aprecio mucho, y por circunstancias, hacía mucho que no veía.
las casi afueras, al fin tan céntricas, cerca del parque de los conciertos al aire libre; esos barcitos con parra que aún quedan. Pocos. La sensación era como de aquel paraíso que describían , con una emisora demasiado machacada , de fondo , pero estaba bajito el volumen y no molestaba.
Paró un microbús , descendieron ancian@s, casi todos con bastón; El camarero - o el hijo del dueño , era todo tan familiar- se ofreció amable para ayudar, pero una señora , tal vez la más deteriorada , se tambaleó y quedó medio apoyada en una caja de envases vacíos; de pronto , la parejita que daba chilliditos, con palms e ipods en las manos se rió, ella sobre todo, y aupada por no se que diabólica excitación se puso a hacer fotos. Tal vez veía a una vieja sentada en un w.c …No paraba de dar grititos y uno se le escapó demasiado alto, era un seudo chiste deplorable sobre el nº de piernas y de bastones.
(como cuando bush se equivocó por enésima vez en un cero, y multiplicó el nº de muertos…pero a la mayoria, ya no le hacían gracia esas cosas y habían decidido no reírselas, la crueldad no se puede /debe perdonar)
Su adonis parecía algo cortado y fuera de lugar, como forastero ; el dueño salió y les dijo que se fueran de allí. Un hombretón rudo. Ellos no hicieron caso y siguieron en las mieles medio histéricas del preludio de su cita internetera. Lo malo es que apareció la poli silenciosamente en 5‘ ; una de las ancianas había llamado. Ni en son de paz me gusta ver porras ni pistolas.
Le interceptaron el tlf con cámara, le rastrearon los mini-ordenatas, y la parejita que puesta en pié comenzaban a tener aspecto de futuro bigote azores y esposa, resulta que llevaban algo más en demasiada cantidad, que nosotros ni supimos ni quisimos saber.
Mientras subíamos al coche la anciana_jóven_ tecnificada explicaba algo, que conocía de sobra a la chica, esas cosas de los barrios, que bla, bla. Y nos dijo adiós.

El aire del mar se llevó la sorpresa; cosas que pasan, nada más Aunque pensábamos , pobre hombre, hacer el viaje para esto. Luego la conversación derivó en otras cosas; eso sí, jamás olvidaremos a la señora tecnificada, que resultara ser hermana de la fotografiada. Estos ya no eran tan jóvenes, y aunque lo fuesen no cambiaría nada; a veces, la vida te da sorpresas.
Volviendo a la ciudad
- anda, has cambiado el coche
- claro, me pusieron un local de perdición frente al despacho, y pago letras para no picar.
- ahh.

Ha pasado un rato desde que llegué, pero aún me queda algo de asombro por esa foto ¿el fotorreportaje será eso?

edificios inteligentes

"Por un lado
la vida que pasa como un batallón de bárbaros quemando aldeas
y te deja con ese olor a desolación en los ojos.
Por el otro
cuentas las monedas como cuentas de rosario para llegar a fin de mes bajo techo.
Este oficio no es más sencillo con la práctica." M.R


Está ahí, mimetizado entre casas tradicionales : un edificio inteligente; serán oficinas ; no se. Sus líneas son puras, nada que objetar al diseño, (sería una osadía) pero paso días y días sin darme cuenta de su existencia. Eso ocurre cuando sube una grúa o se abren las ventanas. Entonces se ven siluetas, las limpiadoras, supongo y espero que al menos haya algún mecanismo como en los rascacielos acristalados, algunos hoteles seriados, esos que permiten unas rendijas bajo el cristal , bajo el aparatejo del aire acondicionado, para que entre algo de O2
Por supuesto me fijo mucho más en otras ventanas, las del valle, o en esa misma ventana desde la que lo podría ver, pero suelo mirar hacia otro lado, casas más “humanas”. Un día subían operarios, desde fuera, y pensé: uff, espero que eso no sea como “el guateque” de Peter Sellers.
Mi primo C. se ríe, me explica - se gana la vida con los planos, y le gusta - y a veces me da la razón : ni inteligentes ni humanos, entre otras cosas porque suelen fallar pronto los sistemas de aire , se llenan de microbios, le pasan cosas. Otra cosa es visitar N.Y. El, por si acaso, compró un piso antiguo y lo va arreglando. Y distinta es la arquitectura con cabeza y miradas en lontananza de futuro con ética (la estética va incluida) : la pasada, la presente y lo que vendrá.

