duermevela

poesía

2010-07-06T16:34:00.001-07:00

Luis de Góngora y Argote - Amarrado al duro banco... (fragmento)

Amarrado al duro banco
de una galera turquesca,
ambas manos en el remo
y ambos ojos en la tierra,
un forzado de Dragut
en la playa de Marbella
se quejaba al ronco son
del remo y de la cadena:

"¡Oh sagrado mar de España,
famosa playa serena,
teatro donde se han hecho
cien mil navales tragedias!,
pues eres tú el mismo mar
que con tus crecientes besas
las murallas de mi patria,
coronadas y soberbias,
tráeme nuevas de mi esposa,
y dime si han sido ciertas
las lágrimas y suspiros
que me dice por sus letras,
porque si es verdad que llora
mi cautiverio en tu arena,
bien puedes al mar del Sur
vencer en lucientes perlas.
Dame ya, sagrado mar,
a mis demandas respuesta,
que bien puedes, si es verdad
que las aguas tienen lengua,
pero, pues no me respondes,
sin duda alguna que es muerta,
aunque no lo debe ser,
pues que vivo yo en su ausencia.
¡Pues he vivido diez años
sin libertad y sin ella,
siempre al remo condenado
a nadie matarán penas!"

En esto se descubrieron
de la Religión seis velas,
y el cómitre mandó usar
al forzado de su fuerza.
La desgracia del forzado,
y del corsario la industria,
la distancia del lugar
y el favor de la Fortuna,
que por las bocas del viento
les daba a soplos ayuda
contra las cristianas cruces
a las otomanas lunas,
hicieron que de los ojos
del forzado a un tiempo huyan,
dulce patria, amigas velas,
esperanzas y ventura.
Vuelve, pues, los ojos tristes
a ver cómo el mar le hurta
las torres, y le da nubes,
las velas, y le da espumas.
Y viendo más aplacada
en el cómitre la furia,
vertiendo lágrimas, dice,
tan amargas como muchas:

"¿De quién me quejo con tan grande extremo,
si ayudo yo a mi daño con mi remo?

Ya no esperen ver mis ojos,
pues ahora no lo vieron,
sin este remo las manos,
y los pies sin estos hierros,
que en esta desgracia mía
Fortuna me ha descubierto
que cuantos fueron mis años
tantos serán mis tormentos.

¿De quién me quejo con tan grande extremo,
si ayudo yo a mi daño con mi remo?

Velas de la Religión,
enfrenad vuestro denuedo,
que mal podréis alcanzarnos
pues tratáis de mi remedio.
El enemigo se os va,
y favorécele el tiempo
por su libertad no tanto
cuanto por mi cautiverio.

¿De quién me quejo con tan grande extremo,
si ayudo yo a mi daño con mi remo?

Quedaos en aquesa playa,
de mis pensamientos puerto;
quejaos de mi desventura,
y no echéis la culpa al viento.
Y tú, mi dulce suspiro,
rompe los aires ardiendo,
visita a mi esposa bella,
y en el mar de Argel te espero.

¿De quién me quejo con tan grande extremo,
si ayudo yo a mi daño con mi remo?"

Gracias abuelo !!! hoy era TU CUMPLE.
a ver si recita un francés ese poema.
grias por todo. Me enorgullece tu genética.Y sobre todo por haberte conocido, haber disfrutado de tí y enseñarme esas cosas que no sirven pra nada nada en la vida actual, pero a mí sí.
mil besos

solsticio

2010-06-22T14:51:00.000-07:00

...
Gloria a Dios en las alturas,
recogieron las basuras
de mi calle, ayer a oscuras
y hoy sembrada de bombillas.

Y colgaron de un cordel
de esquina a esquina un cartel
y banderas de papel
verdes, rojas y amarillas.

Y al darles el sol la espalda
revolotean las faldas
bajo un manto de guirnaldas
para que el cielo no vea,

en la noche de San Juan,
cómo comparten su pan,
su tortilla y su gabán,
gentes de cien mil raleas.

Apurad
que allí os espero si queréis venir
pues cae la noche y ya se van
nuestras miserias a dormir.

Vamos subiendo la cuesta
que arriba mi calle
se vistió de fiesta.

Hoy el noble y el villano,
el prohombre y el gusano
bailan y se dan la mano
sin importarles la facha.

Juntos los encuentra el sol
a la sombra de un farol
empapados en alcohol
abrazando a una muchacha.

Y con la resaca a cuestas
vuelve el pobre a su pobreza,
vuelve el rico a su riqueza
y el señor cura a sus misas.

Se despertó el bien y el mal
la pobre vuelve al portal,
la rica vuelve al rosal,
y el avaro a las divisas.

Se acabó,
el sol nos dice que llegó el final,
por una noche se olvidó
que cada uno es cada cual.

Vamos bajando la cuesta
que arriba en mi calle
se acabó la fiesta.
Joan Manuel Serrat
http://www.youtube.com/watch?v=jihrLbarXXE

....
y por la tarde ha hemos recogido trastos (mañana más), que los vecinos hacen hoguera, ya encargaron las sardinas , yo compraré las flores silvestres , las pondremos al rocio, en agua toda la noche ... celebraremos solsticio.
Feliz noche de San Juan a Tod@s

(para marcelo, ves?, no he cimplido el año :)

desvanes

2009-06-30T03:17:00.000-07:00

(foto : de de la web aldesván)

Los desvanes, esa cosa tan evocadora (y más si se le suman los recuerdos de pueblo : la palleira, la bodega…). A mi padre se le ocurrió comprar un piso humilde ( pre burbuja, claro), pero nunca vivimos allí, por circunstancias. Estuvo alquilado , y él se preocupaba de los arreglos, cambiar la puerta, esas cosas. Después al padre lo fulmina un infarto y a la madre , con todos los hijos viviendo lejos , le resulta cansado el goteo de dinero, los inquilinos….en fin, que cuando lo dejaron ahí se quedó. Poco a poco sirvió para que un primo preparase unas oposiciones y cosas similares hice yo también , en una mesa puesta en una ventana frente al mar. De paso de fue haciendo “desván”: muebles viejos , cachivaches y sobre todo cajas con las huellas de nuestra vida escolar o de traslados. Así sigue. Pero de repente la madre dice que ya está bien, hay que adecentarlo un poco. Bien. Se empezará por cambiarle el suelo y de los cachivaches ya se encargan los carpinteros y demás. Pero están las cajas , muchas cerradas desde hace tiempo. Hay cosas que sólo puedo hacer yo. Así que ayer pasé una tarde con las cajas. Uff, me aparece que acabé hablando sola o con Neil Young y demás músicos que me acompañaban desde viejas cintas TDK .
Tres viajes al contenedor y en adelante : poco a poco ( a los obreros no le molestan para su trabajo). Es que hay que llamar por la noche :
oye, los viejos apuntes de teleco los quieres?
bueno no, ya no, pero los libros no los tires , eh?
Y así todo el tiempo.
No sé si los que hacen mudanzas valoran a las familias por lo que guardan, trasladan etc. Me parece que de la mía sacarían la conclusión de que tan zumbados como D. Alonso Quijano : casetes a tutiplé , videos y sobre todo libros, papeles , revistas por todas partes. También pudiese pasar que nos diagnosticasen de “síndrome de Diógenes” , que ahora todos son síndromes. Es que me parece que si no fuese porque a la pobre le ardieron en un pequeño incendio , hasta estarán allí los apuntes de las oposiciones a maestra de la madre. Ah, no esos estarían en la casa del pueblo.
Hoy no puedo, pero tampoco repetiría; aparte de los viajes al contenedor hice tantos viajes mentales, que dos sesiones seguidas pueden ser para infartar , de evocación.

( la canción es una especie de guiño familiar)

Hércules

2009-06-28T07:45:00.000-07:00

( la foto de La Voz de Galicia)

Me uno .
El faro, ese faro romano que sigue dando avisos a navegantes, (y al que hace pocos años pringó un petrolero de oro negro) ya es patrimonio de la humanidad. El caso es que yo no lo conozco mucho, sí, subí las escaleras una vez, lo he contemplado varias, pero jamás, hasta hace poco , me di cuenta de lo que eso significaba, sobre todo la cantidad de años (no me caben en la cabeza) que le da señal a los marineros de que allí hay peligro, o sirenas…
Y el caso es que a mi este tipo de cosas , tan oficiales en apariencia , suelen dejarme que ni fu ni fa .Ayer me decían que era por la infancia. ; vaya. Puede ser cierto, jugué en un puente romano de un solo arco (allí me caí de un burro) y en mi ciudad natal , Ourense, hay otro bellísimo , de más arcos.
Mientras sigo rastreando los rastros romanos en Galicia me asquea el circo mediático con la muerte de un niño con edad de adulto. Y sin embargo recuerdo a mi sobrino Ben bailando en una alfombra , como un poseso ante la tele, en los noventa, con M.K en la pantalla.
El niño tenía tres años.
Enhorabuena a”la Coru” (turcos, jeje, es que vivo en el sur y soy del celta de Vigo) y a toda la humanidad. No,, quiero decir: al humanismo y al respeto a la Historia.
Por eso , aunque sea reciente D.E.P, M.K , que se maten los que se quedan /quedamos.. La torre de Hércules quedará y me sobrevivirá, fijo.

mañanas

2009-06-22T06:05:00.000-07:00

Diox qué mañana. Yo que estaba haciendo limpieza de papeles, escucho el “rock” de la cárcel; por supuesto salí a la calle: fin de curso de un cole de primaria cercano…pero que delicia ver a los niños bailar, por la rendija, y a tantos padres exultantes. Como éste es un barrio humilde, no había competencia (o yo no me enteré).
Luego vuelvo a mi tarea, seguir llevando papeles al contenedor. Cruzo la calle antes de que venga una ambulancia y se lleve a una persona que no es mi abuela, pero en algunos momentos lo fue, por cariño.
El resto es tan común. Tan vida misma.
Vuelvo a mi empeño aunque me duela cada papel que tiro. Luego, voy a fumar a la terraza y veo el huerto, tan humilde, que han montado los de la casa de al lado. Una de las lechugas ya las probé , un regalo que me pareció el mejor. Aunque tienen una camioneta “auidiovisual”, plantan un huerto. Olé!…, no será el mejor, pero me gusta más que cualquiera ¡en plena ciudad! ...y mientras se esfuma el humo del cigarro tirado a medias (como siempre) me alegro de tener de vecinos a alguien sin etiquetas.
Todo esto me recuerda a cuento de Onetti , al que la van hacer homenajes y tal; pero yo el libro de sus cuentos completos lo compré en una ciudad extranjera, cuando me superaba la inexistencia de idioma materno; así, que contemplando el huerto de al lado, me siento un personaje de uno de sus cuentos….y después vuelvo a la calurosa realidad.(ah, cuando lo compré me decían: no leas eso! te destrozará!). Pues no, lo que destroza es la vida....
(ayer noche leí un cuento suyo; la idea venía de los periódicos, aunque de esos no leí nada , sólo el titular del centenario).
En mi corazón, está usted, Sr., La lucidez no pasa de moda.
Y a esperar la tarde playera

(este post es para Marcelo)

ciudad

2009-06-19T15:15:00.001-07:00

Florece la gardenia ; ajá, mis cuidados - o no cuidados - resultan. Al fin, sólo la podé en otoño…

En unos días libres he encontrado a Valle Inclán, estatuado, 3 veces , EN TRES CIUDADES DISTINTAS (y usted qué opinaría , D. Ramón?…de tantas cosas…usted, con el que me lié en COU). Gracias por la buena nota.

Imagino lo que puedo; cualquiera le gana a él a anécdotas o lo que se le que se le ocurriese. De paso me llevo otra vez Tirano Banderas a la mesilla.
El barrio pasó dos días de bla, bla, . Los del “metal” volaron un cajero en la calle paralela, y las cámaras de un cole al que me unen lazos maternos grabaron a los “ delincuentes”. Tenía que pasar. Era demasiado tiempo con dolores íntimos; Y cierta tendencia a callar, cosa rara en mí; ahora el barrio ha tenido de que hablar ; y de paso los de al lado , modernísimos en plan grafismo , al lado del bajo, han plantado una huerta. A punto estuve de poner la foto, hecha desde arriba, pero , antes, le pediría permiso. (Ellos ya la tienen )
La Gardenia me la regalaron a mi hace dos años….y ha crecido una barbaridad.
Qué bien .

Oporto

2009-04-03T13:47:00.000-07:00

acabo de ver : PORTO DAMINHA INFANCIA, de MANOEL DE OLIVEIRA

Oporto, cuyo aeropuerto anuncian por toda la ciudad : eu vou desde Porto.
yo también he ido una vez.

tan cerca, tan lejos.

la visita, siendo la 1ª para mi hermano fue distinta ; aparcar el coche, deambular, incluso pillar un rato el bus turístico ; para él era su 1ª vez, y lleva tantos años en América que una ciudad tan peculiar lo convirtió en "güiri" sin complejos, y de paso a los demás. Yo le indicaba a un inglés el quiosco de turismo, los demás cumplíamos nuestro papel. Es una ciudad europea, sí, lo ha sido antes de la unión, bla, bla, y le hice una foto en la plaza de la libertad desde un 3er piso, mientras esperaba la cola para entrar al W.C; esa pachorra de la que acusan a los portugueses, ese "feeling" que tanto me gusta a mi; ese río compartido (a pesar de las disputas), esa sensación de otro mundo, aunque ya no haga falta pasaporte.
Mi hermano hizo como 100 fotos, con mi humilde camarita; estaba entusiasmado...yo flotaba, me dejaba llevar (la ebastina, el ebastel,, la alegia - tantos día sin lluvia, ayudaba, sin duda )

Oporto sigue ahí y ayer alguien a quién conocí en el trabajo, nacido en Lituania, al despedirse y darle la mano, hizo el amago tradicional de besármela; supongo me puse colorada; llevaba tiempo y poco a poco habíamos desarrollado un código de complicidad; el fastidiado era él : antibióticos cada cuatro horas; era su 1ª vez, pero su cultura y curiosidad, pasado el susto, lo llevó a la fascinación por lo sociológico del lugar, como a mí. Si tuviese 20 años pensaría otra cosa, que quería ligarme o así...o no, no sé, lo que se es que a veces estás con personas socialmente mejor valoradas que tú, que llegas a un entendimiento sin palabras apenas , a pesar de no compartir lengua materna, pero sí otras cosas, y la despedida es ridícula, o humana, depende:¿ y ahora toda esta humanidad, toda esta experiencia se acaba?, decía...bueno 1º voy a Oporto a volver a mis orígenes, en 15 días vuelvo. Al menos un café, Vale. (Tiene 70 años).
Ajá ,me alegro por ti , Rimas, el músico, que salgas del hospital y que Oporto desde hace unos días, será para mi , siempre una ciudad "familiar". Aeropuerto aparte, y Oliveira también.

postales

2009-03-18T12:08:00.000-07:00

Fotógrafa: nuestra madre, uf, dice Oscar, lo que le costó y eso que la cámara estaba en automático. Las otras, allá por los monasterios y los castaños del Sil, anteriores, son trozos de cabeza, de cuerpo, mucho cielo, mucha tierra…pero es igual. Se borran, se cortan un poco y ya está, al menos ya le perdió el miedo a la cámara digital(si fuese yo, se negaría de otra forma, más tozuda, qué no, que soy de la época de la regla de tres…pero me da igual)

Me da un cosquilleo en las manos, le acabo de comprar una colonia de la q . olió una muestra en casa y le gustó; se asoma el día del padre, y aunque nadie le dimos demasiada importancia en la familia,-al padre le hacía gracia, pero se fue demasiado joven como para mostras emociones , aunque se deretía, lo sé ahora - al estar lejos habitualmente, me hace ilusión dársela de parte de sus hijos.
Ya imagino, jeje, pues sí que ellos se preocupan mucho de eso , no ves, no ves que sólo hacen pedir camisetas del Celta o lo que sea. Es la edad, hombre, además vives en un país que se celebra otro día. Ya , habría que celebrar el día del hijo ; y con la risa casi se atraganta, como siempre. Estábamos reviendo la peli de los who,cogida al azar: pero cuanto tiempo sin ver eso!, la que sale sting, la cuadrofenia , y al fin lo dijimos, jo, como se repite la adolescencia.

Ya no lo somos y su madre y la mía hizo un chic postalero con el río Sil al fondo : nuestra infancia. Qué menos.
su olor me tranquiliza del año “inolvidable”… en una semana se repite, y entonces también volveré a los paisajes de infancia. Si el trabajo no lo permite por un descarrilamiento con prensa, o así,… me escapo.Fugada, gping to the river...

reflejos

2009-02-24T08:25:00.001-08:00

reflejos

El cómplice

" Me crucifican y yo debo ser la cruz y los clavos.
Me tienden la copa y yo debo ser la cicuta.
Me engañan y yo debo ser la mentira.
Me incendian y yo debo ser el infierno.
Debo alabar y agradecer cada instante del tiempo.
Mi alimento es todas las cosas.
El peso preciso del universo, la humillación, el júbilo.
Debo justificar lo que me hiere.
Soy el poeta. "
Jorge Luis Borges

mi pequeño homenaje a ciertas personas, los /as poetas ; aún a sabiendas de mi ignorancia , de tantas lagunas , mil gracias por los momentos.
(la verdad, estaba recordando una foto que he visto : cantaban y recitaban ante la tumba de D.Antonio Machado hace dos o tres días. El texto no lo leí. Sus poemas me llegan como todo lo aprendido en la infancia primera ; memorizaba fácil, andaba ustd dándole ritmo a la tabla de multiplicar y así. A veces no entendía, luego sí )
hoy recuerdo la imagen ; tal vez sea por el cielo azul, por cierta luz de infancia , al principio de un día sin nubes de finales de invierno)

azares

2009-02-23T06:10:00.001-08:00

(Visitando mallorca con J. Cánaves)

"Veré nuevos rostros
Veré nuevos días
Seré olvidado
Tendré recuerdos
Veré salir el sol cuando sale el sol
Veré caer la lluvia cuando llueve
Me pasearé sin asunto
De un lado a otro
Aburriré a medio mundo
Contando la misma historia
Me sentaré a escribir una carta
Que no me interesa enviar
O a mirar a los niños
En los parques de juego.

