martes, 29 de abril de 2008

foto moderna



e..aita

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Escucho su voz, se oye lejana; está muy lejos, pero es algún problema de los satélites , de internet o lo que sea. El mal de altura, me canso demasiado, me despisto, noto como si perdiese memoria. Es temporal, ya sabes, digo en plan Florence Nightingale . Me siento una gilipollas. Bueno, te dejo, me está llamando un carpintero, tengo trabajo; luego te escribo. Un beso e…ita.
Y ya se me clava un puñal en el alma, como díría el camarón. El diminutivo ya se lo que significa. Añoranza, sensibilidad, echar de menos. O puede que mal de altura, sí; a tantos metros se tiene menos oxígeno en el cerebro, y en las temporadas débiles se nota más. Tampoco soy tan importante. Tampoco te creas tan importante e…ita.

Me puse nerviosa, era por no llorar; lloro con facilidad, como reír ( es que no fui a colegio de monjas, ni a universidad privada); me puse a sacar cosas del armario, poner una lavadora, música a toda pastilla y llamé para cancelar “ una cita”; eso de cita suena a película antigua, como pretendiente, Muerte en Vencia, que acabé viendo por enésima vez. Antes había escrito un mail como para aburrir hasta a Javier Marías ( no lo digo con 2as intenciones, es por su tipo de prosa). Lo había comenzado a trompicones, como granulado, como esa foto de cuando mi abuela me llevaba hecha una “pitiminí”. La original es en blanco y negro, en el pueblo, de tamaño pequeño, pero eso es una fotocopia ampliadísima. Así está, llena de grano, de granos de arroz, o de papel de embalaje, de ese antiestrés, de explotar, más bien ( de las que le gustan a mátame)
Hoy , cuando encendí la compu, encuentro un mail ya distinto, pero tan tierno como si utilizase el diminutivo. Contesté, otro palizón (pero para eso me hacías trampas jugando a las damas, es la revancha ).
Después, al ojear el periódico, y encontrarme de frente con la foto de un hombre de centroeuropa, un caso morboso, de los que tienen encandilada a mucha gente, lo cerré. Y por poco me enzarzo en una discusión, pero no me controlé, que más da, en unas horas aparecerá otro horor, del que luego, supuestamente nadie sabía nada. Eso sí, no pude evitarlo, algo dije: bueno, el sexo y sus satélites, y saber todo lo que tienen de mental, que yo sepa no se inventó con el destape, ni con los fotologs etc.
Iríamos buenos, si fuese cosa de postomodelnos o lo que sea… si hsta con mal de altura se reproducen, y no tienen problemas de natalidad, ni nada.
Luego, más trade, escucharé su voz…se que hoy me hará reir con alguna anécdota.

domingo, 27 de abril de 2008

afiladores



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rueda de afilador
de antes de que la montaran en las bicis, me parece…había una exposición sobre el oficio de afilador a lo largo del tiempo - había fotos muy antiguas- en San Estebo de Rivas de Sil, también sobre el oficio de capador (castrador)…el caso es con tanto Parador de turismo ahogando la arquitectura que sabe del arte a través de los siglos , “caparon ” un poco la libertad de la zona; menudo despliegue policial había, uff!, nos miraron el coche enterito, como presuntos terroristas (más o menos como los cacheos de aeropuertos); luego resulta que se habían reunido dos ministrillos, uno español y otro portugués; además de los polis, andaban por allí unos tipos con pinta de aspirantes a “los soprano “, serían camuflados , pero con aquellas gafas de sol sesenteras , los trajes y la barriga prominente, se los veía a Kilómetros.
Luego me contó un chaval que ” cuando vino menganito, y eso que ya no era presi ni nada, desplegó hasta a polis de Santiago, y cortó las carreteras…”.
me quedo pensando en el sonido de la armónica de los afiladores : los sonidos de la infancia.
y así va pasando el verano, entre nieblas, días de bochorno, cansancios laborales y guía turística espontánea; la de veces que me paran en la calle para preguntarme algún paradero… lo mejor, los reencuentros, la luz cambiante y la sombra de los castaños - la mejor- . He puesto la observación en marcha, y no he visto ningún afilador en bici, andamos todos camuflados ya , compramos artilugios de diseño para afilar ; pero ellos lo hacían mejor, y además animaban las calles con su siflón . Eran el símbolo, como los barquilleros, que cruzaban el Sil hasta Monforte, para desplegarse por España; son símbolos de la emigración nacional e internacional de mi provincia natal, Ourense, “a terra da chispa”.
(se perdieron muchos post...este estaba guardado; acobo de llager de ou)

