poesía

Luis de Góngora y Argote - Amarrado al duro banco... (fragmento)



Amarrado al duro banco
de una galera turquesca,
ambas manos en el remo
y ambos ojos en la tierra,
un forzado de Dragut
en la playa de Marbella
se quejaba al ronco son
del remo y de la cadena:

"¡Oh sagrado mar de España,
famosa playa serena,
teatro donde se han hecho
cien mil navales tragedias!,
pues eres tú el mismo mar
que con tus crecientes besas
las murallas de mi patria,
coronadas y soberbias,
tráeme nuevas de mi esposa,
y dime si han sido ciertas
las lágrimas y suspiros
que me dice por sus letras,
porque si es verdad que llora
mi cautiverio en tu arena,
bien puedes al mar del Sur
vencer en lucientes perlas.
Dame ya, sagrado mar,
a mis demandas respuesta,
que bien puedes, si es verdad
que las aguas tienen lengua,
pero, pues no me respondes,
sin duda alguna que es muerta,
aunque no lo debe ser,
pues que vivo yo en su ausencia.
¡Pues he vivido diez años
sin libertad y sin ella,
siempre al remo condenado
a nadie matarán penas!"


En esto se descubrieron
de la Religión seis velas,
y el cómitre mandó usar
al forzado de su fuerza.
La desgracia del forzado,
y del corsario la industria,
la distancia del lugar
y el favor de la Fortuna,
que por las bocas del viento
les daba a soplos ayuda
contra las cristianas cruces
a las otomanas lunas,
hicieron que de los ojos
del forzado a un tiempo huyan,
dulce patria, amigas velas,
esperanzas y ventura.
Vuelve, pues, los ojos tristes
a ver cómo el mar le hurta
las torres, y le da nubes,
las velas, y le da espumas.
Y viendo más aplacada
en el cómitre la furia,
vertiendo lágrimas, dice,
tan amargas como muchas:


"¿De quién me quejo con tan grande extremo,
si ayudo yo a mi daño con mi remo?

Ya no esperen ver mis ojos,
pues ahora no lo vieron,
sin este remo las manos,
y los pies sin estos hierros,
que en esta desgracia mía
Fortuna me ha descubierto
que cuantos fueron mis años
tantos serán mis tormentos.

¿De quién me quejo con tan grande extremo,
si ayudo yo a mi daño con mi remo?

Velas de la Religión,
enfrenad vuestro denuedo,
que mal podréis alcanzarnos
pues tratáis de mi remedio.
El enemigo se os va,
y favorécele el tiempo
por su libertad no tanto
cuanto por mi cautiverio.


¿De quién me quejo con tan grande extremo,
si ayudo yo a mi daño con mi remo?


Quedaos en aquesa playa,
de mis pensamientos puerto;
quejaos de mi desventura,
y no echéis la culpa al viento.
Y tú, mi dulce suspiro,
rompe los aires ardiendo,
visita a mi esposa bella,
y en el mar de Argel te espero.


¿De quién me quejo con tan grande extremo,
si ayudo yo a mi daño con mi remo?"

Gracias abuelo !!! hoy era TU CUMPLE.
a ver si recita un francés ese poema.
grias por todo. Me enorgullece tu genética.Y sobre todo por haberte conocido, haber disfrutado de tí y enseñarme esas cosas que no sirven pra nada nada en la vida actual, pero a mí sí.
mil besos

solsticio

...
Gloria a Dios en las alturas,
recogieron las basuras
de mi calle, ayer a oscuras
y hoy sembrada de bombillas.

Y colgaron de un cordel
de esquina a esquina un cartel
y banderas de papel
verdes, rojas y amarillas.

Y al darles el sol la espalda
revolotean las faldas
bajo un manto de guirnaldas
para que el cielo no vea,

en la noche de San Juan,
cómo comparten su pan,
su tortilla y su gabán,
gentes de cien mil raleas.

Apurad
que allí os espero si queréis venir
pues cae la noche y ya se van
nuestras miserias a dormir.

Vamos subiendo la cuesta
que arriba mi calle
se vistió de fiesta.

Hoy el noble y el villano,
el prohombre y el gusano
bailan y se dan la mano
sin importarles la facha.

Juntos los encuentra el sol
a la sombra de un farol
empapados en alcohol
abrazando a una muchacha.

Y con la resaca a cuestas
vuelve el pobre a su pobreza,
vuelve el rico a su riqueza
y el señor cura a sus misas.

Se despertó el bien y el mal
la pobre vuelve al portal,
la rica vuelve al rosal,
y el avaro a las divisas.

Se acabó,
el sol nos dice que llegó el final,
por una noche se olvidó
que cada uno es cada cual.