Siempre llegaré al mismo puente
A mirar el mismo río
Iré a ver películas tontas
Abriré los brazos para abrazar el vacío
Tomaré vino sí me ofrecen vino
Tomaré agua si me ofrecen agua
Y me engañaré diciendo:
"Vendrán nuevos rostros
Vendrán nuevos días".
[J. Cánaves]

él es culpable de que yo tenga dos libros de poesía de Javier C. en las estanterías; acabo de descubrir el blog de éste, al q no conozco personalmente. Qué más da. A Xavi sí, y de paso pienso que debería escribirle, llamarlo, algo. A ver. Estas conexiones tan sutiles entre el mare nostrum y el atlántico, tanta sensibilidad escuchada, leida, me dejan un poco lela . Aunque ya venía algo lela de los recados mañaneros ; esa compra precipitada en una tienda cercana, un regalo para alguien que se va, y ya sé que es así la vida laboral, pero sin ningún aspaviento me ha dejado un algo , una manera de ser que jamás copiaría (imposible, además), una belleza natural casi "objetiva", evidente. Pero con algo que irradia , que hasta hace creer que la belleza viene del interior. Sin cursilerias ni moderneces más allá de su edad.
Pero el de la tienda, asombrosamente, se acuerda siempre de mí y tengo la sensación de que ya me conce más que mucha gente cercana.
es para un regalo?. Pues sí.
vete a dar una vuelta y busco yo también.
acertó él, para mí. Espero que para B. También. Es el pragmatismo, aunque allí no se respire. Ni allí, ni en los poemas del mallorquín, ni en Xavi.
tras la compra, con el paquete-regalo ya hecho:
¡qué tal?
Vamos tirando, que se dice por aquí. Sobrevivimos y vivimos. Qué ya es decir.
Y además vendrán nuevos rostros (aunque a veces a mí me de la pataleta de : ya no quiero conocer a nadie más...se pasa pronto)
Un abrazo a los dos...y al de la tienda y etc.

espantapajaros

2009-02-16T04:54:00.000-08:00

bajada hacia el mar

" Mi abuela -que no era tuerta- me decía:
...
Cuando unas nalgas te sonrían, no se lo confíes ni a los gatos. Recuerda que nunca encontrarás un sitio mejor donde meter la lengua que tu propio bolsillo, y que vale más un sexo en la mano que cien volando.
Pero a mi abuela le gustaba contradecirse, y después de pedirme que le buscara los anteojos que tenía sobre la frente, agregaba con voz de daguerrotipo:
La vida -te lo digo por experiencia- es un largo embrutecimiento. Ya ves en el estado y en el estilo en que se encuentra tu pobre abuela. ¡Si no fuese por la esperanza de ver un poco mejor después de muerta!.
La costumbre nos teje, diariamente, una telaraña en las pupilas. Poco a poco nos aprisiona la sintaxis, el diccionario, y aunque los mosquitos vuelen tocando la corneta, carecemos del coraje de llamarlos arcángeles. Cuando una tía nos lleva de visita, saludamos a todo el mundo, pero tenemos verguenza de estrecharle la mano al señor gato, y más tarde, al sentir deseos de viajar, tomamos un boleto en una agencia de vapores, en vez de metamorfosear una silla en un transatlántico.
Por eso -aunque me creas completamente chocha- nunca me cansaré de repetirte que no debes renunciar ni a tu derecho de renunciar. El dolor de muelas, las estadísticas municipales, la utilización del aserrín, de la viruta y otros desperdicios, pueden proporcionarnos una satisfacción insospechada. Abre los brazos y no te niegues al clarinete, ni a las faltas de ortografía.
Confecciónate una nueva virginidad cada cinco minutos y escucha estos consejos como si te los diera una moldura, pues aunque la experiencia sea una enfermedad que ofrece tan poco peligro de contagio, no debes exponerte a que te influencie ni tan siquiera tu propia sombra. ¡La imitación ha prostituido hasta a los alfileres de corbata!
Oliverio Girondo
XIV, de Espantapájaros"

por un azar, hoy he dado con fragmentos de Girondo...me ha hecho sonreir.Y además, ahora que comienzan a sembrar, ya se reconocen figuras de espantapájaros muy graciosas.

bofetadas

2009-02-15T06:38:00.001-08:00

Por fin. Acabo de hablar contigo. Era tan brutal que pensaba refugiarme en la cobardía del mail. Pero me dio repelús
Cobarde, me dije.
Cinco minutos , y sé de sobra q en esos momentos tu cara no era esa.
Mecagoen…
Gracias, hoy entierran las cenizas, esto es horrible, e.
Ya.
Me duele, no sé porqué. Me duele. ( compasión significa con pasión, es decir: querer)

Te comportabas con los pacientes como si ya supieras todo de la vida.
Te hacía gracia mi nerviosismo cuando algo iba mal, y hasta me hiciste caso cuando te decía que leyeses las cartas al director de tal periódico. Nos ponen a caldo, hay algunas surrealistas, presuponen que no somos humanos, etc.
Ah, pues tienes razón, se aprende mucho…jaja piensan que somos como las series.
(En eso, el mejor el Dr. House; tal vez porque se desarrolla en un hospi, pero lo que quieren decir podría pasar en cualquier lugar.)

Me llega del trastero de la memoria el día que te conocí; una tía estaba en una camilla y entré casi llorosa en la sala: alguien me da un cigarro?…y los conocidos: Pablito, no lo conoces?. Pues no. Ah es que estoy en la otra planta de M.I.
Y tú, cuando quieras, por si acaso tengo paquetes en la taquilla
Ahhh
Luego aquellas pequeñas cosas …la salvamos!!!; y no, no era nada televisivo, ni falso orgullo profesional , era el cigarro tras aquella angustia. Era verdad.
Yo por teléfono: sube, sube, le pongo tal cosa ?
Y tu entonces novia, ahora mamá, por la mañana me decía, ay, me lo vas a matar de un infarto, aunque luego se queda tan feliz.

Tu sobrina estará arropada de amor, aunque pase a los cuatro meses eso de perder a su madre, su pecho, su piel.
Y tú, ya sé, tienes la espina de “no pude hacer nada…y es mi profesión”
Ya sé, tantas veces dan ganas de ponerse a barrer la calle, o lo que sea, pero no estar todo el puto día laboral con los afectos en juicio.
Corto/cambio.
(lo habías copiado, pero el disco de los W.P, firmado, es para ti. Me habías dicho que eran tu música mientras preparabas el MIR, y que no te habías enterado de que habían estado en vigo , ahora la copia me la quedo yo)
Esperando darte un abrazo de verrdad…y seguir y ciertas cosas meterlas “donde habite el olvido”.
Espero tu sonrisa y tu calidez. Sin etiquetas.
Todos mis mejores deseos. La vida abofetea, pero es lo que tiene que hacer, entre otras cosas.

suite

2009-02-13T02:20:00.000-08:00

Por fin hoy llevaba la camarita en el bolsillo. Llevo con ganas del click hace algún tiempo. Lo malo es q cuando pasaba estaba él, y me daba corte. O algo.
Cuando el “Sr klaus”, el coclón, y su ventolera, pasé algún día y me quedé pasmada del ingenio de los dos paraguas bien sujetos , para evitar la lluvia racheada. Algún día tenía cámara , pero luchar con la capucha y apartarme de los edificios tras ver verjas dobladas y así, me quitaba las ganas. Y además a las 7.30 a.m , de noche aún y con morfeo aún presente …seguía a paso rápido.
Unos días desapareció; suponía al albergue ese que improvisaron los días más crudos. Pero no. Una mañana con morfeo reclamándome tras una guardia se me ocurre entrar el el cajero…y allí estaba, a puerta abierta , y arrebujado. Algo de susto llevé, pero saqué igual un poco de pasta.

Ahora ha vuelto a su suite, y poco a poco la hace más confortable : los plásticos, los cartones, un colchón, las mantas….y todo bien sujeto , mientras él callejea.
ayer contemplé los cambios en la estancia “inmersa en el entorno” (que dicen cuando enseñan casas raras en los dominicales).
Hoy ya iba preparada, para no olvidarme o pasar a toda mecha hacia el lugar de trabajo.

Yo subía, ella bajaba. Presupongo acababa de bajarse de los buses que vienen de la Uni y paran en plaza de España. Se paró y posó la mochila en un muro, una chica menuda, con trenzas…y comenzó a buscar algo dentro. Yo comencé a hacer clic, dos veces y al volverme la veo sonriéndome y diciéndome , ah, tuvimos la misma idea al mismo tiempo, mientras me ensañaba el móvil con cámara
Bueno, yo lo vi ayer
Yo no, me acabo de fijar …hay sitios tan , tan..
Verdad? , ah, ponte mejor a ese lado que si no te da el sol el la cámara
(No recuerdo el adjetivo que empleó, y además hablábamos en gallego, pero allí se quedo (para adjetivo su cariña)
Adiós!!. Hasta luego!!!
(mientras seguía hacía el trabajo me sentí una pringada, comencé a andar más despacio - qué manía con llegar 10’ antes para no comenzar con la vorágine del strés - y hasta pensando : mira q eres tonta , fijo sabía más de luz y fotografía que tu, mira que decirle eso del sol…pero enseguida comencé a imaginar la misma situación en el supuesto de q el encuentro fuese igual, pero al pararnos allí hubiésemos sacado cada una un supercámara, un trípode…etc.
Llegué de buen humor, eso sí, pensando que si no tuviese un horario que cumplir , con esa rapaza tendría cosas de que hablar , sin preámbulos , ni latiguillos socializantes …bah, por ahora me queda el recuerdo de esa especie de “flechazo” con sonrisas y apenas palabras )
Ojala te haya salido mucho mejor que a mi, amiga desconocida

rocas

2009-02-02T09:11:00.001-08:00

(A y yo en el monasterio de Rocas, ribeirar sacra, OU)

Una foto del 2006 , me parece (o algo antes, qué más da); escaneada , una chafallada, pero es igual. Ella anduvo flotando todo el día , se reía , renegaba de que M. y yo lo conociésemos y ella no. Y yo, hoy, pienso si es muy lícito (oh, que palabra) andar llevando a mi tierra a personas urbanitas, costeras o lo que sea : suelen volver impresionados, y yo me siento un poco traidora, al fin es algo que conozco, ( y siempre aparecen conocidos ) que llevo en los genes y la memoria de niñez. A veces he escuchado cosas como: tras conocer esto, te entiendo mucho mejor..
Como?
Sí, como eres y esas cosas…
El sábado , cuando por fin nos dimos el abrazo cómplice y empapado de sentimiento, mi primo aún con ojeras y yet-lag, recién llegado del país de Macondo , y yo, cuando le devolví su móvil , cuando atropelladamente me contó algo (ya nos veremos con calma) allí, en medio del pasillo de mi trabajo, me sentí como una culebra cambiando la piel , o el todo.( Epa, lo solucionó! ) Volver a ser un animal de sangre caliente, aunque las manos estén frías.
“todo está en el cerebro”. Vale. Ya. Por eso la mayor parte de los orificios que conectan el interior humano con el exterior están en la cabeza. Yo lo que sentí es como si me desprendiese de una membrana permeable (como los zapatos q respiran) que me había colocado en el cerebro , sin saberlo, durante los días que él permaneció de viaje. Abría el mail con algo de miedo, su tlf me quemaba , a veces, pero la vida cotidiana siguió y la membrana ya no está. Fijo aumentó mi despiste para algunas cosas, pero para otras , me dio otra perspectiva. Ojalá dure, ahora que llegó este lunes de indolencia, caos calmado y todo lo demás.
Qué sí, A., tan pronto llegue un poco de primavera, repetimos día de monasterios -cueva-roca (incluidos sarcófagos del siglo VI) y río Sil.

Feliz lunes.

(el video por cosas que ocurrioron ese dí - si hasta un camarero que habia sido torero, según él, cof, cof...y por hoy)
y además, porque si,y por lo que me gusta pisar granito...

इदिओत wind

2009-01-30T03:50:00.000-08:00

Menos mal que ya sé lo que es, y leí el libro "saber perder".Como dejarse llevar por el viento de la vida.
Volvió el viento, y yo, por una chorrada,ayer con el cd de Blood On The Tracks en la bolsa. (Me había dado por ahí , un “siroco” como otro cualquiera : es uno de los mejores discos. Dije )
Pero claro, un/a fanas como diox manda, se sabe una de cosas! ( verdaderas o falsas, qué más da). Podría haber elegido a Pat Garrett…pero me dio por el otro.
Bobadas. Podrían dar para un post largísimo , pero sería repetir, y además, ya sé que Duluth , y demás, lo conocen casi todos los marineros galegos , aunque no conozcan la música de Robert; y no pasa nada, y lo mío fue casualidad, azar o así.
El caso es que volvió el idiot wind; lo malo es que es literal, y Francia estaba en huelga, y hoy (teóricamente) llega un familiar de escala en París, y a ver que tal.
Ya puestos, casi prefería presenciar esa increíble historia del mismo disco: Lily, Rosemary And The Jack Of Hearts…eso sí q es lejano oeste, saloom incluido.
Esta noche el viento sopló mucho , y en la calle, de mañanita, volví a mojarme. Así que a casa, a hacer chapucillas, con la tele puesta con el tenis, zas, zas, y me resulta muy gracioso que dos españoles se enfrenten en las antípodas, pero aunque ayer, también me dieron unas pequeñas lecciones de tenis, yo lo tengo de ruido de fondo. Me resulta raro, raro, ver la tele por las mañanas. Qué gane el mejor ( es un decir, mi favorito es V., pero en parte es por esas cosas tan pueriles de: ya que el otro es un torete, pues que le gane el principito/principiante)

....

Y a pesar de eso, estoy escuchando a Apenino, una persona a la quiero mucho: es cercana…la fiesta termina a las 14 .15 h.

http://www.myspace.com/apenino

cafés

2009-01-21T09:06:00.000-08:00

"No puedo imaginarme ni una hora de mi vida sin la riqueza de Europa, sin sus cafés, por ejemplo. Esos cafés que uno encuentra desde la costa atlántica -pienso en el de Pessoa en Lisboa, tan hermoso- hasta San Petersburgo, Odessa y Kiev. Moscú, en cambio, nunca tuvo cafés, pero Moscú es ya el principio de Asia, la inmensa Asia. Los cafés de este tipo tampoco existen en Estados Unidos ni en Inglaterra. Mantener ese diálogo de felicidad y de angustia, de ironía y trabajo, es algo para mí fundamental que, de forma milagrosa, ha sobrevivido a dos guerras mundiales y al Holocausto. Sin duda, habría que elaborar una metafísica del café..."
G. STEINER

Hoy he visitado todos los cafés que había visitado antes y me habían gustado, en diversos sitios; y la verdad es que fue una casualidad. Pensaba dar un paseo, antes de acudir a un lugar, una cita rutinaria y no muy agradable, pero comenzó a llover. Me metí allí, como podría meterme en otro lugar. El letrero ponía café, pero la carta del menú a la entrada , y algunas cosas me decían que era una de las tantas cafeterías de esta ciudad. Estaba casi vacío, éramos un señor en la barra y yo, que me senté en una mesa para hacer tiempo. Ah!, pero estaba la camarera. Sólo con verla al acercarse , y después al traer el café, me pareció una mujer inolvidable. Y el caso es que su apariencia era lo más normal, pero en algo era un soplo de naturalidad , y de bondad (en el buen sentido de la palabra). Yo pasaba las hojas del periódico, pero no me concentraba, en parte por lo repetitivo, en parte porque tal vez mi mente estuviese en otras cosas. Así que me llegaban ecos de la conversación con el viejo profesor (lo deduje por lo que hablaban , que si lo manuscrito, que si ¿y si usted no me entiende la letra?, y después porque él, al irse, me dijo que no le hiciese caso a los periódicos). Luego llegó un motero, se conocían. Después otro chaval que presupongo trabajaría por allí cerca. También se conocían (parecía que allí la única extranjera era yo). Comenzaron a hablar, o a coquetear, ni sé, pero sus forma de atenderlos, tan natural, me hizo cerrar ya el periódico, que al fin no leía. Todavía era pronto, pero me puse el chaquetón y me acerqué a la barra, a pagar. Con la misma naturalidad me cobró, me dijo algo, nos dijimos hasta luego y cuando yo salía, entraba más gente. Me fui con una sensación de alegría: a pesar de los pesares, aún hay gente que transmite esas cosas , tan sencillas : podría ser una ventera quijotesca.
No recuerdo el nombre del café- cafetería, pero no olvido el rostro de la chica , ni su manera de atender, con ese aire algo despistado pero amable, ni al viejo profesor. Espero no olvidad el lugar y volver pronto ; es que me gusta sentirme turista en mi ciudad, aunque sólo sea por un media hora o así. Y también espero que al rato de irme yo, aquello estuviese lleno, aunque ya no lloviese.

...

2009-01-13T07:00:00.000-08:00

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"Despedidas

Los huéspedes más alegres han
partido
desaparecieron las verdes
engalanaduras,
la luz sin sombra condona
la escarcha negra de los cristales.

Donde amantes y hierbas
gastaron sus semillas
en grietas de hierro
ahora el hielo hace las camas.

Pero no te complazcas en la pena,
ojo de ratón del petirrojo,
silencio reptante,
estas cautelosas líneas,

En sus circunloquios
son silenciosos testigos
del constante
usufructo del hombre" [ J. Berger]

no, aquí no ha nevado; estos días he visto la nieve a unos metros. Es igual, a mi no me pasa como al 1er párrafo de "cien años de soledad"...cuando al Buendía lo llevaron a conocer la nieve y Macondo era pueblo jóven: aún no había cementerio (ni idea de poque me acordé de eso ahora, hace mucho que no releo ese libro). Yo conozco la nieve, y me levantadome acordé por algún artículo suyo que me impactó: el mismo pintando en la franja de oriente medio, su certera descripción del entorno, tan precisa, tan de ojos abiertos, utilizando la tierra roja mezclada con H20 para pintar.
Son ráfagas de la memoria

mientras hay una mariposa de alegría revoloteando por mi tórax; lo noto en cada latido. Es una pequeñez, por fin O. vendrá en marzo.
El está feliz (que niños somos a veces, qué contagioso es el entusiasmo); mi madre , su madre, intenta moderarse, pero le brillan los ojos.

Mientras, yo paso las hojas del periódico, a veces leo algo, me duele, me siento impotente....y al final acabo pensando que al menos , O. llegará en buen momento: ya se habrá acabado el desquicie de la campaña electoral de las autonómicas.
Y espero que la T4 esté normal( todo lo tranquila que puede estar) Así de simples son mis deseos , pero aunque no vivo en esa casa, y me parece que me resultaría difil, me gusta la frase: alone but not lonely.
Y sigo un rato con un libro de poemas.Son el mejor antídoto al telediario y ciertas cosas. Dan calor , aunque aquí no haya nevado.

pequeñअस कोसस cotidianas

2009-01-05T11:41:00.000-08:00

la santa muerte
la santa muerte
"Sus fieles en su mayoría son considerados delincuentes de varios tipos, como narcotráficantes o asaltantes"

por supuesto, la foto la hizo mi sobrino Ale, in situ, en el D.F.
http://es.wikipedia.org/wiki/Santa_Muerte

la 1ª vez que estuve en méxico fué un noviembre , y me parecieron muy razonables las razones que daban para el depliegue de calaveras de pan de azucar...vamos, que todos los galenos de los cuidados paliativos se lo han copiado.
"Este culto ve a la muerte como algo innegable en la vida, una ley natural y que se tiene que aceptar. Se entiende a la muerte como un ser sufriente que se encarga de un trabajo penoso, que se le dio un gran poder pero una carga aún más grande. Recibe su poder de Dios, a quien obedece, al ser la muerte un elemento indispensable para la vida. Bajo esto se ve a la Santa Muerte más como un ángel que como cualquier otra cosa"

Alejandro anda alucinado (es lo que pasa por aislar a los niños en colegios bilingües)...y le hace fotos.

por mi parte ando a vueltas con la bofetada que, por fin, me dio una gitanilla poco lorquiana. Supongo que fué el instinto de superviviencia, más que la agilidad , la que esquivó, en parte, la pedazo de bofetada que me caería; y encima con uñas largas. El arañazo sería lo peor, según los que me rodean; es cierto, tiene mucho potencial contagioso, pero al menos a ella se le sabe, se le ve en la cara, en todo. Y además los apellidos.
Unos dias antes su padre, integrado, según los payos, me dijo que éramos racistas; bueno, puede que tuviese algo de razón (clasistas más bien), al fin alguien había largado un chiste de gitanos en un espacio muy abierto, y él lo había escuchado. No pasó nada, a mi me queda el camarón y conocerlos desde hace un puñado de años. Y el día de la bofetada , ante su congoja después (al fin su hija, y no era el 1º, entre droga de los setenta-ochenta y la de los yupis, se los robaba) dividí, sin querer, esa corta vida en tercios (treintaypocos): lo que le quedara de infancia, dónde todo se aprende( ferias, regateo etc) / pinchazos ,esnifes, prostitución/ enfermedad y callejeo/...y pensé que como mínimo ,mimarla; no hizo falta: se durmió, y luego me dijo: antes soñaba (deliraba), me das un tranxilium?. Y en esos momentos, encogida en la cama parecía "un cervatillo asustado", para darle un "toque intelectual-poético".
esta noche más, y ojalá pase Baltasar por la ventana, en vez de las gaviotas carroñeras.
En algunas cosas le das ocho mil rodeos a la gente que aveces me rodeó...
abrazos Yoly.
No me duele, de verdad. Y si te mueres esta noche, pues cantamos por camarón.

contrastes

2009-01-02T04:11:00.000-08:00

vigo y sus contrastes

Hace ya tiempo que pienso que la noche fin de año es la noche más triste. Por eso ya no me afecta.
Eso sí, a pesar de haber pasado la tarde trabajando, y tras un lavado de gato, al cenar con la familia notaba “la negra sombra”….pero al menos estábamos reunidos, y brindando con sidra.
La frase era: qué sea mejor, un poquito, que éste.
Han pasado muchas cosas, siguen pasando , hay una historia en caliente que sería un guión perfecto para una telenovela de la emigración. Y sin embargo nos abrazamos, brindamos…aunque luego sé que alguna tía lloró; y no pasa nada. Llorar es el mecanismo natural de la tristeza, del dolor.
Yo volví a casa paseando (no paseaba yo sola) y vi a las adolescentes tiritando de ´frío, con sandalias y vestido, a los tranquilos que sacaban al perro, el follón que ya se comenzaba a montar a las puertas del Hospital, a los grupos trajeados que daban risa etc (eran las 2 de la mañana).
Al llegar a casa me metí en la ducha, y de paso ya me di cuenta de que cierto marisco me produjo alergia: unos cuantos ronchones por el cuerpo. Ya pasará. Al fin, ya lo sabía, pero lo había comido por complacer a la cocinera.
Hoy leo en la prensa los flecos de la noche, en el sentido de broncas, urgencias y demás.
Y me alegro de haber disfrutado de la mañana de año nuevo , con un paseo a la hora del “ángelus” , y una especie de sesión vermú en una de las pocas cafeterías abiertas.
Qué sea un buen año.
Aunque tampoco le pido nada.
Feliz año nuevo, quiero decir.