sábado, 26 de abril de 2008

sueños



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He tenido un sueño horrible, ayer; sí, vale, venía del dentista, es temporal; no me pasa nada más. Pero entre los antibióticos y los calmantes, a ratos me vuelvo media loca , más de lo habitual. Así que me acosté a las 22 h, pero ha la una a.m, desperté horrorizada. No se cuanto duran los sueños, y habitualmente, los olvido; pero ese me hizo llorar, fumar un cigarro en la ventana , aunque apenas fumo (y cuanto me alegro de que nadie estuviese compartiendo mi cama, y fuese testigo de mi horror) .Cuanta agresividad; había estampado huevos en una pared, los veía romperse, bajar por la pared ; y yo que me quedé medio traumada de niña, en el pueblo, cuando pisé un pollito, y se murió. Su madre me dio un picotazo, y la mía me puso mercromina.

Estaba en la ventana y recordaba en huevo de Dalí; nunca me gustó, pero recuerdo una exposición en Madrid; la vi con un amigo; a él si le gustaba Dalí, pero al volver, hacia Moncloa, hablábamos de la perfección de un huevo, y encima le contaba, la maravilla que es ver salir a un pollito, de un huevo.
Soy más de Nabokov que de Freud, pero ese sueño me asustó; todos tenemos eros y tanatos, pero me asustó.
Es lo que hay.

