Oporto

acabo de ver : PORTO DAMINHA INFANCIA, de MANOEL DE OLIVEIRA

Oporto, cuyo aeropuerto anuncian por toda la ciudad : eu vou desde Porto.
yo también he ido una vez.

tan cerca, tan lejos.

la visita, siendo la 1ª para mi hermano fue distinta ; aparcar el coche, deambular, incluso pillar un rato el bus turístico ; para él era su 1ª vez, y lleva tantos años en América que una ciudad tan peculiar lo convirtió en "güiri" sin complejos, y de paso a los demás. Yo le indicaba a un inglés el quiosco de turismo, los demás cumplíamos nuestro papel. Es una ciudad europea, sí, lo ha sido antes de la unión, bla, bla, y le hice una foto en la plaza de la libertad desde un 3er piso, mientras esperaba la cola para entrar al W.C; esa pachorra de la que acusan a los portugueses, ese "feeling" que tanto me gusta a mi; ese río compartido (a pesar de las disputas), esa sensación de otro mundo, aunque ya no haga falta pasaporte.
Mi hermano hizo como 100 fotos, con mi humilde camarita; estaba entusiasmado...yo flotaba, me dejaba llevar (la ebastina, el ebastel,, la alegia - tantos día sin lluvia, ayudaba, sin duda )

Oporto sigue ahí y ayer alguien a quién conocí en el trabajo, nacido en Lituania, al despedirse y darle la mano, hizo el amago tradicional de besármela; supongo me puse colorada; llevaba tiempo y poco a poco habíamos desarrollado un código de complicidad; el fastidiado era él : antibióticos cada cuatro horas; era su 1ª vez, pero su cultura y curiosidad, pasado el susto, lo llevó a la fascinación por lo sociológico del lugar, como a mí. Si tuviese 20 años pensaría otra cosa, que quería ligarme o así...o no, no sé, lo que se es que a veces estás con personas socialmente mejor valoradas que tú, que llegas a un entendimiento sin palabras apenas , a pesar de no compartir lengua materna, pero sí otras cosas, y la despedida es ridícula, o humana, depende:¿ y ahora toda esta humanidad, toda esta experiencia se acaba?, decía...bueno 1º voy a Oporto a volver a mis orígenes, en 15 días vuelvo. Al menos un café, Vale. (Tiene 70 años).
Ajá ,me alegro por ti , Rimas, el músico, que salgas del hospital y que Oporto desde hace unos días, será para mi , siempre una ciudad "familiar". Aeropuerto aparte, y Oliveira también.

postales

Fotógrafa: nuestra madre, uf, dice Oscar, lo que le costó y eso que la cámara estaba en automático. Las otras, allá por los monasterios y los castaños del Sil, anteriores, son trozos de cabeza, de cuerpo, mucho cielo, mucha tierra…pero es igual. Se borran, se cortan un poco y ya está, al menos ya le perdió el miedo a la cámara digital(si fuese yo, se negaría de otra forma, más tozuda, qué no, que soy de la época de la regla de tres…pero me da igual)

Me da un cosquilleo en las manos, le acabo de comprar una colonia de la q . olió una muestra en casa y le gustó; se asoma el día del padre, y aunque nadie le dimos demasiada importancia en la familia,-al padre le hacía gracia, pero se fue demasiado joven como para mostras emociones , aunque se deretía, lo sé ahora - al estar lejos habitualmente, me hace ilusión dársela de parte de sus hijos.
Ya imagino, jeje, pues sí que ellos se preocupan mucho de eso , no ves, no ves que sólo hacen pedir camisetas del Celta o lo que sea. Es la edad, hombre, además vives en un país que se celebra otro día. Ya , habría que celebrar el día del hijo ; y con la risa casi se atraganta, como siempre. Estábamos reviendo la peli de los who,cogida al azar: pero cuanto tiempo sin ver eso!, la que sale sting, la cuadrofenia , y al fin lo dijimos, jo, como se repite la adolescencia.