Puede ser psicosomático, pero yo en ciertas grandes superficies no aguanto; soy mala acompañante y por eso, ya ni me ofrezco, a no ser una urgencia o similar ; hago los recados rápido y me voy; temo marearme y alguna vez ya me han preguntado si me pasaba algo, por la palidez , por algo.
Hay una chica que me gusta mucho , como vendedora ; un día, tras comprarle algo y preguntarme si me gustaba la nueva disposición del stand; (lo había notado , pero le eché un vistazo más minucioso por ella ) al fin le confesé que lo que más me gustaba es que estaba muy cerca de la puerta (no le dije que también por cierta frescura y espontaneidad que me transmitía, me parecía peloteo, al fin nos vemos poco, aunque nos reconocemos) y me preguntó si era claustrofóbica. No, no temo a los ascensores o similar, en estos sitios , más bien, al cabo de un rato noto algún tipo de fobia a la falta de ventanas. O al exceso de cachivaches, o al ruido machacón de los últimos éxitos , de las ofertas….

Hoy me fijé en el edificio verde porque había ventanas abiertas. El futuro, y hablando de eso, recordamos aquella película de hace una década :“frankfurt millennium“ , de karmakar :
“el F.M, el bar de Walter, tiene licencia para servir alcohol y una cocina microondas. El 31 de diciembre del 99 es un día normal, para él y sus clientes , están demasiado preocupados por sus vidas como para creer en milagros…nadie quiere saber nada del fin del milenio, pero ocurre un pequeño milagro, en la tele, en la ventanilla desde la que despacha para llevar, en ese mundo auténtico y pequeño, mientras fueras, comienza el cotillón”.
Espero que Walter no se haya mudado a un edificio inteligente y siga limpiando mesas con una bayeta mientras escucha a los clientes que no son capaces de irse de allí.

Al Sr Manolo, que tiene un bar y sabe como tratar y escuchar. Es vecino, además.

on the road

on the road

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tengo un vago recuerdo de un día en el que mi padre, en el camión, le iba explicando a alguien que estaba perdiendo la vista, los colores, y el verde de un río.
Hay personas inolvidables.
Según Freud, yo sería edípica , pero no, no tengo ningún recuerdo sexuado; la ternura, la referencia.. El saber que alguien está ahí.
Mi padre recomenzó de cero cuando ya tenía 3 hijos; su foto anda conmigo. Es egoísmo: me da fuerza.; me hacen gracia, a veces los victimistas; aunque se que si lo hacen , se lo pueden permitir. Cada cual nace en un sitio, tiene unos dolores, fracasos, cosas….
El encanto de la vida es ese; el anti cinismo es lo mejor; es más fácil ser honest@, y cunde más.

enfermar de sueños.

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mi padre enfermo de sueños. Miriam Reyes

en el asfalto incandescente de cien mil mediodías caminados

bajo el sol en vertical

perdió sus pies

y apoyado en sus rodillas sigue buscando

el camino de vuelta a casa.

Mi padre sueña,

rendido por el cansancio,

que vuelve a su tierra y planta sus piernas y le crecen pies jóvenes

y la savia de su tierra negra le alivia el dolor de las arrugas

y resucita sus cabellos muertos.

Luego despierta en un piso alquilado a la ciudad de los huracanes de la miseria

y blasfema y maldice y no tiene amigos.


Escondido en la noche

papá llora por las certezas que lo defraudaron.

Del otro lado de su piel

mamá llora por mamá

mamá llora por su casa que ya no habita

y por paz y reposo y risa.


Papá y mamá lloran

cada uno a espaldas del otro en la cama

en el más crudo estruendoso hermoso silencio

que modula en frecuencias infrahumanas

sonidos que se articulan como palabras:

"si aquí no estan mis sueños

cómo puedo dormir aquí".