jueves, 17 de abril de 2008

amigo desconocido



foto: él no quería la foto, by E. Ballatore

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A un amigo desconocido

Es como aquel poema de machado, la espinita clavada en el corazón, y cuando la arranca, la echa de menos; o no, es la educación católica,- aunque yo tuviese un toque repúblicano de fondo siempre- la culpa, la falsa compasión, el ay que pena (suspiro), el caso es que no me quito de la cabeza a un amigo desconocido, conocido la noche del viernes pasado, cuando yo iba a trabajar y la calle se llenaba de viernes nuit, se iba precalentando.
Subía la gran vía, hacia la plaza de España; con frecuencia me preguntan cosas, la salida a Pprtugal como se va al aeropuerto…o me piden un cigarro (antes de la ley ya era poco fino fumar por la calle, pero ahora a mi me gusta más, y además lo hago antes de encerrarme en sitio libre de humos). Esperando en un semáforo, el de la carretera provincial, se para a mi lado un chaval muy joven, muy delgado, con rasgos andinos suavizados ; de mi estatura o poquísimo más, con un papel en la mano y mirando a todos lados con cara de perdido; me preguntó por el nombre de una empresa, una obra, algo así. Ni idea, intenté pensar en alguna obra , alguna cosa del ayuntamiento, arreglos de carreteras nocturno, algo. pero sólo se me ocurrió decirle, mira, cruza y pregúntale a los chavales de la gasolinera, ellos pueden saber. Ahora que lo recuerdo, también recuerdo la cara de dos señoras que cruzaban en sentido opuesto, es como si me fueran a decir, a ver si te va a atracar ( si no pensaron eso, lo siento, pero que recelo en los ojos, pordiox!), y hasta noté que se volvieron a mirarnos al notar que yo seguía andando con él y hablando. Nos separamos en el semáforo siguiente, él cruzó hacia la gasolinera y yo seguí. En los escasos metros que anduvimos juntos, notaba que se fijaba en todo: que no conocía la ciudad.
Luego comencé con mis rutinas, pero a ratos me acordaba, encontraría la obra?; estaba claro que alguien le había dado la dirección , que era novísimo aquí.
Y la espina, menuda estoy hecha, que me costaba a mi acompañar al chaval a la gasolinera, preguntar a otra gente, hacer alguna llamada por mi móvil, aunque llegase un poco tarde al trabajo ( hay mucha más gente allí, y otras veces se avisa: llego un poco tarde), pero no, a lo mío. (y escuchando a cada rato: claro, quitan el trabajo, vienen a urg….). Los días así me dan unas ganas tremendas de forrar las vallas de la plaza de España de fotos de los murales de diego rivera, aquellos del zócalo: los españoles guarros, esmirriados, soberbios, asquerosos , y moztezuma y los demás de tez lustrosa, humildes , dignos…entregando el oro. Bueno, dejaría los de malevaje...
Me parece que alguien está muy enfadada conmigo porque le dije que vivÍa en pijolandia-nuevos ricos, hablando de este tema; me suelta que se tienen que ir a su país, que encima bla, bla… (y es hija de emigrantes) ; sólo le faltó decir que no visten a la moda.
Hoy llegó la revista de MSF, y aunque fran está en danfur, y muchas otras cosas, me dieron ganas de darme de baja inmediatamente, mucho ser socia de una ONG y luego no soy capaz de cruzar a la gasolinera con él, con una persona perdida en una ciudad agresiva; y además, lo imagino levantando bloques más grandes que él, y un capataz bronco, bien español, llamándole flojo.
La culpa la tiene mi madre por enseñarme el poema de machado en la infancia.
Pero te dedico una canción, amigo desconocido, y te deseo lo mejor.

lunes, 14 de abril de 2008

el negris



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Había pedido unos días libres, eran unas vacaciones relativas, ya que los pedí para poder hacer otras cosas , pero a la vez no hubo que mezclar con el estrés laboral. Y poder dar una vuelta por Santiago, por Portugal. Pequeñeces.
Ayer volví, y volví a contemplar la ría de noche, y dejar pasar el tiempo entre lecturas y charlas, ya que, cosa rara, todo estuvo bastante tranquilo.

En una tele que alguien había dejado encendida , salía alguien que me recordó a Miguel, el negris. Era en Madrid, en un barrio. Me puse a buscar en las fotos que me almacena yahoo, y encontré esa, la foto de un cuadro suyo ; recuerdo que en la carta me explicaba que en la humilde exposición en un café, o pub o algo así, entró un suizo perdido y le compró dos cuadros, aparte de poner cara de haber descubierto a un “genio”; ya te digo, que cachondeo, me dijo otro día por teléfono.
Miguel, el negris, el morenito de Maracay , que le llamaban los colegas.
- oye?, por qué eres tan medio mulato?- le pregunté una noche.
- Uf, una historia!, una bisabuela, que se fue a cuba y se lió con un negro y bla, bla…la mejor habanera del mundo
Yo embobada.
Al poco tiempo me entero de la historia verdadera, antepasados en Guinea, y la piel poniéndose canela según pasaban las generaciones.
-oye, por qué me contaste aquella historia de Cuba y tu bisabuela?
- porque sabía que te gustaría.