Ya no lo somos y su madre y la mía hizo un chic postalero con el río Sil al fondo : nuestra infancia. Qué menos.
su olor me tranquiliza del año “inolvidable”… en una semana se repite, y entonces también volveré a los paisajes de infancia. Si el trabajo no lo permite por un descarrilamiento con prensa, o así,… me escapo.Fugada, gping to the river...

reflejos

reflejos


El cómplice

" Me crucifican y yo debo ser la cruz y los clavos.
Me tienden la copa y yo debo ser la cicuta.
Me engañan y yo debo ser la mentira.
Me incendian y yo debo ser el infierno.
Debo alabar y agradecer cada instante del tiempo.
Mi alimento es todas las cosas.
El peso preciso del universo, la humillación, el júbilo.
Debo justificar lo que me hiere.
Soy el poeta. "
Jorge Luis Borges

mi pequeño homenaje a ciertas personas, los /as poetas ; aún a sabiendas de mi ignorancia , de tantas lagunas , mil gracias por los momentos.
(la verdad, estaba recordando una foto que he visto : cantaban y recitaban ante la tumba de D.Antonio Machado hace dos o tres días. El texto no lo leí. Sus poemas me llegan como todo lo aprendido en la infancia primera ; memorizaba fácil, andaba ustd dándole ritmo a la tabla de multiplicar y así. A veces no entendía, luego sí )
hoy recuerdo la imagen ; tal vez sea por el cielo azul, por cierta luz de infancia , al principio de un día sin nubes de finales de invierno)

azares

(Visitando mallorca con J. Cánaves)

"Veré nuevos rostros
Veré nuevos días
Seré olvidado
Tendré recuerdos
Veré salir el sol cuando sale el sol
Veré caer la lluvia cuando llueve
Me pasearé sin asunto
De un lado a otro
Aburriré a medio mundo
Contando la misma historia
Me sentaré a escribir una carta
Que no me interesa enviar
O a mirar a los niños
En los parques de juego.

Siempre llegaré al mismo puente
A mirar el mismo río
Iré a ver películas tontas
Abriré los brazos para abrazar el vacío
Tomaré vino sí me ofrecen vino
Tomaré agua si me ofrecen agua
Y me engañaré diciendo:
"Vendrán nuevos rostros
Vendrán nuevos días".
[J. Cánaves]

él es culpable de que yo tenga dos libros de poesía de Javier C. en las estanterías; acabo de descubrir el blog de éste, al q no conozco personalmente. Qué más da. A Xavi sí, y de paso pienso que debería escribirle, llamarlo, algo. A ver. Estas conexiones tan sutiles entre el mare nostrum y el atlántico, tanta sensibilidad escuchada, leida, me dejan un poco lela . Aunque ya venía algo lela de los recados mañaneros ; esa compra precipitada en una tienda cercana, un regalo para alguien que se va, y ya sé que es así la vida laboral, pero sin ningún aspaviento me ha dejado un algo , una manera de ser que jamás copiaría (imposible, además), una belleza natural casi "objetiva", evidente. Pero con algo que irradia , que hasta hace creer que la belleza viene del interior. Sin cursilerias ni moderneces más allá de su edad.
Pero el de la tienda, asombrosamente, se acuerda siempre de mí y tengo la sensación de que ya me conce más que mucha gente cercana.
es para un regalo?. Pues sí.
vete a dar una vuelta y busco yo también.
acertó él, para mí. Espero que para B. También. Es el pragmatismo, aunque allí no se respire. Ni allí, ni en los poemas del mallorquín, ni en Xavi.
tras la compra, con el paquete-regalo ya hecho:
¡qué tal?
Vamos tirando, que se dice por aquí. Sobrevivimos y vivimos. Qué ya es decir.
Y además vendrán nuevos rostros (aunque a veces a mí me de la pataleta de : ya no quiero conocer a nadie más...se pasa pronto)
Un abrazo a los dos...y al de la tienda y etc.