You Know Who I Am

2008-12-28T12:50:00.000-08:00

Sonoma, noviembre 08

eso es; estoy deseando llenarme de canas y copiar, otra vez, a mi hermano mayor.
El mayor iconoclasta ...algunas veces; otras, de los raqueteos, de raqueta o por escrito.
me gusta su foto recién levantado, y con el mechón rebelde sin peinar.
"con la canas me respetan"
ahh.
besos, corazón. Y sigue con la misma sonrisa.

Leonard Cohen / You Know Who I Am

((por supuesto la canción es una declaración fraternal
o sencillamente una declaración de amor...es que hay tantas variantes, cuando se dejan las cuadrículas en la cuneta, para los arquitectos...o así.)

"Tu sabes quién soy.
Tu miras fijamente el sol.
Bueno, yo soy el que ama
cambiando de nada en uno."
máis ou menos

क़ुएरेन्किअस 2

2008-12-23T03:48:00.001-08:00

(D. Alonso Quijano)

Dejé el resto de libros pendiente; ale vamos a leer El Quijote otra vez; eso sí, con trampa: la 2ª parte, cuando se cambian los papeles.
Mi familia paterna tiene algo de quijotesca , y a mi me tocó una porción pequeñita. Algunas quijotadas hago, pero nada que ver con los que hacían las generaciones anteriores .
Mis hermanos también hacen, y más que yo, sobre todo porque andan por América, deshaciendo entuertos cuando hace falta. De vez en cuando llevan una colleja(yo también) , pero a seguir…

Estoy pensando en un tío, tan quijotesco él, cuando lo conocí, hace cuatro años; desde los 18 recorriendo la América sur; asentó en Colombia y ha tenido la elegancia de morirse de repente.
Pero aparecen los sobrinos “modernos”, que aunque su madre haya sido hermana, pero ya no vive (d.e.p) la lían. Marearon la perdiz una semana , desde Madrid, y gritan ,dicen moderneces propias de ambiciosos que no conocen las claves familiares , las del cariño.

Así que el forense no deja incinerar, va ser complicado traerlo. Y él que nunca molestó, que siempre vivió su vida sin aspavientos, carteando a su madre y tal, ahora por culpa de los que se creen que han descubierto el fuego ahora se han montado desavenencias en la familia; es que hay que ser tont@s, y eso que como escudo ponen que “ lo querían mucho”; presiento que esperan una gran herencia (los yupis-banqueros son así).
Sus hermanos no esperan nada, quieren traer las cenizas , por creencias, meterlas en el panteón familiar, y ya le han dicho que no quieren nada. Que si hay algo vaya directamente a los sobrinos.
Por eso hay que volver a leer el Quijote, e imaginar a Cervantes escribiéndolo.
Porque encima, esa rama de la familia, es enjuta; vamos, como las representaciones que hacen en pinturas de D. Alonso Quijano.
Me alegra haberte conocido , M., seguro que te ríes estés dónde estés (aparte de la cámara frigorífica)
Cuanto quiero a mi familia quijotesca, y sí, ahora se parecen a la 2ª parte. Cuando Sancho se pone Quijote.

querencias

2008-12-16T05:59:00.000-08:00

Mi hermano Oscar; el gran conocedor de la calle viguesa, y de la cultura mexicana ahora; la foto es un recorte de una foto de grupo; los demás están todos de buen año; él adelgazó y perdió algo de pelo , y se le hundieron algo los ojos (si te pusieran otros venenos tendrías cara de pan de Cea)Pero sigue siendo el más guapo , el más bueno, el manitas por excelencia, el sensible (yo es que soy de un objetivo :)))
No corazón, el interferón no podrá contigo. Tardaste (mándame una foto!!!!), no tenías ganas, andas cansado (los venenos son así), sigues porque lo tuyo es seguir. No puedes venir ahora y no pasa nada, el cariño traspasa fronteras, océanos, todo.
Y encima no has perdido el sentido del humor.

Estoy muy orgullosa de ti; aunque fueses tuerto lo estaría igual; la nobleza interior que tienes sobrepasa cualquier envoltura. Eres la representación de la frase : ética y estética son lo mismo. La inteligencia es genética, el físico también, pero tú has aportado mucho. Papá estaría muy orgulloso de ti.Y todos los demás, también.
Sólo quedan 4 meses de veneno, ánimo meu rei!
(y ya tengo un montón de información , por si no vienes, ir a verte…nos vamos a garibaldi, vale?)

el infierno.., y miles davis

2008-12-12T09:04:00.000-08:00

Ah el infierno era eso , según escuché alguna vez como niña de pueblo, a algún cura barrigón y libidinoso ;para mí eso son barbacoas, o estirando memoria, la cocina de hierro... y un día, mi entrañable bisabuela contempló a un Sr del Vaticano (Papa en lenguaje coloquial) en la TV, abrazando a un mandamás ortodoxo , con sus barbas ,... y empezó a preocuparse , ay , que se condena, por abrazar a un protestante. Nos reíamos, pero intento imaginar , aunque es imposible (tenía noventa y pico años) qué sería para ella eso; ella que había nacido en XIX, viuda con 3 hijos a los 25 años , gallega de pueblo de santa compaña (hasta recordaría los diezmos al monasterio más cercano) y verlo en un aparato cuadrado …en fin, ella nos llamaba amantiños, miña reina etc. Y los hijos, emigrando, después la trataron como se merecía; como a una reina, en el sentido que lo decía ella.

el infierno, J.L Oliver

Y vuelve el recuerdo porque esta mañana he vivido un poco del “infierno” en que nos hemos metido solitos , entre otras cosas: las navidades y las fábricas de estrés.

1º , al salir del dentista, me encuentro al hijo de una compañera, de los nervios, buscando un sitio en una zona de Vigo que conozco bastante bien. El rollo era que por la noche le celebran el cambio de década a una tía suya (y tiene 11 tíos) y habían encargado un popurrí de fotos cachondeo ; le encargaron por la mañana recoger la foto y elegir un marco. Él no tenía el cuerpo pa’ jotas y su carácter lo conozco bastante. Salieron sapos y culebras de su hermosa boca, le chispeaban los ojos verdes “no hay derecho, me meten en esto y ni putas ganas , encima dormí 4 horas….bla, bla” ; por suerte el de la tienda tenía la paciencia del santo job, y quedamos en q “degradaba” los márgenes , ya que la foto era cuadrada, cualquier cosa….bah, si al fin es una cosa de broma.
A su manera estaba maravilloso S., en pleno cabreo y plena resaca (encima algo le había pasado con la moto). Por mi parte, mientras él bajaba corriendo la gran vía, para inflar globos, me comprometí a mirar (y hasta a llamar a una tienda que conozco) , nada, los marcos cuadrados , a no ser los de plata de 1ª comunión o así, ni en los chinos!…hay que encargarlos, y el día D. es hoy.

Luego entré en el C.I, a tiro fijo, como siempre , se masticaba tal nerviosismo vacuo en el ambiente ( es viernes) que salí de allí con la sensación de que ya había estado en el infierno, por hoy. Y eso que dicen que son las fiestas de la paz.
Menos mal que ya en casa , pasada la ligera taquicardia, aparece miles.

escalera al futuro

2008-12-10T11:35:00.000-08:00

by: Eliseo G.

Aunque el futuro no existe, salvo en la sonrisa de un niño; de eso sabía mucho M. Hernández.

rose

2008-12-09T15:13:00.000-08:00

a rose is a rose is a rose...

no precisa definición; no necesita traductores.

Minentras, me duele el dolor ajeno; un familiar muerto en latinioámerica; los rollos de consulados y embajadas. Y el dolor de sus hermanos, al fin , era su hermano mayor.
Puede que cadaver, puede que cenizas. No se. No puedo meterme en crencias ajenas.
Y cuanto te echo de menos papá. Tu siempre sabías lo que había que hacer, aunque luego metises la pata. Pero eso eran jueicion de valos a posteriori.
Es tan fácil cotillear
Es tan dificil (o no ) actuar
por eso te fulminó un infarto.
y ya no te doy más el coñazo. Descansa en paz. Te lo mereces.

el bar de la esquina

2008-12-01T13:44:00.000-08:00

Toda la noche sin dormir , pero a casi 30º centígrados , cosas de los edificios con calefacción vieja, como mi lugar de trabajo. Al salir hay que taparse la garganta , luego el desayuno , el periódico y eso es lo peor.
El temporal de nieve y frío, bueno, estamos en diciembre…
Me quedo con la feria de Guadalajara (mx). Y zzzzzzzzzzz.

Y por la tarde , al encender el ordenador me aparecen las noticias yahoo; de lo más alentador: Un cantante que había dicho que tiene el “corazón partido” y otros 200 españoles más investigados por evasión de capitales…a Winona Ryder le prestan en Madid en una joya de 100.000 euros ( cof, cof) para que la luzca en un evento, y dice que se la han robado; la poli desconfía….un jugador de fútbol confiesa haber cobrado por dejarse ganar. Estaba a punto de dejar de leer, cuando leo que ha fallecido Mikel Laboa.
( Considerado como el patriarca de la música vasca, su música ha influido a las generaciones más jóvenes. Prueba de ello es el disco homenaje Txerokee, Mikel Laboaren Kantak, editado en 1991 por varios grupos jóvenes de rock y folk. Su álbum Bat-Hiru («Uno-Tres», en español) fue elegido en el Diario Vasco por votación popular como el mejor álbum vasco de la historia.)
de eso mucho más en el blog de Manuel Holgado “escritas desde abril”.

conocí a ese hombre, como no, por amig@s vascos ; y recuerdo ir en un cochecito viejo con matrícula de San Sebastián (Donosti) , por los campos de castilla, y zas, a pedradas con el coche unas cuantos exaltados. En fin, que dejé las noticias y demás , me puse a mis cosas , entre otras , asistir a una charlita de un compañero, ya que hoy es el día del sida, y aunque no me gustan los dias de.., las estadísticas son espeluznantes, y a mi me toca de refilón en el trabajo.

y en el bar de la esquina, en el que sólo gritan cuando juegan al mus o al dominó , o cuando la máquina tragaperras suelta perras , o ante un partido , me encuentro eso de la foto (un parroquiano puso la mano , porque era difícil hacer la foto sin flash y la pegatina es transparente ); me parece que las coloca una marca de refrescos, pero eso es lo de menos ; me hizo gracia y le hago una reverencia al Sr .Manolo , el dueño del bar de la esquina, de esos de toda la vida. Ha cambiado la máquina de loterías , quinielas y demás por una modernísima. Ya se sabe : en tiempos revueltos : juegos de azar. Ojala le saque partido, por él, no por la recaudación que hará hacienda.

amoeba

2008-11-26T06:53:00.000-08:00

...
Pasó un día de junio en Haight Ashbury ; la tienda mítica, fascinantes ( es como un hangar) , a rebosar de vinilos, discos, posters, camisetas etc; de primera, 3ª o infinita mano. Y todo el mundo por allí, rebuscando, comprando, vendiendo. Un cd que quería, de samog, no lo tenían, así que dejé dirección y mail, y en dos días estaba en casa de mi hermano. Desde entonces , siguen enviándome información al mail. La mayoría los borro, pero de vez en cuando le echo un vistazo y suelo pasar un rato “de viaje”. Jo, si hasta me hacen sentir cosmopolita o entendida en música o participante de aquel espíritu sesentero, tan vivo e irreal allí.

pequeños romances

2008-11-25T21:36:00.000-08:00

ya lo sabía, como, no; que aunque no lo aparentase, está viejiña; no es por vagancia, pero no quería llevarla al veterinaro, no ; ya me conozco el rollo. hasta existe una prima.

La relación con los animales domésticos, de compañia, llega a tener una comunicación bestial, aunque sin palabras.

así que ya me lo dijo, despertándome, cada poco rato y un ojo supurando. Eso se limpia con suero salino, y no quiero que nadie me venga con operarla otra vez, no.
de mañanita a la clínica, esas tan fashion de los veterianrios , con cunitas, abriguitos y demás.
espero que sea una catarata, una conjuntivitis y poco más.; no permitiré que la operen de nada, que ya son años ; del resto, si le tengo que poner la inyección, se la pongo yo. Ahora descansa en mi colo ( regazo)
Eres maravillosa Lolita. Tranquila , que no te dejo sola; eres muy independiente, pero ahora me necesitas por algo, por eso me depiertas a lambetazos en la cara...

chet

2008-11-20T07:19:00.001-08:00

...

"Let’s get lost, lost in each other’s arms
Let’s get lost, let them send out alarms
And though they’ll think us rather rude
Let’s tell the world we’re in that crazy mood.
Let’s defrost in a romantic mist
Let’s get crossed off everybody’s list
To celebrate this night we found each other, mmm, let’s get lost ]

Let’s defrost in a romantic mist
Let’s get crossed off everybody’s list
To celebrate this night we found each other, mm, let’s get lost
oh oh, let’s get lost"

pillé un cd recopilatorio para compensar ruidos de fontaneros, que trabajan muy bien, pero la cabeza me la ponen como un bombo.El bueno de chet lo compensa todo...

y la clásica,My Funny Valentine

caminito

2008-11-19T06:26:00.000-08:00

aminito
Mi caminito relax , tan cercano, sobre todo los días que tengo la mañana libre; una horita por ahí y la vida tiene otro color. Es el paseo del Lagares. El río anda regular, desde el incendio de una nave industrial, así que lo andan limpiando. Y yo me quedo fascinada ante el despliegue (si hasta ayer pensaba en cambiar de profesión, y ponerme ese uniforme fluorescente). De paso escucho a dos jubilados sentados en un banquito poniendo a caldo a los de ou, y nombran a un diseñador empresario de moda que “habló mal de vijo, ( mecajo no demo, istes orensanos…bla, bla). En otras circunstancias , soltaría lo de: eh, eh, q yo tb soy de ourense, pero la contemplación de los chicos y chicas fluorescentes me tenía embobada, así que nada, sonreí. Cuando le eché un vistazo al periódico ya supe a que se referían (A. Domínguez había despotricado contra el urbanismo vijés). No digo nada, aunque yo tb he despotricado alguna vez, pero, por circunstancias, los pasados días anduve por los distintos “centros” de la ciudad: el calvario, las traviesas, ´la zona de Teis, y hasta el centro turístico y clásico. Hay demasiada prisa, ya no me gusta , porque en parte es frenesí sin sentido, pero me gustó; en pequeñito hasta se parece a Madrid : una ciudad que más que ciudad en un conglomerado de barrios ( o pueblos), y cada uno tiene su pequeño mundo; eso sí, como la ciudad vieja está al lado del mar, aún se escucha eso de “ esta tarde baixo a Vigo, vou de compras)
Y nada más. Ahora no puedo, pero volvería a mi caminito relax...

la célula

2008-11-18T08:36:00.000-08:00

...
"Excelente vídeo de las actividades en el interior de una célula. Los biólogos dicen que no saben donde esta el centro de coordinación de todas estas maniobras, ni siquiera saben si existe. El ballet parece que funciona solo"

http://aimediaserver.com/studiodaily/harvard/harvard.swf

cortesía de hermano mayor

primera plana

2008-11-16T12:59:00.000-08:00

(1974

DURACIÓN 105 min.
DIRECTOR Billy Wilder
GUIÓN Billy Wilder & I.A.L. Diamond (Teatro: Ben Hecht & Charles MacArthur)
MÚSICA Billy May
FOTOGRAFÍA Jordan Cronenweth
REPARTO Jack Lemmon, Walter Matthau, Susan Sarandon, Carol Burnett, Allen Garfield, David Wayne, Vincent Gardenia, Herbert Edelman, Charles Durning, Martin Gabel, Austin Pendleton
PRODUCTORA Universal Films
GÉNERO Y CRÍTICAMás información Comedia. Periodismo / En vísperas de una ejecución que tiene en vilo a la ciudad, un periodista deja su trabajo para casarse. Su jefe, sin embargo, recurrirá a todo tipo de artimañas para hacerle desistir de su idea y que acuda al importante acontecimiento. Divertidísima y ácida comedia de Billy Wilder, la tercera versión del clásico de Hecht y MacArthur. El maestro vienés se atreve con la obra incluso después de que su anterior versión "Luna nueva" (His Girl Friday, 1940), de Howard Hawks, estuviera ya considerada como un clásico. (FILMAFFINITY) )
...
Hace tiempo que no la veo, pero la semana pasada , y aún hoy , me vuelve a la cabeza cada dos por tres. Es por un episodio bochornoso , y la redacción en plan morbo , de un/una periodista , en algo referido a mi trabajo.
No puedo pensar que todo@s sean así, ; no creo en el gremialismo. Eso sí, si ya le escapaba a los de televigo, localia, telegaita por la calle , me parece que ahora los veré como a los payaso sin arte . Y hasta es posible que si un día me pillan de humor le monte una historia rocambolesca , increíble - tan capaces de creérsela-. Aunque no creo que pase , no.
De cualquier forma, esta película fue la 1ª cosa que se me ocurrió tras leer su crónica, firmada con siglas, en el periódico local. Acabamos riendo ; La persona que la redactó debía creerse Valle Inclán , o tal vez vea demasiado gran hermano. Ni idea.
Pero da pena que las profesiones , cualquiera, se mancillen por los trepas (o ignorantes, a saber).
Y sin embargo, sigo pensando que es una profesión digna, sencillamente porque hay gente para todo. Pero me ha dolido, y no por mí, por una compañera, a la que pilló con preguntas capciosas por teléfono , y ella contestó inocentemente.
En nada estará en algún programa rosaceo, y hasta es posible que triunfe ,el/la…firma con siglas algo tan serio como la salud y la sanidad pública.

...

(éto no ess de la peli...es un programa de la tele de algún país hispano, como éste)

muerte de un ciclista

2008-11-13T10:32:00.000-08:00

...
"Muerte de un Ciclista
(1955)
Por Tomás Valero Martínez

Artículo originalmente publicado en CineHistoria
Ver ficha de la película en Cinefania

Muerte de un ciclista. Nacionalidad: España. Guión y Dirección: Juan Antonio Bardem. Argumento: Luis Fernando de Igoa. Director de fotografía: Alfredo Fraile. Música: Isidro B. Maiztegui, José Luis Piano: García de San Esteban. Montador: Margarita Ochoa. Productor: Manuel J. Goyanes. Decorados: Enrique Alarcón. 35 milímetros. B/N. Normal. Duración: 88 minutos. Lugares de rodaje: Madrid. Estreno: 09-09-1955, Madrid: Gran Vía. Espectadores: 37.287. Recaudación: 97.879,20 €. Empresa distribuidora: Suevia Films, Cesáreo González, S.A., y Trionfalcine. Fecha de autorización: 25 de abril de 1955. Espectadores: 37.287. Recaudación: 97.879,20 €. Intérpretes: Lucía Bosè (Mª José), Alberto Closas (Juan), Bruna Corra (Matilde), Carlos Casaravilla (Rafa), Otello Toso (Miguel), Alicia Romay (hermana de Juan), Julia Delgado Caro (Madre de Juan), Manuel Alexandre (Ciclista), Fernando Sancho (Guardia), Matilde Muñoz Sampedro, Mercedes Albert, José Sepúlveda, José Prada, Jacinto San Emeterio, Manuel Arbó, Emilio Alonso, Margarita Espinosa, Rufino Inglés, Antonio Casas, Manuel Guitián, Elisa Méndez, José María Rodríguez, Carmen Castellanos, José María Gavilán, José Navarro, Gracita Montes, Manuel Rojas.

Introducción

Muerte de un ciclista, que, pese a su voluntad de sortear la censura franquista, recibió la calificación de "gravemente peligrosa", se estrenó fuera de concurso en Cannes, donde obtuvo el premio de la Crítica Internacional del Festival.