Vamos bajando la cuesta
que arriba en mi calle
se acabó la fiesta.
Joan Manuel Serrat
http://www.youtube.com/watch?v=jihrLbarXXE

....
y por la tarde ha hemos recogido trastos (mañana más), que los vecinos hacen hoguera, ya encargaron las sardinas , yo compraré las flores silvestres , las pondremos al rocio, en agua toda la noche ... celebraremos solsticio.
Feliz noche de San Juan a Tod@s

(para marcelo, ves?, no he cimplido el año :)

desvanes

(foto : de de la web aldesván)

Los desvanes, esa cosa tan evocadora (y más si se le suman los recuerdos de pueblo : la palleira, la bodega…). A mi padre se le ocurrió comprar un piso humilde ( pre burbuja, claro), pero nunca vivimos allí, por circunstancias. Estuvo alquilado , y él se preocupaba de los arreglos, cambiar la puerta, esas cosas. Después al padre lo fulmina un infarto y a la madre , con todos los hijos viviendo lejos , le resulta cansado el goteo de dinero, los inquilinos….en fin, que cuando lo dejaron ahí se quedó. Poco a poco sirvió para que un primo preparase unas oposiciones y cosas similares hice yo también , en una mesa puesta en una ventana frente al mar. De paso de fue haciendo “desván”: muebles viejos , cachivaches y sobre todo cajas con las huellas de nuestra vida escolar o de traslados. Así sigue. Pero de repente la madre dice que ya está bien, hay que adecentarlo un poco. Bien. Se empezará por cambiarle el suelo y de los cachivaches ya se encargan los carpinteros y demás. Pero están las cajas , muchas cerradas desde hace tiempo. Hay cosas que sólo puedo hacer yo. Así que ayer pasé una tarde con las cajas. Uff, me aparece que acabé hablando sola o con Neil Young y demás músicos que me acompañaban desde viejas cintas TDK .
Tres viajes al contenedor y en adelante : poco a poco ( a los obreros no le molestan para su trabajo). Es que hay que llamar por la noche :
oye, los viejos apuntes de teleco los quieres?
bueno no, ya no, pero los libros no los tires , eh?
Y así todo el tiempo.
No sé si los que hacen mudanzas valoran a las familias por lo que guardan, trasladan etc. Me parece que de la mía sacarían la conclusión de que tan zumbados como D. Alonso Quijano : casetes a tutiplé , videos y sobre todo libros, papeles , revistas por todas partes. También pudiese pasar que nos diagnosticasen de “síndrome de Diógenes” , que ahora todos son síndromes. Es que me parece que si no fuese porque a la pobre le ardieron en un pequeño incendio , hasta estarán allí los apuntes de las oposiciones a maestra de la madre. Ah, no esos estarían en la casa del pueblo.
Hoy no puedo, pero tampoco repetiría; aparte de los viajes al contenedor hice tantos viajes mentales, que dos sesiones seguidas pueden ser para infartar , de evocación.

( la canción es una especie de guiño familiar)

Hércules

( la foto de La Voz de Galicia)


Me uno .
El faro, ese faro romano que sigue dando avisos a navegantes, (y al que hace pocos años pringó un petrolero de oro negro) ya es patrimonio de la humanidad. El caso es que yo no lo conozco mucho, sí, subí las escaleras una vez, lo he contemplado varias, pero jamás, hasta hace poco , me di cuenta de lo que eso significaba, sobre todo la cantidad de años (no me caben en la cabeza) que le da señal a los marineros de que allí hay peligro, o sirenas…
Y el caso es que a mi este tipo de cosas , tan oficiales en apariencia , suelen dejarme que ni fu ni fa .Ayer me decían que era por la infancia. ; vaya. Puede ser cierto, jugué en un puente romano de un solo arco (allí me caí de un burro) y en mi ciudad natal , Ourense, hay otro bellísimo , de más arcos.
Mientras sigo rastreando los rastros romanos en Galicia me asquea el circo mediático con la muerte de un niño con edad de adulto. Y sin embargo recuerdo a mi sobrino Ben bailando en una alfombra , como un poseso ante la tele, en los noventa, con M.K en la pantalla.
El niño tenía tres años.
Enhorabuena a”la Coru” (turcos, jeje, es que vivo en el sur y soy del celta de Vigo) y a toda la humanidad. No,, quiero decir: al humanismo y al respeto a la Historia.
Por eso , aunque sea reciente D.E.P, M.K , que se maten los que se quedan /quedamos.. La torre de Hércules quedará y me sobrevivirá, fijo.