espantapajaros

bajada hacia el mar



" Mi abuela -que no era tuerta- me decía:
...
Cuando unas nalgas te sonrían, no se lo confíes ni a los gatos. Recuerda que nunca encontrarás un sitio mejor donde meter la lengua que tu propio bolsillo, y que vale más un sexo en la mano que cien volando.
Pero a mi abuela le gustaba contradecirse, y después de pedirme que le buscara los anteojos que tenía sobre la frente, agregaba con voz de daguerrotipo:
La vida -te lo digo por experiencia- es un largo embrutecimiento. Ya ves en el estado y en el estilo en que se encuentra tu pobre abuela. ¡Si no fuese por la esperanza de ver un poco mejor después de muerta!.
La costumbre nos teje, diariamente, una telaraña en las pupilas. Poco a poco nos aprisiona la sintaxis, el diccionario, y aunque los mosquitos vuelen tocando la corneta, carecemos del coraje de llamarlos arcángeles. Cuando una tía nos lleva de visita, saludamos a todo el mundo, pero tenemos verguenza de estrecharle la mano al señor gato, y más tarde, al sentir deseos de viajar, tomamos un boleto en una agencia de vapores, en vez de metamorfosear una silla en un transatlántico.
Por eso -aunque me creas completamente chocha- nunca me cansaré de repetirte que no debes renunciar ni a tu derecho de renunciar. El dolor de muelas, las estadísticas municipales, la utilización del aserrín, de la viruta y otros desperdicios, pueden proporcionarnos una satisfacción insospechada. Abre los brazos y no te niegues al clarinete, ni a las faltas de ortografía.
Confecciónate una nueva virginidad cada cinco minutos y escucha estos consejos como si te los diera una moldura, pues aunque la experiencia sea una enfermedad que ofrece tan poco peligro de contagio, no debes exponerte a que te influencie ni tan siquiera tu propia sombra. ¡La imitación ha prostituido hasta a los alfileres de corbata!
Oliverio Girondo
XIV, de Espantapájaros"

por un azar, hoy he dado con fragmentos de Girondo...me ha hecho sonreir.Y además, ahora que comienzan a sembrar, ya se reconocen figuras de espantapájaros muy graciosas.

bofetadas

Por fin. Acabo de hablar contigo. Era tan brutal que pensaba refugiarme en la cobardía del mail. Pero me dio repelús
Cobarde, me dije.
Cinco minutos , y sé de sobra q en esos momentos tu cara no era esa.
Mecagoen…
Gracias, hoy entierran las cenizas, esto es horrible, e.
Ya.
Me duele, no sé porqué. Me duele. ( compasión significa con pasión, es decir: querer)



Te comportabas con los pacientes como si ya supieras todo de la vida.
Te hacía gracia mi nerviosismo cuando algo iba mal, y hasta me hiciste caso cuando te decía que leyeses las cartas al director de tal periódico. Nos ponen a caldo, hay algunas surrealistas, presuponen que no somos humanos, etc.
Ah, pues tienes razón, se aprende mucho…jaja piensan que somos como las series.
(En eso, el mejor el Dr. House; tal vez porque se desarrolla en un hospi, pero lo que quieren decir podría pasar en cualquier lugar.)

Me llega del trastero de la memoria el día que te conocí; una tía estaba en una camilla y entré casi llorosa en la sala: alguien me da un cigarro?…y los conocidos: Pablito, no lo conoces?. Pues no. Ah es que estoy en la otra planta de M.I.
Y tú, cuando quieras, por si acaso tengo paquetes en la taquilla
Ahhh
Luego aquellas pequeñas cosas …la salvamos!!!; y no, no era nada televisivo, ni falso orgullo profesional , era el cigarro tras aquella angustia. Era verdad.
Yo por teléfono: sube, sube, le pongo tal cosa ?
Y tu entonces novia, ahora mamá, por la mañana me decía, ay, me lo vas a matar de un infarto, aunque luego se queda tan feliz.