Miguel iba recogiendo cosas, botones, conchitas, piedras, por la sierra y resulta que no, que no tenía síndrome de Diógenes ni nada de eso: los pegaba con meticulosidad y conseguía cuados así tras unas capas de pintura encima.
Miguel me llevó a ver al Camarón, a un barrio, me introdujo en tanta música, en tantos mundos. Al fin él nos ganaba a todos, esa tranquilidad, esa inteligencia pura, ese ser de barrio y venir de vuelta, e incluso su manera de decir : sabes?, a mí me salvó la vida el rock , los comics y el dibujo, sino acabaría en Carabachel fijo, como tantos colegas del puente de Vallecas.
Miguel y su canuto, su sonrisa , su palmeo agitanado, su capacidad de vivir el momento (joe, que sitio tan guapo, decía en un localcito de Albarracín, como para quedarse aquí) su increíble sensibilidad. Hace nada me mandó unas fotos, jo, sus hijas, que bellezones morenitas.
Me acordé de Miguel, y de la mano una ristra de recuerdos; la memoria, tanto leer o recordar yo misma cosas, incluso aquello que me decía mi sobrino Oscar cuando tenía 5 o 6 años: oye, me cuentas cosas de cuando era pequeño?.
La memoria, el pasado a veces se me representan como ese cuadro, que por supuesto al natural cambia y mejora
y encima, va fingus y saca a lou reed (más negris). Pues que bien, para un sáabado post-noche en blanco , regada en café.

miércoles, 9 de abril de 2008

D. Luís, mersí



La moda es la manada; lo interesante es hacer lo que a uno le de la gana.
Luís Buñuel

..He estado cumpliendo con mis obligaciones de ciudadana ; declarar a hacienda y esas cosas tan divertidas; poco problema, al fin, asalariada del montoncito , salvo la media hora que esperé en la sucursal; uff, qué charlas, y cuanto patriotismo, por diox, El tema era monotema: los políticos, menos los taciturnos que iban a lo suyo (estarían preocupados por sus cosas , o andarían medio en babia, como yo). Menos mal que la chica , además de falarme en galego , (menos mal que no nos salió un patriota anti- lengua galega, que haberlos haylos) tenía una cariña de harta del tema , que hasta me pareció notarle alguna mirada cómplice , o suplicante, como de : que acabe ya la mañana, no puedo más.
Ayer había estado echándole una ojeada a ese libro, que es para un regalo (sí, lo confieso, es para un regalo, pero le eché una ojeada) , y enseguida me vino la idea; ale, a buscar un periódico mexicano on-line ; un vistazo a La Jornada y que ganas de seguir con Buñuel. En esta tarde gris, que a él tanto le gustaban.

lunes, 7 de abril de 2008

la bruja avería vs la bruja espe




Doña ESPE

Levo unos días algo “out”,en noticias, y hoy, a última hora, recibo una llamada desde Madrí, madrí, madrí ; no era ella, claro, además , si lo fuese, le habría colgado. Algo me sonaba pero me contaron, uy lo que me contaron; si es que las profesiones más enteradas no son los periodistas, ya les gustaría; pero ellos se lo creen y tan felices. Así que la doña ESPE de tolería total, a gritos , y a casi a punto de perder la peluca. Pero yo no soy como ella - antes muerta- , así que me quedo con las risas, pero no cuento más.
Disculpa, Santiago Alba, pero tu personaje me venía al pelo :!viva el mal, viva el capital!!!, hay algo que le vaya mejor a doña espe?, no, o sí: LERCHA.
(por supuesto no pongo ninguna foto de su peluca, ni su sonrisa ensayada, eso quisiera ella, y ánimo madrileños!, ya pasará esta temporada fachorra, aunque ésta tan capaz de sentirse inmortal, ja )

sábado, 5 de abril de 2008

espalda rota



espalda rota
Gracias; la colocaré al lado de una foto de mi padre; allí está, de refilón ; cuando dudo (que pasa mucho) la miro, y basta su mirada para decirme “algo”; o nada. Los que nos pasamos de parlanchines, siempre necesitamos eso, a las personas que no desperdician palabras.
Gracias otra vez.
mil abrazos
(p.s: espalda rota es un ciber-amigo, con amigos comunes, y va a ser papá...y es especial, y como pinta!; ya está montada la acuarela)