La aparente simplicidad argumental del filme hace pensar que su exhibición pudo estar exenta de dificultades. Sin embargo, el simbolismo que encierra, despertó el recelo de las autoridades, y de no haber sido por la colaboración del productor Manuel Goyanes, quien involucró a varias compañías para acometer este proyecto, difícilmente se habría rodado este filme. Bardem ya contaba con Alberto Closas, y la productora italiana Trionfalcine aportó, por su parte, a Lucía Bosè.
La mayor parte del rodaje transcurrió en los estudios Chamartín, en Madrid y en sus alrededores.

Finalizado el festival de Cannes, Bardem participó en las Conversaciones Nacionales Cinematográficas de Salamanca, durante el transcurso de las cuales, se debatió sobre la situación estructural del cine español. Juan Antonio Bardem y Basilio Martín Patiño resumían conjuntamente las conclusiones de aquel congreso subrayando que "cuando el cine de todos los países concentra su interés en los problemas que la realidad plantea cada día, sirviendo así a una esencial misión de testimonio, el cine español continúa cultivando tópicos conocidos. El problema del cine español es que no es ese testigo que nuestro tiempo exige a toda creación humana". Bardem fue aún más lejos en su valoración de tan significativo encuentro cuando declaró que "el cine español es políticamente ineficaz, socialmente falso, intelectualmente ínfimo, estéticamente nulo e industrialmente raquítico".

No hay que olvidar que el cine franquista, aunque cualitativamente era inferior a otras cinematografías nacionales, tenía una clara finalidad propagandística, y los pocos que evitaban deliberada y solapadamente la censura, pasaron a la posteridad como testigos excepcionales de su tiempo que, no sólo se resistieron a asumir como propios los principios del régimen, sino que, además, lo pusieron en entredicho, simplemente mostrando su lado oscuro."

la he visto por 3ª vez; me ha impreiona como la 1ª vez

luz de luna

2008-11-12T04:01:00.001-08:00

...
Pasa a veces; como no cierro la persiana, de vez en cuando aparece ella, reflejando el sol; esta noche no quería, pero su poderoso influjo fue el mismo, saber que ya no puedes dormir; tiro de un libro, la ciudad va despertando,. Y pensar que una vez salió en un examen ¿ quién fue el 1er hombre que pisó la luna?, lo escribí correcto, aunque daban ganas de poner: un galego, como el chiste…
Me gusta la luna mora.

iluminados_cabeza dura

2008-11-06T10:03:00.000-08:00

...
Una pregunta si alguien puede contestarla: ¿los jueces de este país viven en el mundo real, o la Toga los idiotizó??, bah, es igual, es una pregunta al aire

Leo la noticia :Telma Ortiz Rocasolano , encima tendrá que pagar. Plof.

(como a una conocida , que por ir de testigo de un accidente de tráfico, por errar 15 minutos en la hora - sin que nadie la hubiese avisado de que tenía que saberse la hora del atestado- , salió acusada de testigo falso y con multa, y eso que ella sólo andaba de compras, pasando la tarde, contemplado escaparates . Ahora dice que sólo vuelve al Juzgado esposada)

No me entero mucho de la prensa del corazón, y sus noticias, lo que pasa es que ahora aparecen hasta en la sopa ; y la Corona ni fu ni fa; pero me pongo en su lugar. Menos mal que mis hermanos, al menos por ahora ( si no le da un siroco ), no tienen intenciones de enamorarse de una princesa. Por amor, me daría igual, eso sí, renegaría de ellos (bueno de ellos no, de su estatus) si la prensa tomatera se dedica a perseguirme por eso cámara en mano.
...

por cierto, un gran abrazo a mis sobrinos "ciudadanos americanos",carlos y ben ; la ilusión es un motor en la vida, aunque tampoco me entero demasiado , más allá de que un negro será presidente de cierto país, porque es una pesadez y además llevamos demasiado tiempo con el rollo electoral; espero que no suene pummm (4 balazos) y la ilusión se convierta en noticia de anuario de periódicos.

un gran amigo

2008-11-02T20:53:00.000-08:00

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(en la prensa en 19 de octubre )

De Ruanda en la tele a Uganda en vivo
Fran Román lleva diez años de actividad con Médicos Sin Fronteras en algunos ?de los países menos desarrollados. Ha visto casi de todo. Pero no lo cambia por nada

Autor:
Rubén Santamarta
Fecha de publicación:
19/10/2008
«Con sinceridade e compromiso real, a experiencia da axuda humanitaria é moi recomendable e fainos mellores persoas». Palabra de uno de los grandes nómadas de la cooperación gallega en los últimos años. Por la cabeza de Fran Román pasan los recuerdos de los campos de refugiados de Darfur, la extraña dolencia del Chagas en Bolivia, las inundaciones del río Tana en Kenia.
Lleva ya diez años de ruta con Médicos Sin Fronteras (MSF). Y ello pese a que su pretensión, cuando se sumó a esa oenegé no era convertirse en un expatriado: «Logo de presenciar o xenocidio de Ruanda nos medios de comunicación, contactei con MSF para apoiar como voluntario en Vigo as actividades da organización. Co tempo fun coñecendo mellor os principios da organización e o traballo que desenvolvemos nos nosos proxectos a través dos expatriados que volvían do terreo, deste xeito descubrín que quería probar a experiencia de traballar no terreo, pero eu non buscaba saír ao exterior no momento de entrar en MSF».
No habría intención, pero lo cierto es que ahora, en Kampala, en Uganda, cubre este enfermero en excedencia su octavo destino internacional. Dice que su familia «entende e respecta» el camino que ha emprendido. «Ven que realmente son feliz así, aínda que loxicamente prefiren saberme preto e nun lugar seguro». Él, en contrapartida, dice que después de tanto peregrinaje «un faise a estar lonxe do seu lugar, movéndose constantemente». «Pero ás veces -reconoce- boto de menos a tranquilidade que dá sentirte de algures».
De aquella Ruanda que vio en televisión cuando era más chaval y que le estremeció ha llegado hoy a la vecina Uganda. Ya no hay pantalla, lo ve en vivo, junto al lago Victoria, en el corazón de esa África que se va muriendo de hambre y de enfermedades curables en occidente. Desde marzo coordina el equipo médico de la delegación de España de aquella oenegé, repartido en dos puntos clave, con 11 expatriados y 160 ugandeses como parte del contingente. Algo básico en uno de los países con menor número de médicos por habitante. «Moita xente pensa que deberiamos desenvolver o noso traballo nas bolsas de pobreza que rodean a nosas vilas e cidades, no chamado cuarto mundo, pero MSF optou por axudar as poboacións máis desfavorecidas e esquecidas, en lugares lonxe de Galicia, onde a inxustiza dá lugar a crises humanas moi difíciles de imaxinar».
Por lo pronto, su tarea proporciona acceso libre y gratuito a medicamentos y servicios sanitarios. Mantienen un hospital rural con maternidad para unos 50 partos al mes, servicios de atención a enfermos de VIH y malaria, así como un programa con nueve unidades de lucha contra la malnutrición.
Tarea paralela
Eso de forma directa. Intangible es otra aportación, la presión que MSF hace como una suerte de lobby en el exterior para denunciar las condiciones de vida en esos países. «O mellor é o recoñecemento e agradecemento das persoas que reciben a nosa atención médica».
Y al final, tras tanto peregrinar, lo que ha cambiado es su imagen del Norte: «Deixa de ser un lugar atractivo e pasa a ser algo frívolo e tremendamente deshumanizado»."

***
y todas aquellas horas que pasé junto a ti, trabajando de noche sobre todo...un alegrón viendo un programa en la tele en horas discretas, de sielcio nocturno y noche tranquila, las risas ante las sesiones sms en televigo de contactos a las horas q canta el gallo, tus sacudidas que parecían el baile de s, bito
qué haces??
QUITÁNDOME el estrés que me acaba de producir esta tía, decías
la charla cuando volviste de bolivia...
la cena de viudas en carnaval
lo teatreiro y titiriterios de tu pueblo-ciudad con la isla se S Simón al fondo
los bailes y paseadas por vigo noche
tu sensibilidad
el plato que rompimos en tu casa, tras una cena
tu novia de nairobi...y la q se montó en tu gran pueblo

ahora sí lo sé ; antes ibas , volvías y te volvías a ir (me daba tiempo a ptotestar por la porción del quesito estadístico, cuando leía : pubicidad,
ahora sé que a corto plazo no volveerás ( a ver LAS NAVIDADES Q TODO LO JUSTICAN)

Te echo de menos; y me alegra tanto notarte feliz, en mails (escasos)...y demás.
abrazos a puñaos
p.s: se puede mandar turrón ?? :)

arredemo!

2008-10-31T04:00:00.000-07:00

***

casi lo consiguen, pero no, por ahora no me han matao...
y tengo hora peluqueria por la tarde
y ayer me fui de compras a zaragoza, es decir, rua zaragoza/esquina barcelona; una tiendicita muy normal, en un barrio q no es calle de la moda, ni centro comercial ni nada;
(antes era la manzana cibernética, la del silicio, como el valle californiano, auqnue yo siempre preferí decir: el valle de la silicona) había pasado por ahí varias veces, y me producía curiosidad,... es que yo el pasado verano tiré de camisetas(lobisome sobre todo) y cualquier chorrada, que no estaba para despilfarros, ni humor tenía de entrar el una tienda de ropa.Tampoco es tan duro, total llego al trabajo y pongo el uniforme de la paz...
jo, pues acabamos de charleta, la dueña y yo; hasta me dejé aconsejar, y me utilizó de "maniquí", ejem.
comprar no le compré mucho, pero encima me hizo un redondeo y nos echamos unas risas. Parece ser que acerté, era lo que ella quería, una tienda distinta, desde bolsas artesanales hechas para una amiga, hasta un par de prendas "parisién". Todo mezclado con un órden sin prefijación por el marketing o lo que sea.
(la gabardina botonera ya la estrené)
esto es una chorrroda que fotolog puede destruir cuando quiera )

hugs!

rio manso

2008-10-28T16:49:00.001-07:00

(una amiga irlandesa, al lado del río sil( el mío)
****
Letra y música: Cholo Aguirre.
AC, Liberto, Gringui, Candi.

Mirando correr el río
le dije casi en silencio
"vas a tener que andar mucho
para ganarle a mi sueño"
Y sobre la arena fresca
la cabeza dibujé
de una pasión imposible
que me escribía de Santa Fe.
Y una noche correntina,
de aquellas que no se igualan,
estaba la tosca arena
conversando con el agua.
Enero estaba fundiendo
sobre el río su calor
y junto al perfil querido
puse mis venas de verseador.
Mira que cabeza loca
poner sus ojos en mí
yo que siempre ando de paso
no podré hacerte feliz,
olvídame te lo ruego,
yo soy como el Paraná
que sin detener su marcha
besa la playa y se va.
Que sin detener su marcha
besa la playa y se va.

Una noche correntina,
de aquellas que no se igualan,
estaba la tosca arena
conversando con el agua.
Enero estaba fundiendo
sobre el río su calor
y junto al perfil querido
puse mi vena de verseador.
Mira que cabeza loca
poner sus ojos en mí
yo que siempre ando de paso
no podré hacerte feliz,
olvídame te lo ruego,
yo soy como el Paraná
que sin detener su marcha
besa la playa y se va.
Que sin detener su marcha
besa la playa y se va.

una canción tan hermosa, en parte porque la cataba mi abuela.
Irlanda on my mind
he tenido charlas con amigos de un país, tan musical.
y nada más, por hoy :)

dos noticias

2008-10-25T04:14:00.001-07:00

***
LA MIRILLA
El doctor Teijeiro saca pecho desde el más allá
Autor:
MªJ.Fuente / J. Lamas redac.vigo@lavoz.es
Fecha de publicación:
25/10/2008
Falleció hace dos años en Montreal, pero su espíritu permanece en Vigo. Y es que, si por algo se caracterizó el doctor José Teijeiro Rois fue por echar una mano a todo aquel que lo necesitó desde su trabajo en el Rebullón, Cedro, la Asociación Ciudadana para la Prevención de la Violencia y tantos otros organismos en los que dejó su impronta. Tal fue su implicación, que en cierta ocasión que se le negaba una dentadura nueva a un enfermo terminal de VIH, el psiquiatra dio la cara por él y pidió que se le pusiera para que pudiera a comer un filete hasta el final de sus días. «Yo soy de los ciudadanos que han sacado pecho; hay dos tipos: el de pecho adelante y el que se encoge y da la espalda», decía en una entrevista en mayo del 2002. En otras declaraciones de 1995 se atrevió incluso a tachar de psicópata al ministro de Pesca canadiense. Antes de morir de una enfermedad degenerativa que le fue minando poco a poco, Teijeiro escribió una obra de teatro con forma de sociodrama bajo el título: «Doutor, por favor, máteme docemente», en la que sus pesonajes reflexionan sobre la eutanasia y la distanasia. Él mismo reflexionaba en el 2005, cuando su enfermedad ya estaba muy avanzada: «Prefiero morir, pero no de cualquier forma». Ayer, el grupo de autoapoyo Imán organizó distintos actos en su memoria, entre los que se incluía una lectura de esta última obra. Allí estaban sus amigos, sus incondicionales. Teijeiro hubiera disfrutado con su propia presencia. Si algo dejó claro ayer este doctor coruñes afincado tantos años en Vigo, pintor y músico, entre otras muchas facetas, es que también se puede sacar pecho desde el más allá

***
Un matrimonio de Zas lleva 73 años unido, con el único paréntesis de la Guerra Civil
Esperanza, de 99 años, y Daniel, de 97, se casaron en 1935 y se consideran felices...

***
y una ojeada al suplememto culturas, alguna cosilla más (como las operaciones de "lolas" que sortean en dicos argentinas...y el resto, por ahí anda.
Fuente: La vez de Galicia.

***
Un abrazo al aire , Dr. humanista; Ya se me ha pasado el mal rollo cuando me enteré de ue yo había estado en Montreal el día que usted falleció, con muerte dulce, no de cualquier manera; esos azares, el enterarse después y así ya no me importan; lo que me importa es haberlo conocido un poquito, y tener la foto de un cuadro suyo, aqué, a mi izq.
feliz semana.

gallegos

2008-10-21T17:13:00.000-07:00

***
Carta a D. Ramón del Valle Inclán

Hola:
Espero que esté usted, al recibo de la presente, tan coñero y extravagante sin disfraz como mis recuerdos. Le cuento esto desde el año 2008. Como el 198 y pico de otro escritor

Pues resulta que en una zona del vijo sesentero_ourensanodepredador que usted no conoció - por suerte- , todas las calles llevan nombres de provincias, regiones, autotomías o así, de la gloriosa España. Usted de eso sabe más que yo, fijo.
Pues resulta, que, en medio de Valencia, Zamora, Barcelona, Islas Baleares etc, hay una calle , pequeñita, que lleva su nombre.

Disculpe las molestias en su retiro, pero , sabe? esa calle, pequeñita, en cuesta de puerto de mar, albergó dos librerías que sucumbieron. Es lo que hay. Pero, el ayuntamiento de Vigo le tiene a usted tan poco respeto - pobres, con lo ocupados que están, desde la crisis- , que de su calle a la Gran Vía (YA NO ES DEL GENERALÍSIMO_MEDALLAS..EPA! , Y el júbilo es por mi padre), pusieron un semáforo ámbar, es decir, ya que esta ciudad en tráfico es el lejanu oeste en plan metáfórico - menos el centro corininolandia- , pues a ponerlo en práctica.

(Acabo de terminar su “tirano banderas” : gracias, de corazón..)
¿sabe por qué?
Pues nada , el instinto de supervivencia; un cochazo de ejecutivo por la calle que mancha su nombre que chocó contra una ambulancia cuando él tenía el semáforo en ámbar (y estaría escuchando música, o yo que sé, metido el la cápsula fálica de su cochazo).

Los que dimos dos pasos animales hacía la acera fuimos dos, a medio cruzar un paso de peatones; el crash se nos metió dentro, al fin, había sido a 1 metro o dos nuestro; los dos nos tocábamos el tórax, y enseguida se montó un corrillo. Los ambulancieros salieron y se pusieron a llamar enseguida; el de traje y cochazo también. El corrillo aumentaba, y yo me fui tan pronto como vi que aquello había sido un crash en mi cerebro, pero del resto todo bien.

Lo malo fue después, tras en nolotil.
Era la 1ª vez en vida que no salía pitando a ver al del coche, a la ambulancia, a poner a su disposición mi móvil, mi casa, mis amigos de urg…. Y me sentí embrutecida, minimalista, maximalista, pija, nueva rica…tantas cosas.

No pasó nada, pero no sirven las justificaciones ( los ambulancieros conocidos de vista estaban bien, se saben manejar…bla,bla)

Yo no soy así D. Ramón, de verdad, yo no he tenido accidentes automovilísticos de importancia - uno que da por detrás, un accidente en un taxi …cosas así- , pero sí he sido testigo de otros, y siempre reaccioné “como una loca”, que nadie los levante, estás muy guapo no te levantes hasta que venga la ambulancia, llamen inmediatamente a xxx q yo le sujeto, dar un masaje cardíaco en plena calle, para solaz de los presentes…

Pero mire, gracias, por existir; En COU, un profe me dio una buena nota - tal vez excesiva- ante un trabajo sobre sus sonatas , pero de paso me dio unas cuantas enseñanzas de vida; resulta que yo lo imitaba, y él me decía que no imitase a nadie (gracias, y d.e.p, profe)

Es como aquella anécdota del torero q le dedicó un toro en La Ventas, y usted se lo agradeció diciendo: gracia xxx, ERES MUY BUENO!, SÓLO TAL FALTA MORIR EN EL RUEDO….y el otro, entre tanta algarabía no se enteró de toda la frase y conestó:
SE HARÁ LO QUE SE PUEDA, MAESTRO!
(Anécdota escuchada muchas veces, pero el mejor L.M.U- También está escrita)
***

la noche de la iguana

2008-10-06T14:48:00.000-07:00

hace unos días v la peli de Allen V.C.Bcna; y me reí bastante, sobre todo de los tópicos , la visión del turista ; cuando aparecen los dos artistas apasionados españoles sobre todo. Nada que objetar, es una comedia, y el homenaje a Barcelona y Asturias, dos lugares que me gustan, las imágenes o la postal, es igual, me relajaron.
Hoy he visto “la noche de la iguana” - ya la había visto -en dividí, uff, qué tipo. Sé que es otro tiempo, otra época, pero es el mismo mundo y J . Huston nos enseña seres humanos y hace maravillas de obras de la literatura.
He ojeado el periódico digital casi por la noche; leo : otro lunes negro. Ya me viendo reviendo cine clásico …algo me huele mal ahora, y el cine, como mucho , tiene olor a palomitas o a casa(s)

dedicado a un compa mexicano, que nos dulcifica el habla (por lo que he hablado con él, es nieto de escapad@s alemanes y de mexican@s de pura cepa, guacamol o lo que sea); pasará aquí 4/5 años mínimo y sus mamá ya dice que tiene acento gallego, y eso que ´solo lleva unos meses....

el granito

2008-09-11T16:26:00.000-07:00

cuarzo, feldespato y mica (me parece); siempre me gustaron las piedras, y debe ser por la infancia. Para "impresionar" (cof, cof) llevo a la gente a mi pueblo, por la zona; ante el monasterio de Rocas se quedan pasmadítos, algun@s.A otr@s le da vértigo...
(http://www.arteguias.com/monasterio/monasterio-san-pedro-rocas.htm); Tienen algo de sublime, su campanario sobre un pedrusco, sus sarcófagos, tanta piedra...y encima la panorámica desde allí; hay que reconocer que los monjes para elegir lugar de retiro, elegían muy bien, por eso, la historia de la iglesia me ha interesado, aunque su versión actual, la que me toca, no me guste (exentas las monjitas misioneras de áfrica que no les cuentan a las compas de aquí lo que viven a veces allá; es que me hace gracia, las de aquí se asombran cuando están deseando volver; me lo cuenta una tía; yo creo que a las de aquí, instaladas a lo reinonas, las ven "cursis"....bueno, es una opinión subjetiva)
Volviendo del afluente : las piedras me gustan y me inquietan a veces, si me pongo a pensar que siguen ahí desde la pre-historia , a veces me gustaría hablarle - todo se andará- ; mientras, me dedico a tocarlas y a pisarlas; me gusta pisarlas, saltar de roca en roca, sobre todo al lado del mar.
las de la foto son del pueblo, y ya tienen la pátina del tiempo en galicia : musgo , y verde.
Puede ser una razón para haberme medio enganchado a Zimmerman, e ir rastreando sus canciones, al fin de los primeros diacos q escuché fué uno de sus recopilatorios...
like a rolling stone...

las tragedias mediáticas

2008-08-22T06:46:00.001-07:00

metro

***
Me gustaría “saber”, manejarme en la vida y tal. Y resulta q. a veces pienso que lo mejor es no saber nada. Tardé dos días en recuperarme de la tarde, trabajando, el día de la tragedia en barajas; las T.V puestas y la responsabilidad de mantener la tranquilidad, me dejaron agotada y hasta pensando que , desde luego, mejor los programas del corazón , o la olimpiadas . De paso, comencé a saber, de verdad, porqué la tele, en general, no me atrae, a pesar de verla desde niña ; es por el trabajo. Veo programas que jamás yo pondría, de refilón, pensando en otras cosas (laborales), y a veces me da la risa, y apoyo las habitaciones de telenovelas o deportes ( también existen los de documentales de la 2).
Por la mañana , hoy, estaba en una terraza, y al ir al w.c, en la tele he visto que ponían los videos de la MTV. Muy bien.
Mientras, parte de mi familia está en Madrid, y tomarán un vuelo mañana . Pero están tranquilos, al fin resulta que ver la vida desde la tele o los medios , es lo que le pone el dramatismo exaltado y falso, porque el dolor es individual, aunque nos impresione el ajeno (es los que buscan los medios de comunicación)…
No es una crítica a la tele, pero mejor los programas dramáticos de personajes pagados y semiactuando que la realidad. Como siempre.