Y que sólo yo escucho

con la cabeza enterrada en la almohada.


Concebida de la nostalgia

nací con lágrimas en el sexo con tierra en los ojos con sangre en la cabeza.

No soy lo que soñaron

como tampoco lo son sus vidas.

***
descubrí a esta poeta por casualidad, ojeando una antología en una librería; es gallega, de mi misma provincia, hija de la emigración a venezuela.
gracias por todo lo que me has aportado, Miriam, tú que no rspondes al estereoripo de poeta; puede que a ninguno: eres tú, pero cosas tuta me reconozco.
Mis mejores deseos.

vuelos rasantes

escher

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“El hombre solo es rico en hipocresía
En sus diez mil disfraces para engañar
Confía
Y con la doble llave que guarda su mansión
Para la ajena hace ganzúa de ladrón”
[Antonio Machado]

Sigue de barrio, y hoy con su parte de “las gentes que caminan y van apestando la tierra”, que tan bien contó, tan sencillamente , el gran poeta (dicen que en un pueblo le llamaban D. Antonio Manchado, porque sólo tenia un traje, y era de “torpe aliño indumentario” y a veces llevaba lamparones. D.E.P, D . Antonio, gracias a usted, la primera vez que salí de Galicia y conocí la meseta , entendí aquello de “la sombra de Caín”, en sus campos de Castilla , que memorizara en una antología de la escuela de mi madre.
Me estoy yendo por las ramas, pero él , sus poemas, me devuelve a las buenas gentes.

Con la especulación con miras en el ladrillazo, alguien compró un sótano al lado, resguardado, en la retaguardia de las casas; un sitio ideal, al sur, al abrigo. Es una especie de bar, pero ilegal. No se ve desde la calle. Por la tarde llegaban marineros en paro, gente variopinta llegada de otros lugares de la ciudad. Trasegando desde mediodía las conversaciones subían de tono; a veces, en la terraza, escuchaba y me hacían gracia: qué no tío, eres un inculto, Namibia no está al lado de Argel, eres un animal…el otro respondía, y asi. Pronto me di cuenta de que había algo más: trapicheo; pensaba que era de poca monta, para que meterse en cotilleos ajenos, está bien que psen la tarde ahí, mientras no molesten. Pensaba.
Luego llegaron disputas , reyertas, gritos; una noche casi me visto y bajo, ; una mujer estaba fuera de si, discutía con un hombre (el suyo, no se); comenzaron amenazas, una silla tirada en la seudo terraza, una mujer intoxicada y fuera de sí. Era el instinto, el uniforme blanco, a veces , “da alas”, pero no estaba amparada por el entorno, como otras veces; no me daba cuenta. Por suerte eran las 22 horas y salió la “dueña”, una rubia de bote deslenguada a echarlos. La chica comenzó a llorar , él parecía tranquilo, pensé: tal vez ahora, en casa, ya se acabe todo el melodrama. Ojala.

Ya había estado la poli alguna vez, pero parece ser que hace unos días (yo no me enteré) hubo una redada; los del barrio lo contaban: se fueron esposadas hasta las chicas!. Ya, lo imaginaba, la cocaína y lo que sea en este puerto de mar; se intuía, se palpaba algo.

Hoy por la mañana llegó una carta equivocada al portal para la dueña, sin sello, era oficial o judicial. Pasa porque no tienen dirección. Otros las llevan por la mañana, cuando no están (dicen que le tienen miedo a la rubia que permanece en la penumbra): yo fuí, por la trade, antes de salir ; estaba todo tranquilo y tenía ganas de verle el careto a la señora, siempre sospeché que la traficante de droga envenenada era ella. Cuando entré me miró con cara de asesina, pero la miré a los ojos y le di la carta en mano , tras dar las buenas tardes. Noté que me mataría, pero se limitó a no contestar.