mañanas

Diox qué mañana. Yo que estaba haciendo limpieza de papeles, escucho el “rock” de la cárcel; por supuesto salí a la calle: fin de curso de un cole de primaria cercano…pero que delicia ver a los niños bailar, por la rendija, y a tantos padres exultantes. Como éste es un barrio humilde, no había competencia (o yo no me enteré).
Luego vuelvo a mi tarea, seguir llevando papeles al contenedor. Cruzo la calle antes de que venga una ambulancia y se lleve a una persona que no es mi abuela, pero en algunos momentos lo fue, por cariño.
El resto es tan común. Tan vida misma.
Vuelvo a mi empeño aunque me duela cada papel que tiro. Luego, voy a fumar a la terraza y veo el huerto, tan humilde, que han montado los de la casa de al lado. Una de las lechugas ya las probé , un regalo que me pareció el mejor. Aunque tienen una camioneta “auidiovisual”, plantan un huerto. Olé!…, no será el mejor, pero me gusta más que cualquiera ¡en plena ciudad! ...y mientras se esfuma el humo del cigarro tirado a medias (como siempre) me alegro de tener de vecinos a alguien sin etiquetas.
Todo esto me recuerda a cuento de Onetti , al que la van hacer homenajes y tal; pero yo el libro de sus cuentos completos lo compré en una ciudad extranjera, cuando me superaba la inexistencia de idioma materno; así, que contemplando el huerto de al lado, me siento un personaje de uno de sus cuentos….y después vuelvo a la calurosa realidad.(ah, cuando lo compré me decían: no leas eso! te destrozará!). Pues no, lo que destroza es la vida....
(ayer noche leí un cuento suyo; la idea venía de los periódicos, aunque de esos no leí nada , sólo el titular del centenario).
En mi corazón, está usted, Sr., La lucidez no pasa de moda.
Y a esperar la tarde playera

(este post es para Marcelo)

ciudad

Florece la gardenia ; ajá, mis cuidados - o no cuidados - resultan. Al fin, sólo la podé en otoño…

En unos días libres he encontrado a Valle Inclán, estatuado, 3 veces , EN TRES CIUDADES DISTINTAS (y usted qué opinaría , D. Ramón?…de tantas cosas…usted, con el que me lié en COU). Gracias por la buena nota.

Imagino lo que puedo; cualquiera le gana a él a anécdotas o lo que se le que se le ocurriese. De paso me llevo otra vez Tirano Banderas a la mesilla.
El barrio pasó dos días de bla, bla, . Los del “metal” volaron un cajero en la calle paralela, y las cámaras de un cole al que me unen lazos maternos grabaron a los “ delincuentes”. Tenía que pasar. Era demasiado tiempo con dolores íntimos; Y cierta tendencia a callar, cosa rara en mí; ahora el barrio ha tenido de que hablar ; y de paso los de al lado , modernísimos en plan grafismo , al lado del bajo, han plantado una huerta. A punto estuve de poner la foto, hecha desde arriba, pero , antes, le pediría permiso. (Ellos ya la tienen )
La Gardenia me la regalaron a mi hace dos años….y ha crecido una barbaridad.
Qué bien .

Oporto

acabo de ver : PORTO DAMINHA INFANCIA, de MANOEL DE OLIVEIRA

Oporto, cuyo aeropuerto anuncian por toda la ciudad : eu vou desde Porto.
yo también he ido una vez.

tan cerca, tan lejos.

la visita, siendo la 1ª para mi hermano fue distinta ; aparcar el coche, deambular, incluso pillar un rato el bus turístico ; para él era su 1ª vez, y lleva tantos años en América que una ciudad tan peculiar lo convirtió en "güiri" sin complejos, y de paso a los demás. Yo le indicaba a un inglés el quiosco de turismo, los demás cumplíamos nuestro papel. Es una ciudad europea, sí, lo ha sido antes de la unión, bla, bla, y le hice una foto en la plaza de la libertad desde un 3er piso, mientras esperaba la cola para entrar al W.C; esa pachorra de la que acusan a los portugueses, ese "feeling" que tanto me gusta a mi; ese río compartido (a pesar de las disputas), esa sensación de otro mundo, aunque ya no haga falta pasaporte.
Mi hermano hizo como 100 fotos, con mi humilde camarita; estaba entusiasmado...yo flotaba, me dejaba llevar (la ebastina, el ebastel,, la alegia - tantos día sin lluvia, ayudaba, sin duda )

Oporto sigue ahí y ayer alguien a quién conocí en el trabajo, nacido en Lituania, al despedirse y darle la mano, hizo el amago tradicional de besármela; supongo me puse colorada; llevaba tiempo y poco a poco habíamos desarrollado un código de complicidad; el fastidiado era él : antibióticos cada cuatro horas; era su 1ª vez, pero su cultura y curiosidad, pasado el susto, lo llevó a la fascinación por lo sociológico del lugar, como a mí. Si tuviese 20 años pensaría otra cosa, que quería ligarme o así...o no, no sé, lo que se es que a veces estás con personas socialmente mejor valoradas que tú, que llegas a un entendimiento sin palabras apenas , a pesar de no compartir lengua materna, pero sí otras cosas, y la despedida es ridícula, o humana, depende:¿ y ahora toda esta humanidad, toda esta experiencia se acaba?, decía...bueno 1º voy a Oporto a volver a mis orígenes, en 15 días vuelvo. Al menos un café, Vale. (Tiene 70 años).
Ajá ,me alegro por ti , Rimas, el músico, que salgas del hospital y que Oporto desde hace unos días, será para mi , siempre una ciudad "familiar". Aeropuerto aparte, y Oliveira también.