Neil Young - Helpless...como siempre, tiene una canción adecuada

las afueras

2008-06-17T08:40:00.000-07:00

"Ciudad
ya tan lejana!
Lejana junto al mar: tardes de puerto
y desamparo errante de los muelles.
Se obstinarán crecientes las mareas
por las horas de allá.
Y serán un rumor,
un pálpito que puja endormeciéndose:
cuando asoman las luces de la noche
sobre el mar.
Más, cada vez más honda
conmigo vas, ciudad,
como un amor hundido,
irreparable.
A veces ola y otra vez silencio"
[J.G de Biedma. LAS AFUERAS]

ESCONDITE

TRES ARQUITECTURAS

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SE VENDE

***
Un paseo por las afueras, una mañana de sol ; la ciudad está rodeada de pequeños pueblos , que ya no lo son tanto. Poco a poco los engulle. Antes era un puerto de pescadores , fue subiendo laderas . Ahora se desborda a los valles. En estos lugares, en un paseo ( no sirve la automoción) se descubren tantas cosas, hasta las viejas costumbres de decir “buenos días” a los desconocidos o preguntarme si me había perdido, cosa que no sería de extrañar, dado la cantidad de caminos vecinales; estaba esperando a que pasaran para hacer una foto , pero me resultó conmovedor.. No por ahí no perdería, además es valle, y hay referencias en las colinas que sitúan. Pasa un pequeño río , y al lado, han hecho un paseo. Un día de semana, y me sorprendió cuanta gente andando, jubilados sobre todo, o corriendo. Hay una casita en la supongo ensaya un grupo local, sale música. Hay huertas, y ví a dos señoras hablando a traves de la malla metálica de lo mal que le sentaron a los tomates y cebollas las excesivas lluvias de mayo.
Son, aún, las afueras. En media hora caminado volví a la jungla de coches de una ciudad trabajadora. Más tarde me noté que mi nariz estaba rojita de sol. Pero no me importó, venía de las afueras, que en medio de un día de semana, son una especie de paraíso, en el supuesto de que existan los paraísos. Y el periódico que llevaba, aún sin abrir.

suburbios

2008-06-12T03:21:00.000-07:00

suburbio de París

****

"Al principio, la familia Bouteillé vivía en el noveno. Y luego la madre, que se llamaba Suzanne, bueno la señora Bouteillé, tuvo una esclerosis múltiple. Cuanto más avanzaba su enfermedad, más pisos bajaban en el inmueble. Hay que decir que le costaba muchísimo andar y con el ascensor siempre averiado no lo tenía fácil. Al señor Bouteillé, que creo que se llamaba Georges o quizá Joseph, lo digo porque todo el mundo le llamaba Jojó , no le costaba mucho cambiar de piso, porque tabajaba para el ayuntamiento. De hecho, toda la familia lo hacía. Eran los basureros. Jojó conducia el camión y se quedaba siempre al volante escuchado nombres de caballos pronosticados en las carreras que le interesaban más tarde durante el día. Cuando Jojó echaba un vistazo al retrovisor , veía a Tití y a Neness, sus gemelos, cargar el volquete de las basuras mientras Marco, el hijo mayor, agarrado al camión, se ocupaba de poner en marcha el triturador.
Nosotros los veíamos todas las mañanas en el colegio. No nos cruzábamos con ellos en su recorrido. No. Dejaban a Dédé, uno de mis mejores amigos, el benjamín de los Bouteillé, aún demasiado pequeño para trabajar en el camión.
Dédé se bajaba del volquete bastante fastidiado porque todos se descojonaban de él. Y como la única manera de salir del paso era la dignidad, siempre nos decía:
- Ya vale…¡No me da vergüenza!
Era el tío más majo del mundo (…)De todos modos, aunque Dédé fuese de vez en cuando a clase, sabíamos que cualquier día le veríamos reunirse con sus hermanos, vestido de marciano, alrededor del camión verde ..."
(Samuel Benchetrit. Crónicas del asfalto)

....
me impresinaron mucho las afueras de París, el año pasado.Habia llegado en tren desde Barcelona, y vivía en casa de unos amigos, céntrica (ellos están pasando allí una temporada por cuestinones laborales, así que el piso, en una zona privilegiada es de la empresa); París es París, y vivir en esa zona era un privilegio para turistear. Luego me reuní con más gente, coincidimos allí, y un día, un amigo y yo tomamos el tren hacia Saint Denis, las afueras. Nos adentamos un poco, ni siquiera llegamos a las zonas más "calientes". Pero bastó , pasar el día por allí. Era otro mundo, desde allí París , el centro, el glamour, parecían lejanísimos.Sobre todo porque estaba el sarko tomando posesión, con sus fastos.
Estos día lo recordé por la huelga de los transportistas y la violencia que llegó a verse en imagenes. Me abstengo de opinar. Tengo la sensación de no entender, y al fin recuerdo la de veces que he leido en los últimos años los avisos desesperados de cierta gente, alertando de la crisis energéticaa que ya estaba aquí. Y ya está.
A veces imagino a las generaciones siguientes, cultos, pero empobrecidos; homeless o volviendo al campo, y eso sin saber ya lo mínimo para sobrevivir de la agricultura y la ganadería.
Otras pienso que será un ciclo, la historia, al fin, en un cúmulo de altibajos.Y los suburbios de París, eso que como eufemismo llaman el 4º mundo, es una muesta de tanto suburbio, de tanta pobreza olvidada tras el neón y las luces de la opulenecia.

http://cuantoyporquetanto.com/htm/libros/libros_cronicasdelasfalto.htm : el libro

la valla camaleónica

2008-06-09T08:32:00.000-07:00

EL domingo , antes de la comida, estábamos en una terraza, por la plaza de España; en el periódico la maqueta virtual de como quedará, rascacielos, más túneles (a ver si no se inundan como el actual); la valla que hoy anunciaba a los suaves al lado de sesiones esotéricas, donde se superponen carteles variopintos, desaparecerá. Alguien despotricaba muy convencido, pero pasó una panda de moteros perfectamente uniformados, y al arrancar todos a la vez, casi con sincronía, al abrirse el semáforo, borraron el mal rollo que me producen esas torres en esa zona...en fin. Las plantas de aloe vera, también se las cargarán, el proyecto parecía me metrópolis.
(no tengo nada en contra de los rascacielos, pero ahí me repatean)

Esa es la valla .Ayer estaba así, y en los 4 /5 metros que tiene había de todo; hoy seguro que ya cambió, o pasaron los del ayuntamiento y arrancaron todos los carteles. No suele durar, los tengo visto en acción al ir a trabajar, y al salir ya vuelve a estar llena de papeles. Hay de todo, circos, expos, conciertos variados, orquestas de verano, echadoras de cartas, conferencias zen, anuncios de stiptis y todo lo imaginable. Algunos hechos a mano . Se esta abombando, tiene rotos y detrás se ve un descampado selvático. Allí plantarán un rascacielos; mientras ,yo , paso por allí a propósito, porque siempre me da sorpresas.
Esa valla si que es cosmopolita. O muestra sociológica de la ciudad. Tengo que empaparme de esa plaza, del chalet de ricachones que ahora es la sede del equipo de fútbol de la ciudad, El Celta, tan majestuoso, casi como un antiguo pazo gallego (casas de piedra de los nobles /caciques, cual pequeños castillos feudales) , de la amplitud, de ser la única entrada a la ciudad que no da claustrofobia. Se viene por la autoría de Madrid, y antes de llegar se baja una ladera, la ciudad y la bahía a los pies. Si es de noche, las luces la mejoran. Luego se entra en la avenida de Madrid y se llega a esa a esa plaza, con estatua, despejada, y desde allí ya empieza el lío, por la confusión de señales. Pero era demasiado goloso, será por espacio. Nuevo plan de urbanismo y lo 1º rodearla de rascacielos , la pondrán peatonal- menos mal- , y se entrará por túneles. No se puede luchar contra los tanques , pero me pareció horible la maqueta, y me dio añoranza de una ley que impusieron en San Francisco - son bahías que se parecen- , de no dejar edificar rascacielos en la mayor parte de la ciudad, para eso hay una zona, asi el resto mantiene armonía, salvo un puñado de rascacielos sueltos que colaron en los 60 o 70. Parece ser que los constructores y empresarios intentan abolirla, pero la dejaron bien atada, al menos por ahora. No, no se puede luchar contra molinos de viento, salvo en la imaginación, por eso le hago fotos a la valla mutante.

querencias

2008-06-05T14:29:00.000-07:00

javier

(en la foto. Fransisco Gonsáles, y su hija natalia; adoptó el 1er nombre, porque escuchar Javier a los anglos era gracioso, pero algunos no podían, o inventaban otro nombre. Pero en familia es Javier)

“crucé por la niñez imitando a mi hermano”

Ante todo, hoy, gracias, aunque no haga falta, aunque sea algo tan tuyo, tus cosas, tus ensimismamientos, tus “ya te lo explicaré, estoy bloqueado hoy”…por la carta, las fotos y demás. No te libras ¿eh?, ya estabas en el mundo cuando llegué yo, así que niñez con hermana cual mochila, “cuida a tu hermana”. No se si me cuidabas, pero me traspasabas tu imaginación, a veces te gustaba contarme cosas , otras andabas callado , observando y sacando conclusiones que a mi me hacían pensar que si fuese como tú lo entendería todo… tantos momentos , año a año…

El día que dijiste a medio curso que no resistías económicas, que te parecía de timadores, y papá te dijo que pues vale, pero de andar con la música y callejeando todo el día nada , así que con él en el camión, y tu encantado, hasta el carné te sacaste y cuando te reencontrabas con los colegas te mostrabas más contento y locuaz que nunca. Jo, el camión te saca de encerrarte con Cohen?, preguntaba Paco . No, lo pongo en el camión, hago tratos con mi padre , a ratos su radio a ratos mi música. Qué paciencia tiene tu padre, tío, el mío por esas no pasaba…. Las anécdotas de radiotelegrafista. Empezar de nuevo en la universidad de Duluth. Aquello mechones blancos y anárquicos, como brochazos, tan precoces, que te pillaron estresado - sin saberlo- y te dejaron perplejo; los escasos meses de tinte, hasta el rape y se acabó esta gilipollez, a ver si así me respetan. Tu forma de mirar y la insistencia de que no se le repitiese tanto a los niños , a partir de unos añitos: qué ojos tan bonitos tienes, que ya lo sabían, que podía hacer efecto boomerang , que estabas harto de escucharlo, que te alegrabas de que no te dijeran nada cuando te ponías tus gafas de estudioso tranquilo.
Las últimas bofetadas de la vida, allí, allá y aquí… y esa sutil membrana que encierra un amor sin empalagues pero infinito y tu peculiar forma de estar e impregnar vida, naturalidad y cariño. Y sobre todo, esa capacidad de ver a los impostores , y a los falsos rebeldes con complejo de no burgueses , y que al fin se convierten en una parodia retroposmoderno-burguesa. Tu bondad, que incluye saber decir no con la cara relajada. Tus dudas, tus análisis escuetos, tu ser cada día más de izquierdas y soltar en comida inadecuada : al país que más admiro es bolivia, bueno, a los bolivianos, es que echaron a una multinacional. Etc.
Al fin, es cierto, es como aquello de “ mi familia y otros animales”, el libro de Durrell. Ahora otra niña, tu hija, cruza por la niñez imitándote o haciéndote superman. Esta seguro que te da más satisfacciones. Esa sonrisa abierta en ti no es muy común, pero si no fuese sincera, no estaría.

latinoamerica. hemisferio sur

2008-06-01T07:41:00.000-07:00

la serranita

***

"Muñeca inflable

Estoy en el culo del mundo. El culo del mundo queda en Ciudad del
Este, Paraguay, en la Triple Frontera entre los argentinos, los
brasileros y los paraguayos. El culo del mundo, que se conoce así
desde antes que el periodista Jeffrey Robinson lo escribiera en
Estados Unidos, es una ciudad calurosa con fama de tener el mayor
tráfico de todo lo imaginable. Tardé exactamente quince minutos en
pagar el primer soborno.

Apenas llegué a Ciudad del Este, la chica de la oficina de información
turística me dijo "Acá puedes conseguir todo lo que tú quieras", y me
lo dijo riendo, pero en serio. "Lo que tu imaginación quiera", me
repitió..

En el culo del mundo la gente pasa cargando cajas y cajas y cajas,
donde adentro hay de todo, moviendo el botín ilegal entre los tres
países sin mayor escándalo. Pero las particularidades del culo del
mundo, donde viven unos 10 mil musulmanes, no se queda solo en el
tráfico de electrodomésticos, de drogas y cámaras. Después de los
atentados del 11 de septiembre a las Torres Gemelas, El Pentágono
pensó seriamente bombardear esta zona. ¡Bombardear Sudamérica! La idea
fue presentada por Douglas Feith, vicesecretario de Defensa.

Hoy en el culo del mundo dicen que hay células durmientes de Al Qaeda,
equipos especiales del FBI y grupos secretos de Israel. Todos, por
cierto, mezclados con vendedores de cualquier tipo. Haciendo una lista
rápida de algunas cosas que me han ofrecido hasta ahora: Relojes
Rolex a dos dólares; un pasaporte uruguayo con mi foto y nuevo nombre;
camisetas de fútbol; cámaras; clarinetes; un fusil M-16; muchos iPod;
muchas filmadora; una bolsa con 500 pastillas de diazepán; medio kilo
de cocaína; una muñeca inflable.

Lo raro de la muñeca inflada es que estaba inflada. El vendedor del
culo del mundo la tomaba de la cintura y te la ofrecía como si ellos
dos se acabaran de levantar. "¡No soy ninguna mujer inflable!", le
escuché a una mujer de carne y hueso hace unos meses..."

Escrito por Juan Pablo Meneses

...
mi fascinación por latinoamerica y el hemisferio sur, del que no conozco nada
Minais Gerais y aquel profero de biología.
una vecina que los domingo lleva trenzas serranita mientras cuelga la colada.
el nuevo mundo esquilmad mi homenaje. Desde Europ a todos los paises. Allí hay rivalidades , lo se, también chistes de mexicanos, de argentinos, de gallegos...pero sólo me quedo con las del fútbol.
En la UE , teoricamente, ya no hay fronteras, el pasaporte marrón, ese con el que a veces me he sentido arrogante en N.Y o S.F al mostrarlo al lado de un latinoamericano - yo también soy hispana, decía, no, res de hispania, pero aquí eres europea, me decía una venezolana.De todas formas, los polis descendientes de latinoamericanos me trataban con la misma mirada asesina (algunos), a otro le dió la risa un día que cansada de explicotearme en inglés pato donal, le dije: mira, me jor te lo explico en español despacio, porque me entiendes ¿verdad?. En ese sentido los aeropuertos de texas son deliciosos: todos con dulce spanglish.
"la vida en la frontera, no espera". Tenía razón Auserón.Hoy por la mañana sonaba esa canción en una terraza del puerto.

fotorreportajes

2008-05-31T13:48:00.000-07:00

playa

***
Se supone que no debería asombrarme, al fin ando por la calle, al fin hasta he estado casi en medio de peleas, mi trabajo, etc …pero no, ver a una pareja de potenciales tortolitos de sábado noche metidos en un coche de la poli , me dejó mal cuerpo. Por un rato ; luego “vino una ola y se lo llevó“ , al ocaso.
(Tal vez debí ir al aeropuerto, a ese sitio pequeño, cuya aduana aún no da miedo, pero surgió otra cosa y la tarde estaba luminosa. Los que llegaban no eran familiares cercanos)
Y además llevaba en la cabeza un poema de Gelman y el encuentro sería con una persona a la que aprecio mucho, y por circunstancias, hacía mucho que no veía.
las casi afueras, al fin tan céntricas, cerca del parque de los conciertos al aire libre; esos barcitos con parra que aún quedan. Pocos. La sensación era como de aquel paraíso que describían , con una emisora demasiado machacada , de fondo , pero estaba bajito el volumen y no molestaba.
Paró un microbús , descendieron ancian@s, casi todos con bastón; El camarero - o el hijo del dueño , era todo tan familiar- se ofreció amable para ayudar, pero una señora , tal vez la más deteriorada , se tambaleó y quedó medio apoyada en una caja de envases vacíos; de pronto , la parejita que daba chilliditos, con palms e ipods en las manos se rió, ella sobre todo, y aupada por no se que diabólica excitación se puso a hacer fotos. Tal vez veía a una vieja sentada en un w.c …No paraba de dar grititos y uno se le escapó demasiado alto, era un seudo chiste deplorable sobre el nº de piernas y de bastones.
(como cuando bush se equivocó por enésima vez en un cero, y multiplicó el nº de muertos…pero a la mayoria, ya no le hacían gracia esas cosas y habían decidido no reírselas, la crueldad no se puede /debe perdonar)
Su adonis parecía algo cortado y fuera de lugar, como forastero ; el dueño salió y les dijo que se fueran de allí. Un hombretón rudo. Ellos no hicieron caso y siguieron en las mieles medio histéricas del preludio de su cita internetera. Lo malo es que apareció la poli silenciosamente en 5‘ ; una de las ancianas había llamado. Ni en son de paz me gusta ver porras ni pistolas.
Le interceptaron el tlf con cámara, le rastrearon los mini-ordenatas, y la parejita que puesta en pié comenzaban a tener aspecto de futuro bigote azores y esposa, resulta que llevaban algo más en demasiada cantidad, que nosotros ni supimos ni quisimos saber.
Mientras subíamos al coche la anciana_jóven_ tecnificada explicaba algo, que conocía de sobra a la chica, esas cosas de los barrios, que bla, bla. Y nos dijo adiós.

El aire del mar se llevó la sorpresa; cosas que pasan, nada más Aunque pensábamos , pobre hombre, hacer el viaje para esto. Luego la conversación derivó en otras cosas; eso sí, jamás olvidaremos a la señora tecnificada, que resultara ser hermana de la fotografiada. Estos ya no eran tan jóvenes, y aunque lo fuesen no cambiaría nada; a veces, la vida te da sorpresas.
Volviendo a la ciudad
- anda, has cambiado el coche
- claro, me pusieron un local de perdición frente al despacho, y pago letras para no picar.
- ahh.