Tu sobrina estará arropada de amor, aunque pase a los cuatro meses eso de perder a su madre, su pecho, su piel.
Y tú, ya sé, tienes la espina de “no pude hacer nada…y es mi profesión”
Ya sé, tantas veces dan ganas de ponerse a barrer la calle, o lo que sea, pero no estar todo el puto día laboral con los afectos en juicio.
Corto/cambio.
(lo habías copiado, pero el disco de los W.P, firmado, es para ti. Me habías dicho que eran tu música mientras preparabas el MIR, y que no te habías enterado de que habían estado en vigo , ahora la copia me la quedo yo)
Esperando darte un abrazo de verrdad…y seguir y ciertas cosas meterlas “donde habite el olvido”.
Espero tu sonrisa y tu calidez. Sin etiquetas.
Todos mis mejores deseos. La vida abofetea, pero es lo que tiene que hacer, entre otras cosas.

suite

Por fin hoy llevaba la camarita en el bolsillo. Llevo con ganas del click hace algún tiempo. Lo malo es q cuando pasaba estaba él, y me daba corte. O algo.
Cuando el “Sr klaus”, el coclón, y su ventolera, pasé algún día y me quedé pasmada del ingenio de los dos paraguas bien sujetos , para evitar la lluvia racheada. Algún día tenía cámara , pero luchar con la capucha y apartarme de los edificios tras ver verjas dobladas y así, me quitaba las ganas. Y además a las 7.30 a.m , de noche aún y con morfeo aún presente …seguía a paso rápido.
Unos días desapareció; suponía al albergue ese que improvisaron los días más crudos. Pero no. Una mañana con morfeo reclamándome tras una guardia se me ocurre entrar el el cajero…y allí estaba, a puerta abierta , y arrebujado. Algo de susto llevé, pero saqué igual un poco de pasta.



Ahora ha vuelto a su suite, y poco a poco la hace más confortable : los plásticos, los cartones, un colchón, las mantas….y todo bien sujeto , mientras él callejea.
ayer contemplé los cambios en la estancia “inmersa en el entorno” (que dicen cuando enseñan casas raras en los dominicales).
Hoy ya iba preparada, para no olvidarme o pasar a toda mecha hacia el lugar de trabajo.

Yo subía, ella bajaba. Presupongo acababa de bajarse de los buses que vienen de la Uni y paran en plaza de España. Se paró y posó la mochila en un muro, una chica menuda, con trenzas…y comenzó a buscar algo dentro. Yo comencé a hacer clic, dos veces y al volverme la veo sonriéndome y diciéndome , ah, tuvimos la misma idea al mismo tiempo, mientras me ensañaba el móvil con cámara
Bueno, yo lo vi ayer
Yo no, me acabo de fijar …hay sitios tan , tan..
Verdad? , ah, ponte mejor a ese lado que si no te da el sol el la cámara
(No recuerdo el adjetivo que empleó, y además hablábamos en gallego, pero allí se quedo (para adjetivo su cariña)
Adiós!!. Hasta luego!!!
(mientras seguía hacía el trabajo me sentí una pringada, comencé a andar más despacio - qué manía con llegar 10’ antes para no comenzar con la vorágine del strés - y hasta pensando : mira q eres tonta , fijo sabía más de luz y fotografía que tu, mira que decirle eso del sol…pero enseguida comencé a imaginar la misma situación en el supuesto de q el encuentro fuese igual, pero al pararnos allí hubiésemos sacado cada una un supercámara, un trípode…etc.
Llegué de buen humor, eso sí, pensando que si no tuviese un horario que cumplir , con esa rapaza tendría cosas de que hablar , sin preámbulos , ni latiguillos socializantes …bah, por ahora me queda el recuerdo de esa especie de “flechazo” con sonrisas y apenas palabras )
Ojala te haya salido mucho mejor que a mi, amiga desconocida