A última hora de la tarde me contaron que apareció un chaval jovencito en la calle, llorando, desencajado , y se desmoronó : esos hijos de puta han matado a mi hermano, estaba enfermo, se escapó y vino a comprar droga aquí, se la dieron envenenada!. Las buenas gentes del barrio lo calmaron y después me lo contaron, no entendían porque no salía en el periódico. Es que los suicidios y las sobredosis /envenenamientos no salen, dicen que dan ideas a otros.
Me dieron ganas de llamar a gente que conozco, de todo; al final hice algo muy primitivo: dejé un sobre grande con calderilla y un gran lema en rotulador en la puerta : asesina de enfermos, ojala estuviese abierto Alcatraz, es tu sitio. Me dediqué a otras cosas, pero luego me di cuenta que cerraran inmediatamente.
- ¿y no te da miedo la represalia?, me preguntaron más tarde.
- No, se que son pusilánimes, timan al débil, al enfermo; ella no consume , por eso la pinta de madame con modelitos y por eso le dejé la calderilla.
El lunes hablaré con cierta gente de mi trabajo; ya he visto morir a demasiados sensibles enfermos, ya he visto a esta gentuza atreverse a ir al Hospital a regalársela y a veces casi matarlos allí. Un paciente es “sagrado“ , para mi. No juzgo. Los traficantes con chalet son las malas gentes de Machado, son ellos los que me dan asco.
Del resto: vive y deja vivir, es mi lema, pero no puedo ser testigo de un asesinato insidioso y mirar a otro lado. Yo no. No se como explicarlo, pero le tengo mucho cariño, sin falsas compasiones, a los pacientes.
Ale, ya lo he dicho. Ya podré con una sonrisa y abrazar incluso a los catalogados de marginales.
“ yo he visto garras de fiera en las pulidas
manos” A.M

barrio

barrio

***
"Barrio, barrio...
que tenés el alma inquieta
de un gorrión sentimental.
Penas, ruegos...
es todo el barrio malevo
melodía de arrabal
Viejo... Barrio... "

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Hoy he dado un gran paseo por el barrio; llevaba la cámara, pero apenas hice fotos. Desde hace tiempo se discute el nuevo plan de urbanismo, y la zona está afectada. Es demasiado golosa . Antes - yo no lo conocí- eran las afueras, la gente tenía huertas, fincas , su casita; después la ciudad creció, ahora resulta céntrica (hasta dos grandes centros comerciales están cerca, uno plantado en medio del valle, con un letrero de una hamburguesería desafiando la belleza del valle y de las luces diseminadas en las faldas de dos montañas . Parece un hongo “amanitas“).
Luego se mezclaban las viejas casitas con algún edificio de 4 plantas y varios chalets, gente pudiente que buscaba tranquilidad cerca del centro, emulando las zonas residenciales anglosajonas. Se convivía en paz . Yo viví bastante tiempo fuera, pero tras la venida desde el pueblo, siempre fue mi barrio ; aunque a mucha gente no la conozca, ellos me conocen a mí. Entre mi madre ex maestra del colegio público de la zona y mi profesión (envejecieron, así que van pasando por el hospital, y de quien los cuida no se olvidan nunca, además yo al ver la dirección me presento: soy su vecina, soy hija de…) , hasta te haces conocida (prefiero esa fama que otras, la verdad, no quiero 5 minutos de gloria en la tele, no). Si no cambio de ciudad me gustaría seguir viviendo aquí. Mi casa no está afectada. Pero todas esas casitas con pequeño huerto, ese viejo bar donde juegan la partida los jubilados, esa tranquilidad pausada está amenazada.

Dicen que harán “zonas verdes”; imagino, como las urbanizaciones de las afueras de Madrid. Aquí hay camelios, rosales, árboles con solera, un caballo en un prado, alguna oveja , al lado de un asador con mucha fama y una panadería afamada también.