Ha pasado un rato desde que llegué, pero aún me queda algo de asombro por esa foto ¿el fotorreportaje será eso?

edificios inteligentes

2008-05-30T19:23:00.000-07:00

"Por un lado
la vida que pasa como un batallón de bárbaros quemando aldeas
y te deja con ese olor a desolación en los ojos.
Por el otro
cuentas las monedas como cuentas de rosario para llegar a fin de mes bajo techo.
Este oficio no es más sencillo con la práctica." M.R

Está ahí, mimetizado entre casas tradicionales : un edificio inteligente; serán oficinas ; no se. Sus líneas son puras, nada que objetar al diseño, (sería una osadía) pero paso días y días sin darme cuenta de su existencia. Eso ocurre cuando sube una grúa o se abren las ventanas. Entonces se ven siluetas, las limpiadoras, supongo y espero que al menos haya algún mecanismo como en los rascacielos acristalados, algunos hoteles seriados, esos que permiten unas rendijas bajo el cristal , bajo el aparatejo del aire acondicionado, para que entre algo de O2
Por supuesto me fijo mucho más en otras ventanas, las del valle, o en esa misma ventana desde la que lo podría ver, pero suelo mirar hacia otro lado, casas más “humanas”. Un día subían operarios, desde fuera, y pensé: uff, espero que eso no sea como “el guateque” de Peter Sellers.
Mi primo C. se ríe, me explica - se gana la vida con los planos, y le gusta - y a veces me da la razón : ni inteligentes ni humanos, entre otras cosas porque suelen fallar pronto los sistemas de aire , se llenan de microbios, le pasan cosas. Otra cosa es visitar N.Y. El, por si acaso, compró un piso antiguo y lo va arreglando. Y distinta es la arquitectura con cabeza y miradas en lontananza de futuro con ética (la estética va incluida) : la pasada, la presente y lo que vendrá.

Puede ser psicosomático, pero yo en ciertas grandes superficies no aguanto; soy mala acompañante y por eso, ya ni me ofrezco, a no ser una urgencia o similar ; hago los recados rápido y me voy; temo marearme y alguna vez ya me han preguntado si me pasaba algo, por la palidez , por algo.
Hay una chica que me gusta mucho , como vendedora ; un día, tras comprarle algo y preguntarme si me gustaba la nueva disposición del stand; (lo había notado , pero le eché un vistazo más minucioso por ella ) al fin le confesé que lo que más me gustaba es que estaba muy cerca de la puerta (no le dije que también por cierta frescura y espontaneidad que me transmitía, me parecía peloteo, al fin nos vemos poco, aunque nos reconocemos) y me preguntó si era claustrofóbica. No, no temo a los ascensores o similar, en estos sitios , más bien, al cabo de un rato noto algún tipo de fobia a la falta de ventanas. O al exceso de cachivaches, o al ruido machacón de los últimos éxitos , de las ofertas….

Hoy me fijé en el edificio verde porque había ventanas abiertas. El futuro, y hablando de eso, recordamos aquella película de hace una década :“frankfurt millennium“ , de karmakar :
“el F.M, el bar de Walter, tiene licencia para servir alcohol y una cocina microondas. El 31 de diciembre del 99 es un día normal, para él y sus clientes , están demasiado preocupados por sus vidas como para creer en milagros…nadie quiere saber nada del fin del milenio, pero ocurre un pequeño milagro, en la tele, en la ventanilla desde la que despacha para llevar, en ese mundo auténtico y pequeño, mientras fueras, comienza el cotillón”.
Espero que Walter no se haya mudado a un edificio inteligente y siga limpiando mesas con una bayeta mientras escucha a los clientes que no son capaces de irse de allí.

Al Sr Manolo, que tiene un bar y sabe como tratar y escuchar. Es vecino, además.

on the road

2008-05-28T12:46:00.000-07:00

on the road

****
tengo un vago recuerdo de un día en el que mi padre, en el camión, le iba explicando a alguien que estaba perdiendo la vista, los colores, y el verde de un río.
Hay personas inolvidables.
Según Freud, yo sería edípica , pero no, no tengo ningún recuerdo sexuado; la ternura, la referencia.. El saber que alguien está ahí.
Mi padre recomenzó de cero cuando ya tenía 3 hijos; su foto anda conmigo. Es egoísmo: me da fuerza.; me hacen gracia, a veces los victimistas; aunque se que si lo hacen , se lo pueden permitir. Cada cual nace en un sitio, tiene unos dolores, fracasos, cosas….
El encanto de la vida es ese; el anti cinismo es lo mejor; es más fácil ser honest@, y cunde más.

enfermar de sueños.

2008-05-26T05:37:00.000-07:00

****
mi padre enfermo de sueños. Miriam Reyes

en el asfalto incandescente de cien mil mediodías caminados

bajo el sol en vertical

perdió sus pies

y apoyado en sus rodillas sigue buscando

el camino de vuelta a casa.

Mi padre sueña,

rendido por el cansancio,

que vuelve a su tierra y planta sus piernas y le crecen pies jóvenes

y la savia de su tierra negra le alivia el dolor de las arrugas

y resucita sus cabellos muertos.

Luego despierta en un piso alquilado a la ciudad de los huracanes de la miseria

y blasfema y maldice y no tiene amigos.

Escondido en la noche

papá llora por las certezas que lo defraudaron.

Del otro lado de su piel

mamá llora por mamá

mamá llora por su casa que ya no habita

y por paz y reposo y risa.

Papá y mamá lloran

cada uno a espaldas del otro en la cama

en el más crudo estruendoso hermoso silencio

que modula en frecuencias infrahumanas

sonidos que se articulan como palabras:

"si aquí no estan mis sueños

cómo puedo dormir aquí".

Y que sólo yo escucho

con la cabeza enterrada en la almohada.

Concebida de la nostalgia

nací con lágrimas en el sexo con tierra en los ojos con sangre en la cabeza.

No soy lo que soñaron

como tampoco lo son sus vidas.

***
descubrí a esta poeta por casualidad, ojeando una antología en una librería; es gallega, de mi misma provincia, hija de la emigración a venezuela.
gracias por todo lo que me has aportado, Miriam, tú que no rspondes al estereoripo de poeta; puede que a ninguno: eres tú, pero cosas tuta me reconozco.
Mis mejores deseos.

vuelos rasantes

2008-05-23T16:45:00.001-07:00

escher

***
“El hombre solo es rico en hipocresía
En sus diez mil disfraces para engañar
Confía
Y con la doble llave que guarda su mansión
Para la ajena hace ganzúa de ladrón”
[Antonio Machado]

Sigue de barrio, y hoy con su parte de “las gentes que caminan y van apestando la tierra”, que tan bien contó, tan sencillamente , el gran poeta (dicen que en un pueblo le llamaban D. Antonio Manchado, porque sólo tenia un traje, y era de “torpe aliño indumentario” y a veces llevaba lamparones. D.E.P, D . Antonio, gracias a usted, la primera vez que salí de Galicia y conocí la meseta , entendí aquello de “la sombra de Caín”, en sus campos de Castilla , que memorizara en una antología de la escuela de mi madre.
Me estoy yendo por las ramas, pero él , sus poemas, me devuelve a las buenas gentes.

Con la especulación con miras en el ladrillazo, alguien compró un sótano al lado, resguardado, en la retaguardia de las casas; un sitio ideal, al sur, al abrigo. Es una especie de bar, pero ilegal. No se ve desde la calle. Por la tarde llegaban marineros en paro, gente variopinta llegada de otros lugares de la ciudad. Trasegando desde mediodía las conversaciones subían de tono; a veces, en la terraza, escuchaba y me hacían gracia: qué no tío, eres un inculto, Namibia no está al lado de Argel, eres un animal…el otro respondía, y asi. Pronto me di cuenta de que había algo más: trapicheo; pensaba que era de poca monta, para que meterse en cotilleos ajenos, está bien que psen la tarde ahí, mientras no molesten. Pensaba.
Luego llegaron disputas , reyertas, gritos; una noche casi me visto y bajo, ; una mujer estaba fuera de si, discutía con un hombre (el suyo, no se); comenzaron amenazas, una silla tirada en la seudo terraza, una mujer intoxicada y fuera de sí. Era el instinto, el uniforme blanco, a veces , “da alas”, pero no estaba amparada por el entorno, como otras veces; no me daba cuenta. Por suerte eran las 22 horas y salió la “dueña”, una rubia de bote deslenguada a echarlos. La chica comenzó a llorar , él parecía tranquilo, pensé: tal vez ahora, en casa, ya se acabe todo el melodrama. Ojala.

Ya había estado la poli alguna vez, pero parece ser que hace unos días (yo no me enteré) hubo una redada; los del barrio lo contaban: se fueron esposadas hasta las chicas!. Ya, lo imaginaba, la cocaína y lo que sea en este puerto de mar; se intuía, se palpaba algo.

Hoy por la mañana llegó una carta equivocada al portal para la dueña, sin sello, era oficial o judicial. Pasa porque no tienen dirección. Otros las llevan por la mañana, cuando no están (dicen que le tienen miedo a la rubia que permanece en la penumbra): yo fuí, por la trade, antes de salir ; estaba todo tranquilo y tenía ganas de verle el careto a la señora, siempre sospeché que la traficante de droga envenenada era ella. Cuando entré me miró con cara de asesina, pero la miré a los ojos y le di la carta en mano , tras dar las buenas tardes. Noté que me mataría, pero se limitó a no contestar.

A última hora de la tarde me contaron que apareció un chaval jovencito en la calle, llorando, desencajado , y se desmoronó : esos hijos de puta han matado a mi hermano, estaba enfermo, se escapó y vino a comprar droga aquí, se la dieron envenenada!. Las buenas gentes del barrio lo calmaron y después me lo contaron, no entendían porque no salía en el periódico. Es que los suicidios y las sobredosis /envenenamientos no salen, dicen que dan ideas a otros.
Me dieron ganas de llamar a gente que conozco, de todo; al final hice algo muy primitivo: dejé un sobre grande con calderilla y un gran lema en rotulador en la puerta : asesina de enfermos, ojala estuviese abierto Alcatraz, es tu sitio. Me dediqué a otras cosas, pero luego me di cuenta que cerraran inmediatamente.
- ¿y no te da miedo la represalia?, me preguntaron más tarde.
- No, se que son pusilánimes, timan al débil, al enfermo; ella no consume , por eso la pinta de madame con modelitos y por eso le dejé la calderilla.
El lunes hablaré con cierta gente de mi trabajo; ya he visto morir a demasiados sensibles enfermos, ya he visto a esta gentuza atreverse a ir al Hospital a regalársela y a veces casi matarlos allí. Un paciente es “sagrado“ , para mi. No juzgo. Los traficantes con chalet son las malas gentes de Machado, son ellos los que me dan asco.
Del resto: vive y deja vivir, es mi lema, pero no puedo ser testigo de un asesinato insidioso y mirar a otro lado. Yo no. No se como explicarlo, pero le tengo mucho cariño, sin falsas compasiones, a los pacientes.
Ale, ya lo he dicho. Ya podré con una sonrisa y abrazar incluso a los catalogados de marginales.
“ yo he visto garras de fiera en las pulidas
manos” A.M

barrio

2008-05-21T15:55:00.000-07:00

barrio

***
"Barrio, barrio...
que tenés el alma inquieta
de un gorrión sentimental.
Penas, ruegos...
es todo el barrio malevo
melodía de arrabal
Viejo... Barrio... "

***
Hoy he dado un gran paseo por el barrio; llevaba la cámara, pero apenas hice fotos. Desde hace tiempo se discute el nuevo plan de urbanismo, y la zona está afectada. Es demasiado golosa . Antes - yo no lo conocí- eran las afueras, la gente tenía huertas, fincas , su casita; después la ciudad creció, ahora resulta céntrica (hasta dos grandes centros comerciales están cerca, uno plantado en medio del valle, con un letrero de una hamburguesería desafiando la belleza del valle y de las luces diseminadas en las faldas de dos montañas . Parece un hongo “amanitas“).
Luego se mezclaban las viejas casitas con algún edificio de 4 plantas y varios chalets, gente pudiente que buscaba tranquilidad cerca del centro, emulando las zonas residenciales anglosajonas. Se convivía en paz . Yo viví bastante tiempo fuera, pero tras la venida desde el pueblo, siempre fue mi barrio ; aunque a mucha gente no la conozca, ellos me conocen a mí. Entre mi madre ex maestra del colegio público de la zona y mi profesión (envejecieron, así que van pasando por el hospital, y de quien los cuida no se olvidan nunca, además yo al ver la dirección me presento: soy su vecina, soy hija de…) , hasta te haces conocida (prefiero esa fama que otras, la verdad, no quiero 5 minutos de gloria en la tele, no). Si no cambio de ciudad me gustaría seguir viviendo aquí. Mi casa no está afectada. Pero todas esas casitas con pequeño huerto, ese viejo bar donde juegan la partida los jubilados, esa tranquilidad pausada está amenazada.

Dicen que harán “zonas verdes”; imagino, como las urbanizaciones de las afueras de Madrid. Aquí hay camelios, rosales, árboles con solera, un caballo en un prado, alguna oveja , al lado de un asador con mucha fama y una panadería afamada también.

Han aprobado el plan de urbanismo; el cambio puede ser lento, pero yo ya le había hecho muchas fotos cuando comenzaron con el tema. Hoy prefería ver, sentir, ahora que la primavera explotó e incluso en los prados abandonados que compraron los ávidos promotores, crecen calas y flores.
La asociación de vecinos convocaba mani para mañana. La mayoría ya son viejos, pero lucharon mucho, y siguen luchando, por sus referencias. Y todo seguirá su curso ; antes de ponerme de nostalgia anticipada, prefiero pasearlo, olerlo, sentirlo. Para no olvidar, para que quede siempre la evocación de barrio, cuando ya no sea así.
Los tiempos están cambiando. ¿siguen cambiando , Bob Zimmerman?. Espero verte este verano ;anuncian que vendrás. Jamás te pediría un autógrafo, pero te enseñaría el barrio. Yo he estado en Duluth , como fue en primavera, hasta tiene cierto parecido con ciertas zonas de tu ciudad natal. Hasta hay un río ,
humilde, nada que ver con el gran río del jazz que comienza en el lago superior y llega hasta el mismo Atlántico que baña esta ciudad.

islotes

2008-05-20T14:42:00.000-07:00

Natalia enchocolatada

***
"Cada ser humano es una isla. En el mejor de los casos, pertenece a un archipiélago. Aún así, cada isla es distinta de las otras. Algunas son fértiles, pródigas, ubérrimas. Otras son áridas, magras, resecas.

Cada ser humano es una isla, donde sólo convive con su conciencia y en ocasiones con un lugar propio que le informa sobre que rasgos asume su rostro de náufrago.

Cuando el ser humano se aburre de su soledad, entonces se comunica con otra u otras islas, a nado, o en balsa, en lanchas o en canoa. Y en la otra isla conoce a otros náufragos y también a otras náufragas , y a veces se enamora.

El amor une a las islas como una corriente. A veces dos islas copulan y nace un islote." [M. Benedetti

***
Natlia es un islote y comparte conmigo 1/8 o un 1/16 de ADN del archipiélago, ya que una de las islas que consiguió uniéndose a otra para que no fuese una simple posiblidad, es mi hermano.
sueña con trenes y barcos, ¡ quiero ir en tren!!!, como el año pasado, y eso que le cuesta decirlo, ya que su madre le habla en francés.
No puedo saber si alguna vez ya ha sentido que es un islote, a sus 5 años; espero que por ahora no , y el agua entre islas sea sólo un hermoso espejismo de lentejuelas para ella.
muackss pequerrecha (si le digo : miña reina dice, NOOO, son malas, quiero ser princesa!; aunque se le va pasando la étapa disney.

divagues

2008-05-19T06:55:00.000-07:00

a beira do sil

****
El día 17 se celebró el Día das letras galegas; actos oficiales y no tanto. Pero yo no participé, estaba el las entrañas de Galicia, entre el Sil y el Miño, rodeada de madrileños que huían del asfalto en los cuatro días que la celebración de su patrón, S Isidro, le facilitó. Se comentaba la carretera, la orografía, los viñedos romanos, los monasterios benedictinos. Viví allí de niña, y aún hoy me pregunto como descubrieron la zona. Hay algo en la Historia que se me escapa, aunque los relatos de los lugareños, de la familia, me gustan y me hacen entender desde el corazón.
Dani, de 6 años, estaba como en un cuento; me contagió, al fin yo a los 6 años, también sentía algo especial allí; comencé a contarle cosas, y me parece que tuve una recesión en el tiempo , porque no se separaba de mí. Se quedó conmigo mientras los demás intentaban bajar al río desde el monasterio de S. Cristina, yo avisaba: no está tan cerca como parece, y pillaros un palo que la bajada es dura y a veces la tierra está blanda, tras las lluvias. Dani quería llevarse un castaño pequeñito a Madrid. Alrededor de los castaños crecen sus cachorritos, es como cuando ves un rebaño de ovejas y los corderitos. Es verdad!!, decía.
En la tienda polivalente del pueblo alguien hablaba “del loco de manu chao” , y de Monforte, que está enfrente. Como siempre, el efecto de esa tienda- bar fue impactante, los sombreros de siega, las hoces para segar, los cordones de zapatos, al lado de la vitrina refrigerada hasta con productos ligth. Y escucharme hablar a mi gallego (me parece que cuando estoy allí, se me pone hasta el acento del lugar).

El balcón de Madrid, contar la historia que me contaba mi abuela: desde allí las mujeres despedían a los barquilleros que se iban a Monforte a tomar el tren, y pasar el verano vendiendo barquillos, las huidas de republicanos en la posguerra, y parece ser , que hasta frailes también huyeron por allí. Mucho antes.
Está en las guías, pero yo tengo mi versión.
Volví en autobús desde Ourense, bordeando el Miño, apenas una hora de la que ni me enteré , sin el habitual bullicio de los domingos noche, cuando vuelven los estudiantes .
Ayer, ya en la ciudad comentaron algo y hoy leo que Manu Chao (el de mano negra, uff, cuanto me impresionó ver a mano negra en directo antes de separarse) , y su padre, el escritor, pasaron también el finde por la zona, en Monforte de Lemos, uno de conferencia y el otro calentando motores para una gira. Me enteré por el periódico : tiempos modernos. Pero la casa de mi abuelo, cuadrada, de piedra, sigue allí, y aunque mi sentido de la propiedad es muy limitado, es mi referencia, ella, el nogal del patio , el lavadero abandonado. Al fin son los testigos de mi infancia, ellos saben de mí, como la canción de cohen: tú sabes quien soy.

partir

2008-05-16T03:28:00.001-07:00

calle de París

***
” Algo te identifica con el que se aleja de ti, y es la facultad común de volver: de ahí tu más grande pesadumbre.
Algo te separa del que se queda contigo, y es la esclavitud común de partir: de ahí tus más nimios regocijos.
Me dirijo, en esta forma, a las individualidades colectivas, tanto como a las colectividades individuales y a los que, entre unas y otras, yacen marchando al son de las fronteras o, simplemente, marcan el paso inmóvil en el borde del mundo.
Algo típicamente neutro, de inexorablemente neutro, interpónese entre el ladrón y su víctima. Esto, así mismo, puede discernirse tratándose del cirujano y del paciente. Horrible medialuna, convexa y solar, cobija a unos y otros. Porque el objeto hurtado tiene también su peso indiferente, y el órgano intervenido, también su grasa triste.
¿Qué hay de más desesperante en la tierra, que la imposibilidad en que se halla el hombre feliz de ser infortunado y el hombre bueno, de ser malvado ?
¡Alejarse! ¡Quedarse! ¡Volver! ¡Partir! Toda la mecánica social cabe en estas palabras. ”
[César Vallejo :Algo te identifica, de Poemas en prosa]

estos días, a ratos, leo poemas; cuando alguien ya lo ha dicho - gracias , poetas -, sobra repetirlo.

mi ciudad

2008-05-14T04:00:00.000-07:00

dibbujo de macaco

***
Ourense es donde nací; Manuel es un amigo de hace muchos años, autodidacta (al menos al principio). Nací allí y apenas habré vivido cinco años allí, y no consecutivos. Sigue la familia; están los dos pueblos, el de mi padre y el de mi madre. Y me une a ella una querencia, que es eso: es espíritu de una provincia del interior (hasta su estación de tren se llama ourense-empalme, allí se cruzan los trenes, y se divide el de Madrid, parte a Coruña, parte a Vigo).
Es la tierra de los afiladores y los barquilleros. Y sobre todo , de los emigrantes. Es el lugar donde nací y recuerdo aún el sonido de un afilador. Inconfundible. Como ese espíritu.

vaguedades

2008-05-12T07:36:00.001-07:00

“ la vida si se piensa, es absurda ( ) yo la hago en zigzag y resulta cómica”… de una comedia francesa, tal vez no sea la frase exacta.

“ cuando escribo es como si estuviera soñando, como si caminara entre la niebla hasta que, de repente, veo salir el sol, hasta que siento que las palabras van reproduciéndose entre ellas, lejos ya de las estructuras convencionales”[A. Lobo Antunes]

***

Por la mañana estaba en una cola, luego en otra. El monstruo de la burocracia. Cerca del puerto estaba todo lleno de japoneses y gente extranjera. Un gran barco, como un edificio más de los que cierran al mar la ciudad estaba allí. En las colas también había mucho extranjero, inmigrantes, o familiares. Qué pesadilla.
Tras comer ojeo el periódico; lo dejo. Me tumbo en la tumbona de la terraza y me meto en un libro , el 1º del escritor luso; es tan imperfecto que me gusta mucho. Y además pasear Lisboa con su visión : un psiquiatra en plena crisis existencial. Me hizo gracia la 1ª página “me cago en los psiquiatras organizados en cuartel de policía (…), me cago en los organizadores pomposos del sufrimiento , me cago en el arte de la catalogación de la angustia, me cago en mí…”
http://www.letraslibres.com/index.php?art=10852
Me queda un poco más de burocracia por la tarde, pero es mejor, es ya correos, enviar.
Mientras , esos músicos callejeros, ahora que allá ya llegó la primavera, comenzaran a colocarse el Quebec, allí, en aquellas zonas para ellos, con El río San Lorenzo a sus pies. Mientras , ocurrirán tantas cosas en otras partes del mundo que mis asuntos son una nimiedad.
Y ayer decia Natalia que soñara que llegaba con su primita en tren. ¿desde tu casa?, sísísí. Así me gusta, un tren hasta américa.La fantasía y soñar.

saber perder

2008-05-10T14:16:00.000-07:00

""Vivimos en una época en la que que el triunfo y la fama se consideran como la perfección misma. Es una idea que comparten, incluso, personas sensibles e inteligentes. Pero nos olvidamos de las tensiones y, a menudo, de la imposibilidad que conlleva llegar a esa perfección con los materiales imperfectos de los que estamos hechos". "La vida está llena de pequeñas derrotas de las que hay que saber levantarse. De hecho, vivir es saber perder". Y, según el autor, la mejor fórmula para no acabar convertido en lo que no querías ser.
Siguiendo un consejo que alguien le dio un día, Trueba no se pone a escribir si no tiene un título, y en este caso era capital partir de esa idea que es como la espina dorsal de la obra. "En la novela hay un juego y un jugador. Se trata de una crítica de cómo el lenguaje deportivo ha calado en nuestras vidas".El Periódico.

me ha gustado , y asombrada leía sobre el jovencito argentino, contratado por un club español; y la ternura o lo que sea con la que Trueba trata a los viejos_vivos;tal vez leí el libro en el momento idoneo, como echarle alcohol o algo así a una herda abierta;hace dos días, por un momento pensé que perdería a mi madre, la vi tan mal, aunque tampoco supe, hasta hoy...otras cosas.

moteles

2008-05-05T07:50:00.001-07:00

***+
" Estaba prácticamente a mitad de camino entre San Francisco y Los Angeles. Parqueó el camión en la suave orilla de la Highway 5, pasó arrastrándose por debajo de una alambrada y se dirigió al pastizal de Harris. Más allá de los corrales encontró un campo abierto y se sentó en el centro con las piernas cruzadas. El áspero olor a ganado le inundó el pecho. El sol estaba poniéndose justo entonces tras los cerros de Coalinga, y dos anchas fajas de nubes anaranjadas se extendían por encima del Central Valley como un par de inmensas alas de halcón. Quería hablar consigo mismo pero se lo impidió la quietud del espacio. Se quedó escuchándolo. Un ave de rapiña nocturna. Mugido de reses. El bello gemido de un diesel Kenworth. Imaginó las dos ciudades simultáneamente, como si colgaran de los brazos extendidos de las nubes anaranjadas. Suspendidas. La pequeña San Francisco oscilando al norte: inocente, rica y un poco boba. Al sur, la reptante y demente serpiente de Los Angeles. Con su colmilluda boca abierta de par en par, los ojos encendidos, paralizada en un ataque de pura paranoia. Aquí es donde debía estar, pensó. Justo aquí. En medio. Aplastado sobre la panza de California, en un lugar desde el que podía verlas a las dos desde lejos. Podía vivir en los intestinos de este valle, y dedicarse a espiar el cerebro y los genitales. Un plan inútil. Las cosas empezaban a jalarle en ambas direcciones. Ya estaba en movimiento cuando sólo buscaba la quietud. Una enorme mano tiraba de él desde su espalda. Una mano sin cuerpo. Le jaló hacia arriba, remontándolo a muchas millas de altura por encima de la carretera. No resistió. Ya no tenía miedo de caerse. La mano penetró limpiamente a través de su espalda y se dirigió directamente al corazón. Se lo agarró. Sin apretarlo. Era un contacto de amor puro. Dejó que su cuerpo cayera y lo vio rebotar contra el suelo sin esperanza. Su corazón permaneció en lo alto, encogido en la palma de un gigantesco puño. "
[Sam Shepard .Crónicas de Motel]

***
puede ser un recurrente, pero los moteles de EEUU, el midwest, dejaron una marca indeleble.

foto moderna

2008-04-29T21:01:00.001-07:00

e..aita

***
Escucho su voz, se oye lejana; está muy lejos, pero es algún problema de los satélites , de internet o lo que sea. El mal de altura, me canso demasiado, me despisto, noto como si perdiese memoria. Es temporal, ya sabes, digo en plan Florence Nightingale . Me siento una gilipollas. Bueno, te dejo, me está llamando un carpintero, tengo trabajo; luego te escribo. Un beso e…ita.
Y ya se me clava un puñal en el alma, como díría el camarón. El diminutivo ya se lo que significa. Añoranza, sensibilidad, echar de menos. O puede que mal de altura, sí; a tantos metros se tiene menos oxígeno en el cerebro, y en las temporadas débiles se nota más. Tampoco soy tan importante. Tampoco te creas tan importante e…ita.

Me puse nerviosa, era por no llorar; lloro con facilidad, como reír ( es que no fui a colegio de monjas, ni a universidad privada); me puse a sacar cosas del armario, poner una lavadora, música a toda pastilla y llamé para cancelar “ una cita”; eso de cita suena a película antigua, como pretendiente, Muerte en Vencia, que acabé viendo por enésima vez. Antes había escrito un mail como para aburrir hasta a Javier Marías ( no lo digo con 2as intenciones, es por su tipo de prosa). Lo había comenzado a trompicones, como granulado, como esa foto de cuando mi abuela me llevaba hecha una “pitiminí”. La original es en blanco y negro, en el pueblo, de tamaño pequeño, pero eso es una fotocopia ampliadísima. Así está, llena de grano, de granos de arroz, o de papel de embalaje, de ese antiestrés, de explotar, más bien ( de las que le gustan a mátame)
Hoy , cuando encendí la compu, encuentro un mail ya distinto, pero tan tierno como si utilizase el diminutivo. Contesté, otro palizón (pero para eso me hacías trampas jugando a las damas, es la revancha ).
Después, al ojear el periódico, y encontrarme de frente con la foto de un hombre de centroeuropa, un caso morboso, de los que tienen encandilada a mucha gente, lo cerré. Y por poco me enzarzo en una discusión, pero no me controlé, que más da, en unas horas aparecerá otro horor, del que luego, supuestamente nadie sabía nada. Eso sí, no pude evitarlo, algo dije: bueno, el sexo y sus satélites, y saber todo lo que tienen de mental, que yo sepa no se inventó con el destape, ni con los fotologs etc.
Iríamos buenos, si fuese cosa de postomodelnos o lo que sea… si hsta con mal de altura se reproducen, y no tienen problemas de natalidad, ni nada.
Luego, más trade, escucharé su voz…se que hoy me hará reir con alguna anécdota.

afiladores

2008-04-27T10:55:00.000-07:00

****

rueda de afilador
de antes de que la montaran en las bicis, me parece…había una exposición sobre el oficio de afilador a lo largo del tiempo - había fotos muy antiguas- en San Estebo de Rivas de Sil, también sobre el oficio de capador (castrador)…el caso es con tanto Parador de turismo ahogando la arquitectura que sabe del arte a través de los siglos , “caparon ” un poco la libertad de la zona; menudo despliegue policial había, uff!, nos miraron el coche enterito, como presuntos terroristas (más o menos como los cacheos de aeropuertos); luego resulta que se habían reunido dos ministrillos, uno español y otro portugués; además de los polis, andaban por allí unos tipos con pinta de aspirantes a “los soprano “, serían camuflados , pero con aquellas gafas de sol sesenteras , los trajes y la barriga prominente, se los veía a Kilómetros.
Luego me contó un chaval que ” cuando vino menganito, y eso que ya no era presi ni nada, desplegó hasta a polis de Santiago, y cortó las carreteras…”.
me quedo pensando en el sonido de la armónica de los afiladores : los sonidos de la infancia.
y así va pasando el verano, entre nieblas, días de bochorno, cansancios laborales y guía turística espontánea; la de veces que me paran en la calle para preguntarme algún paradero… lo mejor, los reencuentros, la luz cambiante y la sombra de los castaños - la mejor- . He puesto la observación en marcha, y no he visto ningún afilador en bici, andamos todos camuflados ya , compramos artilugios de diseño para afilar ; pero ellos lo hacían mejor, y además animaban las calles con su siflón . Eran el símbolo, como los barquilleros, que cruzaban el Sil hasta Monforte, para desplegarse por España; son símbolos de la emigración nacional e internacional de mi provincia natal, Ourense, “a terra da chispa”.
(se perdieron muchos post...este estaba guardado; acobo de llager de ou)

sueños

2008-04-26T16:34:00.001-07:00

****

He tenido un sueño horrible, ayer; sí, vale, venía del dentista, es temporal; no me pasa nada más. Pero entre los antibióticos y los calmantes, a ratos me vuelvo media loca , más de lo habitual. Así que me acosté a las 22 h, pero ha la una a.m, desperté horrorizada. No se cuanto duran los sueños, y habitualmente, los olvido; pero ese me hizo llorar, fumar un cigarro en la ventana , aunque apenas fumo (y cuanto me alegro de que nadie estuviese compartiendo mi cama, y fuese testigo de mi horror) .Cuanta agresividad; había estampado huevos en una pared, los veía romperse, bajar por la pared ; y yo que me quedé medio traumada de niña, en el pueblo, cuando pisé un pollito, y se murió. Su madre me dio un picotazo, y la mía me puso mercromina.

Estaba en la ventana y recordaba en huevo de Dalí; nunca me gustó, pero recuerdo una exposición en Madrid; la vi con un amigo; a él si le gustaba Dalí, pero al volver, hacia Moncloa, hablábamos de la perfección de un huevo, y encima le contaba, la maravilla que es ver salir a un pollito, de un huevo.
Soy más de Nabokov que de Freud, pero ese sueño me asustó; todos tenemos eros y tanatos, pero me asustó.
Es lo que hay.

amigo desconocido

2008-04-17T15:58:00.001-07:00

foto: él no quería la foto, by E. Ballatore

***
A un amigo desconocido

Es como aquel poema de machado, la espinita clavada en el corazón, y cuando la arranca, la echa de menos; o no, es la educación católica,- aunque yo tuviese un toque repúblicano de fondo siempre- la culpa, la falsa compasión, el ay que pena (suspiro), el caso es que no me quito de la cabeza a un amigo desconocido, conocido la noche del viernes pasado, cuando yo iba a trabajar y la calle se llenaba de viernes nuit, se iba precalentando.
Subía la gran vía, hacia la plaza de España; con frecuencia me preguntan cosas, la salida a Pprtugal como se va al aeropuerto…o me piden un cigarro (antes de la ley ya era poco fino fumar por la calle, pero ahora a mi me gusta más, y además lo hago antes de encerrarme en sitio libre de humos). Esperando en un semáforo, el de la carretera provincial, se para a mi lado un chaval muy joven, muy delgado, con rasgos andinos suavizados ; de mi estatura o poquísimo más, con un papel en la mano y mirando a todos lados con cara de perdido; me preguntó por el nombre de una empresa, una obra, algo así. Ni idea, intenté pensar en alguna obra , alguna cosa del ayuntamiento, arreglos de carreteras nocturno, algo. pero sólo se me ocurrió decirle, mira, cruza y pregúntale a los chavales de la gasolinera, ellos pueden saber. Ahora que lo recuerdo, también recuerdo la cara de dos señoras que cruzaban en sentido opuesto, es como si me fueran a decir, a ver si te va a atracar ( si no pensaron eso, lo siento, pero que recelo en los ojos, pordiox!), y hasta noté que se volvieron a mirarnos al notar que yo seguía andando con él y hablando. Nos separamos en el semáforo siguiente, él cruzó hacia la gasolinera y yo seguí. En los escasos metros que anduvimos juntos, notaba que se fijaba en todo: que no conocía la ciudad.
Luego comencé con mis rutinas, pero a ratos me acordaba, encontraría la obra?; estaba claro que alguien le había dado la dirección , que era novísimo aquí.
Y la espina, menuda estoy hecha, que me costaba a mi acompañar al chaval a la gasolinera, preguntar a otra gente, hacer alguna llamada por mi móvil, aunque llegase un poco tarde al trabajo ( hay mucha más gente allí, y otras veces se avisa: llego un poco tarde), pero no, a lo mío. (y escuchando a cada rato: claro, quitan el trabajo, vienen a urg….). Los días así me dan unas ganas tremendas de forrar las vallas de la plaza de España de fotos de los murales de diego rivera, aquellos del zócalo: los españoles guarros, esmirriados, soberbios, asquerosos , y moztezuma y los demás de tez lustrosa, humildes , dignos…entregando el oro. Bueno, dejaría los de malevaje...
Me parece que alguien está muy enfadada conmigo porque le dije que vivÍa en pijolandia-nuevos ricos, hablando de este tema; me suelta que se tienen que ir a su país, que encima bla, bla… (y es hija de emigrantes) ; sólo le faltó decir que no visten a la moda.
Hoy llegó la revista de MSF, y aunque fran está en danfur, y muchas otras cosas, me dieron ganas de darme de baja inmediatamente, mucho ser socia de una ONG y luego no soy capaz de cruzar a la gasolinera con él, con una persona perdida en una ciudad agresiva; y además, lo imagino levantando bloques más grandes que él, y un capataz bronco, bien español, llamándole flojo.
La culpa la tiene mi madre por enseñarme el poema de machado en la infancia.
Pero te dedico una canción, amigo desconocido, y te deseo lo mejor.

el negris

2008-04-14T13:50:00.000-07:00

***
Había pedido unos días libres, eran unas vacaciones relativas, ya que los pedí para poder hacer otras cosas , pero a la vez no hubo que mezclar con el estrés laboral. Y poder dar una vuelta por Santiago, por Portugal. Pequeñeces.
Ayer volví, y volví a contemplar la ría de noche, y dejar pasar el tiempo entre lecturas y charlas, ya que, cosa rara, todo estuvo bastante tranquilo.

En una tele que alguien había dejado encendida , salía alguien que me recordó a Miguel, el negris. Era en Madrid, en un barrio. Me puse a buscar en las fotos que me almacena yahoo, y encontré esa, la foto de un cuadro suyo ; recuerdo que en la carta me explicaba que en la humilde exposición en un café, o pub o algo así, entró un suizo perdido y le compró dos cuadros, aparte de poner cara de haber descubierto a un “genio”; ya te digo, que cachondeo, me dijo otro día por teléfono.
Miguel, el negris, el morenito de Maracay , que le llamaban los colegas.
- oye?, por qué eres tan medio mulato?- le pregunté una noche.
- Uf, una historia!, una bisabuela, que se fue a cuba y se lió con un negro y bla, bla…la mejor habanera del mundo
Yo embobada.
Al poco tiempo me entero de la historia verdadera, antepasados en Guinea, y la piel poniéndose canela según pasaban las generaciones.
-oye, por qué me contaste aquella historia de Cuba y tu bisabuela?
- porque sabía que te gustaría.

Miguel iba recogiendo cosas, botones, conchitas, piedras, por la sierra y resulta que no, que no tenía síndrome de Diógenes ni nada de eso: los pegaba con meticulosidad y conseguía cuados así tras unas capas de pintura encima.
Miguel me llevó a ver al Camarón, a un barrio, me introdujo en tanta música, en tantos mundos. Al fin él nos ganaba a todos, esa tranquilidad, esa inteligencia pura, ese ser de barrio y venir de vuelta, e incluso su manera de decir : sabes?, a mí me salvó la vida el rock , los comics y el dibujo, sino acabaría en Carabachel fijo, como tantos colegas del puente de Vallecas.
Miguel y su canuto, su sonrisa , su palmeo agitanado, su capacidad de vivir el momento (joe, que sitio tan guapo, decía en un localcito de Albarracín, como para quedarse aquí) su increíble sensibilidad. Hace nada me mandó unas fotos, jo, sus hijas, que bellezones morenitas.
Me acordé de Miguel, y de la mano una ristra de recuerdos; la memoria, tanto leer o recordar yo misma cosas, incluso aquello que me decía mi sobrino Oscar cuando tenía 5 o 6 años: oye, me cuentas cosas de cuando era pequeño?.
La memoria, el pasado a veces se me representan como ese cuadro, que por supuesto al natural cambia y mejora
y encima, va fingus y saca a lou reed (más negris). Pues que bien, para un sáabado post-noche en blanco , regada en café.

D. Luís, mersí

2008-04-09T06:54:00.000-07:00

La moda es la manada; lo interesante es hacer lo que a uno le de la gana.
Luís Buñuel

..He estado cumpliendo con mis obligaciones de ciudadana ; declarar a hacienda y esas cosas tan divertidas; poco problema, al fin, asalariada del montoncito , salvo la media hora que esperé en la sucursal; uff, qué charlas, y cuanto patriotismo, por diox, El tema era monotema: los políticos, menos los taciturnos que iban a lo suyo (estarían preocupados por sus cosas , o andarían medio en babia, como yo). Menos mal que la chica , además de falarme en galego , (menos mal que no nos salió un patriota anti- lengua galega, que haberlos haylos) tenía una cariña de harta del tema , que hasta me pareció notarle alguna mirada cómplice , o suplicante, como de : que acabe ya la mañana, no puedo más.
Ayer había estado echándole una ojeada a ese libro, que es para un regalo (sí, lo confieso, es para un regalo, pero le eché una ojeada) , y enseguida me vino la idea; ale, a buscar un periódico mexicano on-line ; un vistazo a La Jornada y que ganas de seguir con Buñuel. En esta tarde gris, que a él tanto le gustaban.

la bruja avería vs la bruja espe

2008-04-07T14:09:00.000-07:00

Doña ESPE

Levo unos días algo “out”,en noticias, y hoy, a última hora, recibo una llamada desde Madrí, madrí, madrí ; no era ella, claro, además , si lo fuese, le habría colgado. Algo me sonaba pero me contaron, uy lo que me contaron; si es que las profesiones más enteradas no son los periodistas, ya les gustaría; pero ellos se lo creen y tan felices. Así que la doña ESPE de tolería total, a gritos , y a casi a punto de perder la peluca. Pero yo no soy como ella - antes muerta- , así que me quedo con las risas, pero no cuento más.
Disculpa, Santiago Alba, pero tu personaje me venía al pelo :!viva el mal, viva el capital!!!, hay algo que le vaya mejor a doña espe?, no, o sí: LERCHA.
(por supuesto no pongo ninguna foto de su peluca, ni su sonrisa ensayada, eso quisiera ella, y ánimo madrileños!, ya pasará esta temporada fachorra, aunque ésta tan capaz de sentirse inmortal, ja )

espalda rota

2008-04-05T04:42:00.000-07:00

espalda rota
Gracias; la colocaré al lado de una foto de mi padre; allí está, de refilón ; cuando dudo (que pasa mucho) la miro, y basta su mirada para decirme “algo”; o nada. Los que nos pasamos de parlanchines, siempre necesitamos eso, a las personas que no desperdician palabras.
Gracias otra vez.
mil abrazos
(p.s: espalda rota es un ciber-amigo, con amigos comunes, y va a ser papá...y es especial, y como pinta!; ya está montada la acuarela)

michel

2008-03-29T06:29:00.001-07:00

"Los famas para conservar sus recuerdos proceden a embalsamarlos en la siguiente forma: luego de fijado el recuerdo con pelos y señales, lo envuelven de pies a cabeza en una sábana negra y lo colocan parado contra la pared de la sala, con un cartelito que dice: "Excursión a Quilmes", o: "Frank Sinatra".