Han aprobado el plan de urbanismo; el cambio puede ser lento, pero yo ya le había hecho muchas fotos cuando comenzaron con el tema. Hoy prefería ver, sentir, ahora que la primavera explotó e incluso en los prados abandonados que compraron los ávidos promotores, crecen calas y flores.
La asociación de vecinos convocaba mani para mañana. La mayoría ya son viejos, pero lucharon mucho, y siguen luchando, por sus referencias. Y todo seguirá su curso ; antes de ponerme de nostalgia anticipada, prefiero pasearlo, olerlo, sentirlo. Para no olvidar, para que quede siempre la evocación de barrio, cuando ya no sea así.
Los tiempos están cambiando. ¿siguen cambiando , Bob Zimmerman?. Espero verte este verano ;anuncian que vendrás. Jamás te pediría un autógrafo, pero te enseñaría el barrio. Yo he estado en Duluth , como fue en primavera, hasta tiene cierto parecido con ciertas zonas de tu ciudad natal. Hasta hay un río ,
humilde, nada que ver con el gran río del jazz que comienza en el lago superior y llega hasta el mismo Atlántico que baña esta ciudad.

islotes

Natalia enchocolatada

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"Cada ser humano es una isla. En el mejor de los casos, pertenece a un archipiélago. Aún así, cada isla es distinta de las otras. Algunas son fértiles, pródigas, ubérrimas. Otras son áridas, magras, resecas.

Cada ser humano es una isla, donde sólo convive con su conciencia y en ocasiones con un lugar propio que le informa sobre que rasgos asume su rostro de náufrago.

Cuando el ser humano se aburre de su soledad, entonces se comunica con otra u otras islas, a nado, o en balsa, en lanchas o en canoa. Y en la otra isla conoce a otros náufragos y también a otras náufragas , y a veces se enamora.

El amor une a las islas como una corriente. A veces dos islas copulan y nace un islote." [M. Benedetti

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Natlia es un islote y comparte conmigo 1/8 o un 1/16 de ADN del archipiélago, ya que una de las islas que consiguió uniéndose a otra para que no fuese una simple posiblidad, es mi hermano.
sueña con trenes y barcos, ¡ quiero ir en tren!!!, como el año pasado, y eso que le cuesta decirlo, ya que su madre le habla en francés.
No puedo saber si alguna vez ya ha sentido que es un islote, a sus 5 años; espero que por ahora no , y el agua entre islas sea sólo un hermoso espejismo de lentejuelas para ella.
muackss pequerrecha (si le digo : miña reina dice, NOOO, son malas, quiero ser princesa!; aunque se le va pasando la étapa disney.

divagues

a beira do sil

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El día 17 se celebró el Día das letras galegas; actos oficiales y no tanto. Pero yo no participé, estaba el las entrañas de Galicia, entre el Sil y el Miño, rodeada de madrileños que huían del asfalto en los cuatro días que la celebración de su patrón, S Isidro, le facilitó. Se comentaba la carretera, la orografía, los viñedos romanos, los monasterios benedictinos. Viví allí de niña, y aún hoy me pregunto como descubrieron la zona. Hay algo en la Historia que se me escapa, aunque los relatos de los lugareños, de la familia, me gustan y me hacen entender desde el corazón.
Dani, de 6 años, estaba como en un cuento; me contagió, al fin yo a los 6 años, también sentía algo especial allí; comencé a contarle cosas, y me parece que tuve una recesión en el tiempo , porque no se separaba de mí. Se quedó conmigo mientras los demás intentaban bajar al río desde el monasterio de S. Cristina, yo avisaba: no está tan cerca como parece, y pillaros un palo que la bajada es dura y a veces la tierra está blanda, tras las lluvias. Dani quería llevarse un castaño pequeñito a Madrid. Alrededor de los castaños crecen sus cachorritos, es como cuando ves un rebaño de ovejas y los corderitos. Es verdad!!, decía.
En la tienda polivalente del pueblo alguien hablaba “del loco de manu chao” , y de Monforte, que está enfrente. Como siempre, el efecto de esa tienda- bar fue impactante, los sombreros de siega, las hoces para segar, los cordones de zapatos, al lado de la vitrina refrigerada hasta con productos ligth. Y escucharme hablar a mi gallego (me parece que cuando estoy allí, se me pone hasta el acento del lugar).

El balcón de Madrid, contar la historia que me contaba mi abuela: desde allí las mujeres despedían a los barquilleros que se iban a Monforte a tomar el tren, y pasar el verano vendiendo barquillos, las huidas de republicanos en la posguerra, y parece ser , que hasta frailes también huyeron por allí. Mucho antes.
Está en las guías, pero yo tengo mi versión.
Volví en autobús desde Ourense, bordeando el Miño, apenas una hora de la que ni me enteré , sin el habitual bullicio de los domingos noche, cuando vuelven los estudiantes .
Ayer, ya en la ciudad comentaron algo y hoy leo que Manu Chao (el de mano negra, uff, cuanto me impresionó ver a mano negra en directo antes de separarse) , y su padre, el escritor, pasaron también el finde por la zona, en Monforte de Lemos, uno de conferencia y el otro calentando motores para una gira. Me enteré por el periódico : tiempos modernos. Pero la casa de mi abuelo, cuadrada, de piedra, sigue allí, y aunque mi sentido de la propiedad es muy limitado, es mi referencia, ella, el nogal del patio , el lavadero abandonado. Al fin son los testigos de mi infancia, ellos saben de mí, como la canción de cohen: tú sabes quien soy.

partir

calle de París

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” Algo te identifica con el que se aleja de ti, y es la facultad común de volver: de ahí tu más grande pesadumbre.
Algo te separa del que se queda contigo, y es la esclavitud común de partir: de ahí tus más nimios regocijos.
Me dirijo, en esta forma, a las individualidades colectivas, tanto como a las colectividades individuales y a los que, entre unas y otras, yacen marchando al son de las fronteras o, simplemente, marcan el paso inmóvil en el borde del mundo.
Algo típicamente neutro, de inexorablemente neutro, interpónese entre el ladrón y su víctima. Esto, así mismo, puede discernirse tratándose del cirujano y del paciente. Horrible medialuna, convexa y solar, cobija a unos y otros. Porque el objeto hurtado tiene también su peso indiferente, y el órgano intervenido, también su grasa triste.
¿Qué hay de más desesperante en la tierra, que la imposibilidad en que se halla el hombre feliz de ser infortunado y el hombre bueno, de ser malvado ?
¡Alejarse! ¡Quedarse! ¡Volver! ¡Partir! Toda la mecánica social cabe en estas palabras. ”
[César Vallejo :Algo te identifica, de Poemas en prosa]

estos días, a ratos, leo poemas; cuando alguien ya lo ha dicho - gracias , poetas -, sobra repetirlo.

mi ciudad

dibbujo de macaco

***
Ourense es donde nací; Manuel es un amigo de hace muchos años, autodidacta (al menos al principio). Nací allí y apenas habré vivido cinco años allí, y no consecutivos. Sigue la familia; están los dos pueblos, el de mi padre y el de mi madre. Y me une a ella una querencia, que es eso: es espíritu de una provincia del interior (hasta su estación de tren se llama ourense-empalme, allí se cruzan los trenes, y se divide el de Madrid, parte a Coruña, parte a Vigo).
Es la tierra de los afiladores y los barquilleros. Y sobre todo , de los emigrantes. Es el lugar donde nací y recuerdo aún el sonido de un afilador. Inconfundible. Como ese espíritu.

vaguedades

“ la vida si se piensa, es absurda ( ) yo la hago en zigzag y resulta cómica”… de una comedia francesa, tal vez no sea la frase exacta.

“ cuando escribo es como si estuviera soñando, como si caminara entre la niebla hasta que, de repente, veo salir el sol, hasta que siento que las palabras van reproduciéndose entre ellas, lejos ya de las estructuras convencionales”[A. Lobo Antunes]

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Por la mañana estaba en una cola, luego en otra. El monstruo de la burocracia. Cerca del puerto estaba todo lleno de japoneses y gente extranjera. Un gran barco, como un edificio más de los que cierran al mar la ciudad estaba allí. En las colas también había mucho extranjero, inmigrantes, o familiares. Qué pesadilla.
Tras comer ojeo el periódico; lo dejo. Me tumbo en la tumbona de la terraza y me meto en un libro , el 1º del escritor luso; es tan imperfecto que me gusta mucho. Y además pasear Lisboa con su visión : un psiquiatra en plena crisis existencial. Me hizo gracia la 1ª página “me cago en los psiquiatras organizados en cuartel de policía (…), me cago en los organizadores pomposos del sufrimiento , me cago en el arte de la catalogación de la angustia, me cago en mí…”
http://www.letraslibres.com/index.php?art=10852
Me queda un poco más de burocracia por la tarde, pero es mejor, es ya correos, enviar.
Mientras , esos músicos callejeros, ahora que allá ya llegó la primavera, comenzaran a colocarse el Quebec, allí, en aquellas zonas para ellos, con El río San Lorenzo a sus pies. Mientras , ocurrirán tantas cosas en otras partes del mundo que mis asuntos son una nimiedad.
Y ayer decia Natalia que soñara que llegaba con su primita en tren. ¿desde tu casa?, sísísí. Así me gusta, un tren hasta américa.La fantasía y soñar.