Los cronopios, en cambio, esos seres desordenados y tibios, dejan los recuerdos sueltos por la casa, entre alegres gritos, y ellos andan por el medio y cuando pasa corriendo uno, lo acarician con suavidad y le dicen: "No vayas a lastimarte", y también: "Cuidado con los escalones". Es por eso que las casas de los famas son ordenadas y silenciosas, mientras que en las de los cronopios hay gran bulla y puertas que golpean. Los vecinos se quejan siempres de los cronopios, y los famas mueven la cabeza comprensivamente y van a ver si las etiquetas están todas en su sitio" julio cortázar

***
para Michel, IN MEMORIAN

una flor de 3 colores

2008-03-21T15:20:00.000-07:00

era un capullo a punto de abrir, algo así como un híbrido de tulipán manipulado; ayer comenzó a abrir, y hoy me fijo, y en plena "semana santa", saca colores republicanos. Imagino a Antoine Doinel, ya casado con la profe de música y tiñendo flores en el patio vecinal parisien, en "domicilio conyugal", de truffat. A él le pegaria esa ocurrencia.

para mi abuelo

hola papá! un beso al aire, para tí

2008-03-19T05:24:00.000-07:00

papá por los 70

libre te quiero
***
“Andaba por allí un personaje inquietante que deambulaba por las calles. Encontrarse con él en una especie de túnel que había entre dos callejuelas , al lado de su casa y no salir corriendo era para mí un acto de valentía absoluto. Lo que no conseguí nunca fue no salir temblando.
Admiraba profundamente a mi padre , cuando lo saludaba con su habitual cordialidad. Supongo que todo el mundo haría más o menos los mismo, era un personaje del pueblo, querido , pero yo sólo recuerdo la cómplice sonrisa de mi padre cuando, aprovechando al vuelo la oportunidad, me aferraba a su pierna, mientras “el mudo” gesticulaba enfrente. Me acariciaba la cabeza diciéndome que no tuviese miedo, e intentaba explicarme que quería decir ¡hola!, ser mi amigo, cuando soltaba aquellos terribles bufidos. Y el miedo se iba, pero era porque me sentía protegida por mi “superman”. (qué parcial es siempre el amor, ¿ eh, papá?” [recuerdos de una niña]
...

jaula en el pecho
(amancio prada: trovadores, místicos y románticos)

el deseo

2008-03-16T03:56:00.000-07:00

“El deseo trabaja como el viento. Sin esfuerzo aparente. Si encuentra las velas extendidas nos arrastra a velocidad de vértigo. Si las puertas y contraventanas están cerradas , golpeará durante un rato en busca de las grietas o ranuras que le permitan filtrarse . El deseo asociado a un objeto de deseo nos condena a él. Pero hay otra forma de deseo, abstracta, desconcertante, que nos envuelve como un estado de ánimo. Anuncia que estamos listos para el deseo y sólo nos queda esperar, desplegadas las velas, que sople el viento. Es el deseo de desear “ [David Trueba]

...
foto: Misión Soledad, CA; estrujadora y barril.

la calle de los cestos

2008-03-14T15:06:00.000-07:00

la calle de los cestos
que usted pueda admirar los cestos expuestos en la calle empedrada por muchos años, señora; de corazón. Un día de estos, aprovechan la parte izq de esa calle, según se baja, y en vez de arreglar lo que se cae a pedazos con algún anciano dentro, montan otro centro comercial -conectado bajo tierra con la escalerilla de los trasatlánticos, para que los turistas ingleses hagan el mínimo esfuerzo- ;del centro comercial, al autobús, una subida al Castro, excursión opcional a Santiago, y vuelta al titanic versión s XXI.
Antes lo típico era el puerto, la lonja, el mercadillo de la estación marítima, las cuestas, la calle del paseo -Príncipe-, Después los de ourense, en manadas, (al menos la exigua burguesía decadente local, tenía otra clase de paletos a quien mirar por encima del hombro) y los vigueses de tres o dos generaciones , cada día más escasos. Después decían que no hay nada más vigués que ser de ou, pero es que también hubo oleadas de zamoranos , etc.
ahora hay mucha variedad, y vigueses "de pura" cepa, apenas quedan. Bien. La nueva ola migratoria son los centros comerciales, nada que objetar, si no fuera porque ahora dicen que no hay clientes para todos , que es una ruina, que a quien se le ocurre inventar una “desaceleración económica “ ahora que los plantan en medio de un valle, como un hongo, los ponen en el puerto, mogollón de franquicias quieren estar etc ;y tampoco me extrañaría nada que plantaran otro en la playa de samil, allí, en el medio "de la playa al centro comercial en bañador, viva su vida como quiere, de la emoción de la visa a la de meterse en el agua fría, explote de emociones".

limonado

2008-02-24T04:34:00.000-08:00

Me tiraste un limón, y tan amargo,
con una mano cálida, y tan pura,
que no menoscabó su arquitectura
y probé su amargura sin embargo.

Con el golpe amarillo, de un letargo
dulce pasó a una ansiosa calentura
mi sangre, que sintió la mordedura
de una punta de seno duro y largo.

Pero al mirarte y verte la sonrisa
que te produjo el limonado hecho,
a mi voraz malicia tan ajena,

se me durmió la sangre en la camisa,
y se volvió el poroso y áureo pecho
una picuda y deslumbrante pena.

[Miguel Hernández]

Tienes el cielo ganado filliña... ay, no, pienso yo, que el cielo, el cielo deber ser un lugar donde nunca pasa nada; pero lo dicen de corazón...hasta que aparecen unos emails poniéndome " a caer de un burro", de los de ¿libertad? digital y demás compinches; ya cuando tenia el blog pasaban de vez en cuando, qué pesadiños, estos de pijolandia_ neocom, y que atrevida es la ignorancia, eh? abuelo...eso sí, solapadamente- que son ellos muy metafóricos- ejem, me desean hasta las llamas del infierno. Dantesco.
pues vale. A su órdenes.
yo cuando muera quiero estar con mi papá, mi abuela, begoña, michel...y con Miguel Hernandez, por alguna estrella andarán.

ELEGÍA

el cinismo

2008-02-22T15:32:00.000-08:00

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(espe aguirre gil de biedma)

dicen que lo importante es saber lo que no te gusta, lo que no quiisieras ser; al fin lo se: esa mujer.O parecida.
qué cosas, yo pipiolita,en los 90, trabajando ; y una compañera recibe una llamada muy misteriosa; le dejó mala cara, le pregunté: ¿te pasa algo?..nada, un familiar lejano de mi marido, bueno, era poeta o algo, la oveja negra, un raro ¿entiendes?, me llamó una sobrina y tal.
pero yo conocía al poeta;me había regalado un libro un noviete -qué cosas regalan los novietes juvineles de San Blas-, a la sobrina cínica_pijolandia, no (ni falta que me hacía ni hace), pero ahora sí entiendo más cosas.

Y la sobrina que se avergonzaba del tío que pasará a la historia (al menos a la de los sensibles y la cultura sin mayuscúlas ni pasarela cibeles), con un algo que ella no tendrá ni aunque se reencarne siete veces), sigue cubriendose de gloria, es lo que tiene el dinero, la pijolandia, y el supermegaguay...bueno, reconozco que no poder llegar a fin de mes, también tiene injundia. Y volver a a inaugurar un hospital privatizado, con el personal medio esclavizado, y que le griten, no la quieran ver allí , y ellos digan que es "agresión", también tiene injundia por x. Una ecuación de 2º grado, vamos.

......
"AMOR MÁS PODEROSO QUE LA VIDA

La misma calidad que el sol de tu país,
saliendo entre las nubes:
alegre y delicado matiz en unas hojas,
fulgor de un cristal, modulación
del apagado brillo de la lluvia.

La misma calidad que tu ciudad,
tu ciudad de cristal innumerable
idéntica y distinta, cambiada por el tiempo:
calles que desconozco y plaza antigua
de pájaros poblada,
la plaza en que una noche nos besamos.

La misma calidad que tu expresión,
al cabo de los años,
esta noche al mirarme:
la misma calidad que tu expresión
y la expresión herida de tus labios.

Amor que tiene calidad de vida,
amor sin exigencias de futuro,
presente del pasado,
amor más poderoso que la vida:
perdido y encontrado.
Encontrado, perdido...
[J. G. de Biedma]
in memorian. Contigo sí que daba gusto...y hasta se que falleciste en la sanidad pública, discretamente, de SIDA.Y con mucha dignidad...por supuesto.
un beso al aire, y gracias por los poemas.

la soledad , de jaime rosales

2008-02-21T10:20:00.000-08:00

http://www.labutaca.net/films/54/lasoledad.htm

hubo un momento en que casi apago el dvd, me sentía a punto de llorar, pero no, no lloré, eso sí, al terminar la película sentía algo especial. La sipnosis dice...nada, el feeling es otro.

electroduendes

2008-02-16T08:58:00.000-08:00

Cuando salieron en dvd los programitas de "la bola de cristal", compré casi todos ; la disculpa : mis sobrinos, me parecía una pena que unos niños se pierdan eso, y de paso, los veía yo. El éxito fué rotundo (y eso que a los pobres los acusan de ser vilentos por culpa de los videojuegos ); preguntaban algunas cosas: quién era la dama de hierro y algunas personas que aparécen; el programa es ochentero, pero la idea es genial y de lo más iconoclasta. EL Guionista, Santiago Alba decía: cuando volví a ver la bola me asombré, ¿había es crito yo eso?, pero si era adolescente, estapa pachucho y casi me obligó mi madre. Ahora S. Alba es uno de los de rebelión, ese oasis online vigilado por la CIA...
acabo de poner un dividi que quedó por aquí: la bruja avería de campaña electoral por USA, haciendo apología de virus, bacterias, lo que sea para destruir a la humanidad y terminar gritando: viva el mal! viva el capital! ( eso ya se lo sabe N. desde los dos años, le gustaban mucho los electroduendes; ahora pide a la bruja avería de vez en cuando, lo que no sé es si algún día ha lanzado ese grito en la guardería)
voy a levantarme ipso facto de aquí, que si sigo también salgo a la calle en plan bruja a avería o electroduende: soy un electroduende y nadie me comprende...la, la, la..

http://es.youtube.com/watch?v=kcE41G1XSYM

modas

2008-02-09T06:10:00.000-08:00

Vaneetha, : “Estás viviendo en un cliché, y ni siquiera un cliché nuevo”.
Dwight : “conocer que los clichés son clichés no te ayuda evitarlos. Uno tiene que vivir su experiencia como si nadie la hubiera vivido”.
Ben Kunkel, Indecisión.

A pesar de andar entre escaparates, de los dominicales, etc., no me he enterado aún de que se llevará esta primavera (alternativos, modernos, clásicos…lo que sea ); eso sí, llegó la primavera a la ciudad, lo noté cuando un tipo vestido de motero clásico le dijo al compa, vestido igual , que le hablaba con entusiasmo: mira chaval las bonitas son las mujeres, no las motos. Así me gusta, levantando el ánimo ; la chica con rasgos latinoamericanos que iba detrás y yo, ya andábamos de colorismo primaveral ; ellos debían de estar achicharrandose bajo las chupas, pero mantenían muy bien el tipo. Nos cruzamos, y siguieron su entusiasta charla motera.
Antes, mi amigo A., me había regalado el libro de Kunkel, Mientras terraceabamos al sol mañanero, y eso que mi abuela decía que el sol de marzo es malo para la cabeza, por eso en el pueblo le llamaban “renegridos” a los que salen al campo sin sombrero. Mi abuela era modista y morena; se enorgullecía de su piel sin renegrear cuando era joven. Cuando yo la conocí era una diseñadora que innovaba con cualquier trapito, aunque ella no lo supiese nunca. Con cualquier trapito hacía un “diseño”. Pasando de modas.
Por la noche hablé con J., y al leer a Kunkel tengo la sensación de que las entretelas , el trasfondo de las frases ocurrentes, ya me las habían contado.
Si hubiese alguna teoría que dijese que hay que “matar” a la abuela, a los hermanos, a los amigos A. , para seguir tranquilamente nuestra vida-cliché, no le haría caso, no cabría en mi cliché.

pequeña historia

2008-02-07T03:28:00.000-08:00

Ayer encontré esa foto en internet, me dio una punzada pequeña de nostalgia; viví unos años en una calle de madrid, y una temporada, los domingos , nos despertábamos con el sonido de la trompeta; era una disculpa para bajar a comprar churros. En los comentarios , bajo la foto, alguien aclaraba que ese sonido y esa imagen nos pertenece a muchos, es como parte de nuestra pequeña , nimia, historia personal. Al menos en ciertas zonas de la península.
Ayer era el aniversario de mi padre; me acordé, como todos los años, echándolo de menos , como casi todos los días. Mi madre dijo en la comida : hoy voy a misa, es por papá. ¿por papá?. Espero que al menos no hubiese mítinis en la misa de cuaresma , es algo gracioso, con las pequeñas broncas que llevó él por “el mal ejemplo” que nos daba al no ir a misa. Parvadiñas. Yo ayer echaba de menos a mi padre por no poder charlar con él un rato, escuchando de fondo radio_3; qué poco cambia esa emisora, sin prestarle mucha atención , escuché una tertulia por la noche, cada uno llevaba una canción, y eran voces - algunas- tan conocidas, tan de los tiempos de domingos de churros y cabras. Con ese entusiasmo de: sí, a fulanita yo la vi en Madrid tal año , fue un concierto espantoso, pero la seguí y volví a verla en tal sitio, y traigo el nuevo disco!!, es, es….y se le acababan n los adjetivos.
Larga vida a la cabra, a los churros, a “estar como una cabra” , y a todas esas pequeñas cosas en un día tan azul.

revueltas y momentos robados

2008-02-06T10:44:00.000-08:00

“MI VIDA EN UN MOMENTO ROBADO
Duluth es una ciudad minera de Minnesota
construida sobre un acantilado rocoso que lleva al lago Superior.
Yo nací allí -mi padre nació allí-,
mi madre procede de la Cordillera del Acero más al norte.
La cordillera del acero es una larga hilera de ciudades mineras
que comienza en los Grandes Rápidos y termina en Eveleth.
Todavía era pequeño cuando nos mudamos a Hibbing para vivir
con los parientes de mi madre.
Hibbing tiene la mina al raso más grande del mundo
Hibbing tiene escuelas, iglesias, abacería y una cárcel,
se juegan partidos de fútbol entre colegios superiores y tiene un cine
Hibbing tiene coches preparados que corren a todo meter
los viernes por la noche.
Hibbing tiene bares en las esquinas con bandas de polka,
puedes ponerte en un extremo de la ciudad en la calle principal
y ver claramente los límites de la ciudad en el otro extremo.
Hibbing es una buena ciudad,
huí de ella a los 10, 12, 13, 15, 15½, 17 y 18 años
fui cogido y devuelto allí todas las veces menos una
escribí la primera canción para mi madre y la titulé “A mi madre”.
La compuse en quinto grado y el profesor me dio un notable.
Empecé a fumar a los once años y sólo lo dejé una vez
para recobrar el aliento.
No recuerdo que mis padres fueran muy cantarines
al menos no recuerdo haber compartido canciones con ellos.
Más tarde fui a la Universidad de Minnesotta
con una falsa beca que nunca tuve.
Estuve en la clase de ciencias y me suspendieron por negarme a
contemplar cómo muere un conejo.
Me expulsaron de la clase de inglés por poner palabrotas
en un papel describiendo al profesor.
También fracasé en la clase de comunicación por llamar por teléfono
todos los días por decir que no podía ir.
Lo hice bien en español más que nada porque ya lo sabía de antemano.
Para advertirme, me admitieron en un club de estudiantes
me dejaron vivir allí y así lo hice hasta que quisieron que me asociara.
Me mudé por dos noches a un apartamento de dos habitaciones
con dos chicas de Dakota del Sur.
Crucé el puente hacia la calle 14 y me trasladé a una habitación encima
de una librería que también vendía malas hamburguesas,
camisas de baloncesto para sudar y estatuas de perros dogos.
Me enamoré apasionadamente de una actriz que me dio un rodillazo
en las tripas y acabé en la orilla del río Mississippi
con una decena de amigos en una casa ruinosa bajo
el puente de la Avenida Washington al sur de Seven Corners.
Este es más o menos un resumen de mi vida universitaria.
Después hice auto-stop hasta Galveston, Tejas en
cuatro días, tratando de encontrar a un viejo amigo, cuya madre
me abrió la puerta de alambre y me dijo está en el ejército,
cuando se cerró la puerta de la cocina
ya estaba atravesando California -casi en Oregón-
en los bosques encontré una camarera que me recogió
y me dejó en algún lugar de Washington.
Fui bailando todo el camino desde los festivales indios de Gallup,
Nuevo Méjico, al Madri Grass de Nueva Orleans, Louisiana.
Con el pulgar al viento, los ojos adormecidos, el sombrero vuelto
y la cabeza dándome vueltas
vagué a la deriva aprendiendo nuevas lecciones
me fabriqué mi propia depresión,
subí a trenes de carga por divertirme
y fui aporreado por diversión.
Corté césped por veinticinco centavos
y canté por diez.
Hice auto-stop en las autopistas 61-51-75-169-66-22
Gopher Road, la Ruta 40 y la autopista de peaje Howard Johnson.
Me encerraron por sospecha de robo a mano armada,
me arrestaron durante cuatro horas acusado de asesinato
me sacudieron por tener el aspecto que tengo
y nunca hice nada de eso
en algún lugar me tomé el tiempo necesario
para empezar a tocar la guitarra
en algún lugar me tomé el tiempo necesario para aprender a cantar
en algún lugar me tomé el tiempo necesario para aprender a escribir,
pero no me tomé el tiempo necesario para hacer todas esas cosas
cuando me preguntan
por qué y dónde empecé, sacudo la cabeza,
muevo los ojos y me alejo confundido.
De Shreveport llegué a Madison, Wisconsin
en Madison llenamos un Pontiac de cuatro puertas con cinco personas
y salimos disparados hacia el Este y
a las 24 horas todavía íbamos por el Túnel de Hudson
salimos de una tormenta de nieve, dijimos adiós
a los otros tres y seguimos hacia MacDouglas Street
con cinco dólares entre los dos pero no éramos pobres.
Yo tenía mi guitarra y mi armónica para tocar
y él las ropas de su hermano para empeñar
en una semana, él regresó a Madison mientras yo me quedaba para
pasar todo el invierno yendo del Lower East Side
al Gerde’s Folk City.
En mayo, hice auto-stop hacia el Oeste y tomé equivocada la autopista
de Florida, desesperado y cansado me apresuré de vuelta a
Dakota del Sur a costa de mantener despierto todo el día a un conductor
de camión y cantar una noche en Cincinatti.
Visité a un viejo amigo en Sioux Falls y me desanimó
me desgarró e hirió duramente ver lo poco que teníamos que decirnos.
Volví a Kansas, Iowa, Minnesota, visitando a
viejos camaradas y a las chicas de los primeros escarceos y
empecé a darme cuenta de que mi camino y el suyo
eran muy distintos.
Me encontré de nuevo en Nueva York a mediados del
verano, viviendo en la Calle 28 con gente amable,
honesta y muy trabajadora que se portó muy bien conmigo.
Me mencionaron en el “Times” después de tocar en otoño
en el Gerde’s Folk City.
Grabé para la Columbia después de salir en el “Times”
y aún no puedo encontrar tiempo para regresar y ver por qué y dónde
empecé a hacer lo que estoy haciendo.
No puedo decirte quienes influyeron en mí porque fueron demasiados
para mencionarlos a todos y podría olvidar a alguno
y eso no sería justo.
Woody Guthrie, seguro.
Big Joe Williams, claro,
pero, ¿y esas caras que no volvemos a encontrar
y las curvas y las esquinas y los atajos
que se perdieron de vista y quedaron atrás.
Y los discos que sólo oíste una vez,
y el aullido del coyote y el ladrido del perro dogo,
y el maullido del gato y el mugido de la vaca,
y el lamento del pitido del tren?
Abre los ojos y los oídos y quedarás influenciado
y no hay nada que puedas hacer.
Hibbing es una buena ciudad.
Huí de ella a los 10, 12, 13, 15, 15½, 17 y 18 años,
fui cogido y devuelto allí todas las veces menos una.”
[bob zimmerman]

magosto

2007-11-17T06:27:00.000-08:00

castñas

óxidos y vuelos

2007-08-15T04:22:00.000-07:00

de los limbos de la red de redes, apareció un viejo blog; estaba oxidado y me enterneció. Sus contenidos andan volando por ahí, tras una ráfaga de siroco que los espalló por todas partes.
es una sensación extraña...