saber perder

""Vivimos en una época en la que que el triunfo y la fama se consideran como la perfección misma. Es una idea que comparten, incluso, personas sensibles e inteligentes. Pero nos olvidamos de las tensiones y, a menudo, de la imposibilidad que conlleva llegar a esa perfección con los materiales imperfectos de los que estamos hechos". "La vida está llena de pequeñas derrotas de las que hay que saber levantarse. De hecho, vivir es saber perder". Y, según el autor, la mejor fórmula para no acabar convertido en lo que no querías ser.
Siguiendo un consejo que alguien le dio un día, Trueba no se pone a escribir si no tiene un título, y en este caso era capital partir de esa idea que es como la espina dorsal de la obra. "En la novela hay un juego y un jugador. Se trata de una crítica de cómo el lenguaje deportivo ha calado en nuestras vidas".El Periódico.

me ha gustado , y asombrada leía sobre el jovencito argentino, contratado por un club español; y la ternura o lo que sea con la que Trueba trata a los viejos_vivos;tal vez leí el libro en el momento idoneo, como echarle alcohol o algo así a una herda abierta;hace dos días, por un momento pensé que perdería a mi madre, la vi tan mal, aunque tampoco supe, hasta hoy...otras cosas.

moteles

***+
" Estaba prácticamente a mitad de camino entre San Francisco y Los Angeles. Parqueó el camión en la suave orilla de la Highway 5, pasó arrastrándose por debajo de una alambrada y se dirigió al pastizal de Harris. Más allá de los corrales encontró un campo abierto y se sentó en el centro con las piernas cruzadas. El áspero olor a ganado le inundó el pecho. El sol estaba poniéndose justo entonces tras los cerros de Coalinga, y dos anchas fajas de nubes anaranjadas se extendían por encima del Central Valley como un par de inmensas alas de halcón. Quería hablar consigo mismo pero se lo impidió la quietud del espacio. Se quedó escuchándolo. Un ave de rapiña nocturna. Mugido de reses. El bello gemido de un diesel Kenworth. Imaginó las dos ciudades simultáneamente, como si colgaran de los brazos extendidos de las nubes anaranjadas. Suspendidas. La pequeña San Francisco oscilando al norte: inocente, rica y un poco boba. Al sur, la reptante y demente serpiente de Los Angeles. Con su colmilluda boca abierta de par en par, los ojos encendidos, paralizada en un ataque de pura paranoia. Aquí es donde debía estar, pensó. Justo aquí. En medio. Aplastado sobre la panza de California, en un lugar desde el que podía verlas a las dos desde lejos. Podía vivir en los intestinos de este valle, y dedicarse a espiar el cerebro y los genitales. Un plan inútil. Las cosas empezaban a jalarle en ambas direcciones. Ya estaba en movimiento cuando sólo buscaba la quietud. Una enorme mano tiraba de él desde su espalda. Una mano sin cuerpo. Le jaló hacia arriba, remontándolo a muchas millas de altura por encima de la carretera. No resistió. Ya no tenía miedo de caerse. La mano penetró limpiamente a través de su espalda y se dirigió directamente al corazón. Se lo agarró. Sin apretarlo. Era un contacto de amor puro. Dejó que su cuerpo cayera y lo vio rebotar contra el suelo sin esperanza. Su corazón permaneció en lo alto, encogido en la palma de un gigantesco puño. "
[Sam Shepard .Crónicas de Motel]

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puede ser un recurrente, pero los moteles de EEUU, el midwest, dejaron una marca indeleble.